Erasmo de Rueterdan -de retuercen y dicen que dan- o de Rotterdam, si hablamos del auténtico, escribió entretenidas páginas sobre la simpleza

Otros simplemente escriben simple, o simplemente escriben.

Me encuentro entre los últimos, pues jamás cobré una peseta por ello (Tampoco es que les haga falta cobrar demasiado a los hijos de papá, que, para colmo, son esos mismos que los de las becas; el sistema ha de premiar al que más tiene, pues "Dios ayuda a quien se ayuda", que ya dijo el Rueterdan, o el escribir torcido que ya saldrá recto, dado que te lo garantiza la beca de los posibles y los contactos de tu papá)

Otros escriben simple, que es eufemismo por simpleza. ¡Y hay que ver lo que cobran por lo mismo!: Sea en fama, que como tener ya tienen fortuna personal, pues ha de importarnos eso del a ver si nos pasan a cualquier historia, sea la de las letrinas.

-¿La envidia está coloreada? -Le preguntaba con inocencia una niña a su mamá; me lo contaba mi abuelita gaditana que de historias sabía... desde Tarsis Atlántida, fíjate si conociese, aunque no de los conocimientos esos que importan para que no te importe cobrar sino el que te encumbre a hombros la idiotez que es gigante. Esto último no sé si lo dijo Erasmo.

Y ya que volvemos a citar a éste, no sé por qué se traduce su "Encomio de la estulticia" como "elogio de la locura". Cuando sabido es que estulticia es el mal de los cuerdos. Pa' locos, locos, todos los que son matados; si estaban locos que se dejaron matar. Asesino, siempre muy normal, muy cuerdo, como decimos, aunque verdadero psicópata, es el estulto; siempre perteneció al pelotón de los torpes, pelotón de fusilamiento. Aunque hay que decir en su descargo que más que los Mesías se creen elegidos para no se sabe qué fama: "¡Sé que el mundo hablará de mí, el mundo entero!", propalan desde el púlpito de la mayor normalidad. También, es de saberse, que los demás normales que le oyen, piensan lo mismo respecto de sí; y para sus adentros se dicen unos y otros lo que nuestro querido y asesinado, ello demostraba que estaba loco, Hernández le dijo a Lorca, también otro asesinado y por tanto loco: "Tú serás el primero, si yo te dejo". De cuya frase se deduce que ambos poetas locos o asesinados empezaron primero de cuerdos o estultos pues aspiraban al pódium. Menos mal que el destino les rectificó la carrera.

Sabía Sandio que lo de estulto le iba, aunque presumía de loco. Al contrario que los poetas de arriba.

de las letrinas malas letras, de la estulticia que es lo mismo que la envidia, y de la locura a la cual hubo que asesinar antes que se adelantase ella para darle la razón no a Erasmo sino a sus traductores que ven locura donde simpleza, simple estulticia.

Apenas él le amalaba el noema (Este señor se olvidaba decirnos si el amelabamiento lo era a una heterosexual de su índole, a una mona, a cualquier i-

nocente homosexual a la cual hubiese previamente acorralado ayudado por la sociedad, ninguno de estos tipejos que se las "amelan", hacen nada solos, ni follar siquiera, parece mentira, pues se piensa evidente que es para lo único que están capacitados. ¿Capacitados? "¡Capacitados!", se hubiesen alborozado ellos con esta seguridad que ni en su propia polla.
Bien, pues pongámonos en el tercero, y segundo desgraciado de los casos, no hay que olvidar que la mona tampo expresó su consentimiento:
"Apenas él le amalaba el noema (decía este individuo, cuyo rasgo más sobresaliente eran ciertos ojos de besugo, que hubieran debido dar repulsión a cualquier mujer de no estar ciega o muerta, muerta: servidita en bandeja, como le ponían a ese rey nuestro, y a tantos otros se las ponen, las putas, pobrecitas a las cuales les estuvo vedado siempre otro oficio, para que así no tuvieran más remedio que apechugar con los vómitos de los coitos) ("noema". Anoten. El tal individuo ya aquí, con ese morfema, fonema, fono-su-polla, quiere hacer degradación, no ya del clítoris, sino de toda la auténtica POESÍA, la que él ni conocería a más oportunidades de reencarnarse le dieran, la hecha por las MUJERES auténticas, tal vez cuatro, tal el exterminio a que los acorralamientos machos les sometieran) a ella se le agolpaba el clémiso (Lo que se le agolparían, serían las ganas de abofetearle, diciéndose ella para sus adentros: "Contente, que te cargas tu carrera. Si la mujer ha de pasar por el ser puta para llegar a algo, ya le daremos a este besugo después con el clémiso para que se le quiten las ganas de acorralador por carrera") y caían en hidromurias (Claro, cómo no, la pobre clamaba en el fondo por su madre, su madrecita, cómo no lloraría y se amustiase de verse entre las pezuñas del sátiro que ni para hacer cocido que dar a la piara de cerdos sirven) en salvajes ambonios (salvajemente: si se trata de una violación en toda la regla, aunque la otra pudiese haber expresado un asomo de consentimiento) en sustalos exasperantes (¡¿Y cómo no asustarse de vos, so pisha, si sólo con verte los ojos....?! ¿Exasperadito te ponía que tu suciedad causase sustos? ¿Y qué otra ropavejero rejuntapunchos con tus saltones prominencias oculares, más "exaltadas" por la lascivia?) Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas (le comía el coño: hablemos sin metáforas, y menos sin sandeces de neologismos de idiota; le comía el coño para así reajuntársela a su lascivia) se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo (Ella lloraba de asco, o de rabia por estar accediendo a semejante cosa con aquello, y él tenía que recurrir a relamerle el culo) sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo (ella apretaba el culo de simple asco ante aquella lengua peor que la lija-moñigo de un estreñido, ¿cómo sería digna esa lengua de ni siquiera su mierda?) hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia (Se le cagó encima y el tipejo ya perdió su fuerza en el preludio) Y sin embargo era apenas el principio (Parece que se le repuso la lascivia una vez degustado el plato anal) porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios (Bien, parece ser que ella se torturaba los ovarios del remordimiento, diciéndose: "Pues ya que comió mi mierda, le abriremos la puerta") consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios (¡Oigan, machos, anoten, su polla, su pene, su muchachito, ese que aspira la más de las veces a otro muchachito --y no lo digo por ti querid@ JuiOA, culpable de haberme propuesto este reto, jódete ahora con los resultados-- o a darle la vuelta a todo, éste ha llamado "orfe-lunios"! Ya saben: Orfelunícense, si aspiran a hurgar... en los "líos". Vaya, no había reparado en este otro insulto neológico que el macho dedica a aquello sin lo que vivir no puede: coño, y por ello agrede tanto. Parece ser que ha llamado "hurgalíos" a la vagina. No nombre merecemos propio, nosotras o nuestros genitales, ya que somos los "líos" en los que se hurga --con hocico que hoza o punta del nabo, glande o no ande, de "glande" nada queridos chinos--, para tener algún nombre primero hemos de aceptar su patronímico como prefijo: "hurga") Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa (Yo sí que hagopausa, ¿tanta palabrería es necesaria para describir un orgasmo? ¡¿Hacen falta tantas novelas, por dios, como si eso no fuese lo que se vive todos los días, hemos de "embocapluviar" con esa baba las 23 horas restantes del día?) ¡Evohé! ¡Evohé! (¡Chitón, cacho mate, cacho lameculos con tal de llegar a un orgasmo, QUE ESTO LO ESTÁS PLAGIANDO DE ALGUIEN QUE TE LO DICTA, QUIZÁ COMO TODO LO DEMÁS, Y NO TE VA A SALVAR QUE TE LO ESCUPA EN LA CARA DE TU LÁPIDA NI TUS JODIDOS ARGENTINOS LAMEFAMAS QUE SE PROSTIBULEAN A TU SEMEJANZA PARA PODER COMER!) Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas (Quiero con ello expresar aquello de la victoria de la polla, instrumento único, si introducido, que convierte en mujer a toda vagina, antes era solamente una "mariopluma" o "marimacho", que chocho no tiene existencia por sí mismo, sólo la polla) y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas (que ya no tenía que lamer culos: ni lo lamas ya, pues conseguiste tu objetivo) en carinias casi crueles (pero ya de haber "gasas" se entiende que hay herida, y los "cariños", hemos de entrecomillarlos, ¿qué otra cosa pueden ser si no crueles? Después de coitos casi violación, pues se ha tenido que sobornar para obtener el medio consentimiento afuer de lamer culo, ¿encima pretende otras cariniñadas si la otra no debe estar haciendo otra cosa que arrepentirse, o sentir asco por su extrema debilidad ante el hecho de no resistirse cuando se le ofrecen en anales lametazos?) que los ordopenaban (Ya se acabó la fiesta para ambos) hasta el límite de las gunfias.

¡Fíjate a los extremos llegados después del coito!
Extremos muy merecidos, tanto para la que se dejó hurgar en los "líos", máxime si semejante trato de palabra a su coño, llamarle "lío", cuando la única liante que hay aquí fue siempre la polla; como para el "orfelunios", que para nada dio la palabra a la "hurgalios" para que ella nos contase desde su lado el coito denominando a la lunática polla por su "ínfer" auténtico, no "ofer"... ¿Infiernillo? Pues ni ínferos de los bíblicos. infiernillito y vas que chutás ¡CheChe!

"Dicen que el hombre utiliza sólo un 10% de su cerebro... En el mejor de los casos".
Repito el anuncio televisivo con el que ahora mismito me "relaman" la paciencia.

Hermana, te tocó, en el diario que a ti iba, y va, dedicado, que se asomase esto del "orfelunios", que para nada tú conociste, ni creo que ninguna otra mujer, por muy casadas, por muy "¿amor?" ¿libre?", por muy solteras, homosexuales o heterosexualísimas. ¿Cuándo un "orfelunios"? ¡Válgame! Estos se desinflan por la boca; pero no mueren por ella como el pez, dado que no tienen enfrente fémina alguna que les, verdaderamente, "orfelunien" u "orfelunicen" (¡A ver si alunizan ya, o se extraterrestrean, y dejan la Tierra limpia y para su verdadera propietaria: la que la trabajase!) llamando adecuadamente, infiernillito ni calienta mates, lo que les cuelga. ¡CUELGA, CUELGA!, a más se la tiren que "trepe". Trepanación de oídos, y de vista, y de todos los sentidos, toda la realidad infesta de inferlunillitos.

Y mirando una etiqueta con que dotarte, me encuentro ésta que es título de uno de mis libros: "Escribir es romperse la cabeza" (Así llamado por el apaleamiento recibido por su autora a la hora de buscar divulgación. Apaleada que no puede recurrir a ninguna asociación de víctimas de la violencia machista, ¡ejercida sobre todo aquí!: a la hora de que una voz bien diferente a la polla y a tantos coños que las emulan, busque liberación, ¡SER LIBRE, ¡PODER VIVIR, ¡QUE TE DEJEN EXPRESARTE! Y no hay represión aquí, y aquí no se atenta contra los derechos humanos. ¿Qué importancia tiene mi vida, mi palabra distinta?
Escribir es romperse la cabeza. Para mí. Para cuanta palabra honesta y de valor. Pero lo que definitivamente rompe la cabeza o alinea: aliena, es llegar a ensuciarse los ojos con lo que escribieran alguna vez otros, todos machos y sus coños émulos; cuatro y matadas mujercitas, SILENCIADAS.
Y leer te produce catalepsia

Te busco desesperadamente, te busco a ti

a ti que hasta en los muertos veo
que hasta en los vivos,
que hasta todo el horizonte eres
Ra Horajtí
entre dos manos elevado
como los sacerdotes cristianos copiasen
para elevar su hostia,
como el sol del atardecer rojo anaranjado
entre las manos pétreas de ambas pirámides.
A ti, que eres ya una oración sólo en tu nombre,
una luz por el costado
que crece y crece según la mano se retira
de doler
para extraer
no la piedra de la locura
sino la vida misma
el otro tú,
el más yo que el yo mismo....

Y no encuentro la imagen tan preciosa de las dos pirámides con el sol rojo anaranjado,
llevo toda la mañana buscando,
para ilustrar esta oración.
Pongamos las manos que elevan a Ra Horajtí...
O pongamos tu retrato,
tu rostro elevado entre dos manos
como la hostia, la única hostia, que se comulga.

Y ésta es la única imagen que encuentro más parecida, de la página http://firgoa.usc.es/drupal/node/40210
donde nos cuentan que Egipto pondrá copyright a las Pirámides,
ya lo que me quedaba por ver.
Voy a mearme de la risa, a ser posible en la geta de puercos de los mandatarios de la Tierra, cada cual en su país, que para eso únicamente debieran servir o sirven: de retrete; voy a mearme ahí mientras continúo buscando por mis libros tan el caos como todos mis escritos, por internet, la ilustración adecuada a la oración dicha, poema dicen.
También entonces pondrán copyright a las momias al símbolo de Ra, Horajtí o no, a Horus, Thot, y a todo el panteón, y a la lista de los faraones. Copyright que no servirá por cierto para sacar de la miseria al pueblo egipcio, miseria donde le metieran sus mandatarios, sino para enriquecer un pelín más a éstos y todos sus colaboradores intelectuales, políticos y militares.

Ya no busco más imagen que doy por perdida junto con el libro que la contuviese. Otras de las muchas desapariciones, u otro de los tantos robos o expolios a los que una fue sometida por sus "semejantes", aprovechando siempre los puntos de debilidad: que si una mudanza, que si un atropello que te realiza el ayuntamiento el estado, que si otros tantos a los que te somete lo tenido por cultura pues tiene el don de actuar no de que la roben. Etc.
Y si a una roban las obras propias, o se las tiran aquí a los vomitaderos internáuticos, lo mismo que si al retrete, qué se me da que libro de otro que yo comprase con mi dinero fuese a parar a manos de amigos de los amigos, nunca a manos de mis amigos, pues los tales, si hubiera de contarlos, me sobrarían dedos en las manos, puede que todos.
Y tanto asco el que siente una,
que ya ni subo imagen del horizonte, manos que se elevan con la hostia del sol.

Ya lo sabes: Te busco desesperadamente; pero jamás podré encontrarte entre tantos ladrones... Pues seguramente te habrán robado hasta la propia vida. Igual que a mí. Te busco víctima de la gentuza de tus... ¿semejantes?. ¡Jamás!, por cierto. Ni semejantes tuyos ni míos estos ladrones. Ladrones de vidas, no ya de objetos.
Fui crucificado entre dos ladrones:
Este renglón mi única parábola, que dijo Cristo en mi Evangelio "Poesis y poes@s sin mercado I" llamado. http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/11/la-ltima-parbola-de-jesucristo-dicha.html

Krisna nos gusta por lo que tiene de festivo christma (crisma, ¿mejor así no te parece real academia? aunque lo confundamos con cabezas qe se deberían

partir)
El Dios cabeza pensante que ha de venir.
Podría decir que Krisna soy yo y ahorrarles más misterios,
que hizo Cristo cuando puso fin al cuento del Mesías.

La Ungida, la Señalada,
sobre todo esto último
ya que nadie me enchufó otra cosa o a cosa otra
que apuntarme con su dedo a la cuenta del índice,
lo perseguido.

MANDALA, mi Mandala:
MANDA-LA-PARTE-FEMENINA-DEL-MUNDO.
Ay si hubiésemos transmitido completos
los incomprensibles mensajes místicos.
Manda la parte femenina del mundo
¿Y cuál es la parte femenina del mundo?,
aunque quizá todo lo sea,
carne: tu cuerpo; alma: tu cuerpo.
Mujer gacela, mujer tigre.
El espíritu en su selva
enunciando el mantra por excelencia de su nombre:

AAAUM

AAAUM

AAAUM

su rugido de espera: AÚN.

Espíritu:

Tiempo de gacelas atrapadas en el laberinto,

carnecita para el sarcófago.

Espíritu que se quiere desprender del reló de sus dientes

y acabar con su rosario de comidas

AAAUM

AAAUM

AAAUM

Todo ha concluido: Mejor Mantra.

O la Coránica conminación:

Una palabra y todo habrá terminado.

La última palabra como el último ángel apocalíptico

cerrando las voluminosas y onerosas tapas del AAAUM.

Krisna nos gusta por lo que tiene de crisma, cabeza de esa festividad.

El dios, DIOSA cabeza pensante que ha de venir,

o ya aquí y dice:

"Madre, had que cuantos me aman entren conmigo en tu luz".

Diosa cabeza que ha de venir, y ya está aquí, y llama a dios, MADRE,

LOS QUE SE RECONOCEN EN ESE VOCABLO A SÍ MISMOS.

MADRE LUZ

NO DANDO

SINO SIENDO.

Nadie nos felicite sino nos felicitemos:

SOMOS.

SER LUZ Y LAS TINIEBLAS NO NOS CONSUMIERON,

y las tinieblas no nos convirtieron a su natural agazapado y colectivo;

SER LUZ, tanta diferencia, tanto contraste,

con ese fondo en el que nada se diferencia

frío negro y taimado que quiere brillar de engullirte

olvidando su luz propia, propio sacrificio de contrastar contra el fondo.

Krisna, me felicito, por haberte sabido reconocer:

Madre, had que cuantos me aman entren conmigo en tu luz.
Cuantos me aman que yo sé y tú sabes Madre.

¿Cuál es la imagen del acosador por internet? Para nada tiene que aparentar pederasta, aunque lo sea, dado q son los únicos delincuentes perseguidos,

y esto lo digo con TODA RETICENCIA, por aquí o cualquier otra parte.
Puede ser simplemente un comentarista que va dejando sus flojas cagadas de blog en blog. Simple, aunque no retorcidamente: Ora de buenos modales, ora con esos mismos modales, los auténticos criminales deben cuidarse muy mucho de perder la compostura no sea que se les vea el plumero, con esos mismos modales, pero diciendo esto a las lesbianas, dado que sería bastante más peligroso que lo mismo dirigiera a cualquier mujer por supuesto más respetada si no lesbiana: "Solo veo una loca lesbiana (INSULTOS A MIS PÁGINAS "SOLO VEO ROSAS") parece que lo disfrutas (creo que esto dice en otro de sus comentarios, mas da igual, y se refiere a las suciedades dichas con anterioridad, y a las que se siguen. SE DA POR ENTENDIDO QUE LAS LESBIANAS HEMOS DE DISFRUTAR CON EL HECHO DE QUE NOS REBAJEN, DEGRADEN, OFENDAN, AGREDAN, APALEEN Y HASTA MATEN, MATEN SOCIALMENTE O MATEN FÍSICAMENTE) te puedo convertir, parece que soy de tu gusto (Lo que decíamos antes: Las lesbianas debemos gustar por fuerza de los más rastreros especímenes de la sucia congregación macho) lo hago con "amor". (CLIC al sitio origen de la delincuencia impune ya que realizada sobre lesbiana sin medios económicos que interponer a sus homicidas)"amor", de eso se firma la floja cagada de blog en blog, en su blog propio.

Para a continuación decir en siguiente comentario ESTA FIGURA DE ACOSADOR EN RED PARA NADA PERSEGUIDA, QUE DECÍAMOS ARRIBA, y si demostrará lo enfermo o lo chiflado, pero tan lúcido, tan lúcido y tan regodeante de HACER EL MAL A TODA IMPUNIDAD, decir a continuación y antes expresaba que quería convertirme: "no me gustas, enamorada estás de mí". Típico de todo macho; pero más en estos ejemplares: su peor muestra. Típico de todo macho considerarse tan irresistible, ¡JAMÁS RISIBLE!, lo único que son, ¡SOBRE TODO SI SE DIRIGEN DE LA MANERA MÁS SUCIA Y RASTRERA A UNA CONSIDERADA LESBIANA!

Vean (CLIC PARA VER EN GRANDE) :

Dime cuándo o qué aprendiste desde que por internet te encuentras. Nacido que debió ser para eso: este invento sólo "útil" en manos de los más despre-

ciables mercachifles (Y digo esto sabiendo que mantengo esa franja publicitaria de anuncios google, que tengo ahí solamente por adorno, ya que ni céntimo de euro me renta; y la sigo manteniendo ¿por qué? ¿Debido al hambre? ¿Debido a que veces queda estética, ahora cuando ponen imágnes de cuando en vez? ¿Debido a que en el espacio mínimo de esa franjita no sé meter nada otro mejor estético yo misma, ya que si pones ahí una imagen, como la de mi hermana en el encabezamiento de este diario, o la rosa lila que tenía en casi todos mis otros diarios, te come todo el espacio de presentación, pues la tal franjita, por mor de la informática del sitio, de éste, también otros supongo, te la amplían a tamaño folio ocupando toda la pantalla?)

En manos de los más despreciables mercachifles, por descerebrados, incluso POR ASESINOS: Todo ha de morir para dejar espacio a su mercantilismo obsoleto, barato, criminal, estúpido. ¿Qué has aprendido? ¿Qué te ofrece internet para aprender; ¡qué le ofrece a los hijos de esos padres que no dudan en esclavizarse mucho más todavía a sus despreciables trabajos, despreciables o explotadores jefes, ante el asunto de dar a sus criaturas una oportunidad de ... "aprender", o, lo que ellos creen, progresar, comprándoles los ordenadores que a su disposición pongan esos supuestos "conocimientos"!? Conocimientos encriptados en páginas que te ofrecen la posibilidad de un "regístrate", que cada registro me devenga, otra cosa es que luego efectivamente puedas o no, más bien no, aquí aprender, enterarte de algo.

Internet nació para comodidad de los mercachifles que antes mentábamos, sobre todo mercachifles dentro del mundo de la supuesta cultura, esa cultura que en medio de tantas quejas, "¡ah, esto ha venido para comernos el terreno!" etc, cada día tiene más fácil el lavado de cerebro del prójimo y el clientelismo que ejerce sobre él.
Internet nació para facilitar la labor de la prensa, esa que ya puede ir guardando sus costosísimos medios de impresión, sus sucios papeles impresos, y dedicarse a esto más limpio y más rápido que es internet. Lo cual, todas esas facilidades, tampoco nos harán ver que así son, sino todo lo contrario, como decíamos de la "cultura" en general de arriba: en medio de quejas de "nos van a barrer", quejas sólo conducentes a que el gobierno les afloje en sus cuentas corrientes, a los empresarios que disponen de esas ventajas o medios, que ya los quisiéramos el común de los mortales para promocionarnos y ejercer nuestra presión, para que el gobierno haga revertir el cuerno de oro de todo lo que nos roba a ti y a mí, al otro, sea en forma de oportunidades, sea en forma de dinero, en los bolsillos de ellos. Sí, algo así como aquello de para qué existen los impuestos, o quiénes en verdad son los parias, paria, ya lo dice la palabra, el asesinado o arruinado de impuestos, mortal corriente, más mortal por eso, impuestos; paria: el que paga, el paganini; paria: el muerto.

Internet es esta basura que sirve sólo de promoción para desocupados que no conformes con inundar de imbecilidad y pretensiones las vidas de sus próximos, a los que debieran asquear si sus próximos no fuesen de la misma asquerosa cualidad que ellos, ¡pues invaden esto también!: para obtener cuanto acceso posible a esa inundación de su estupidez pretenciosa anegándolo todo.
¿Por qué existen tantos blogs? ¿No se lo preguntan? ¿Porque todos somos muy cultos y abnegados y hasta almas altruistas pretendiendo inundar el mundo de nuestro arte, nuestro talante solidario consistente en lanzarse piropos unos blogueros a otros de la manera más torpe, sucia, descarada? ¿De repente había un escritor un poeta en cada uno de nosotros al cual no le dejaron salir en cuarenta años de estar emborronando papeles como una?
Creo que es la primera vez que escriben, o la segunda, o la tercera. Que sientan, pues mira... Eso también. Ningún sentimiento, y menos pensamiento, de todos estos que pululan por blogs y otras páginas internáuticas, como tantos otros en libros, periodicuchos, o periodiquillos, es válido; nada tienen que decir. Nada que merezca la pena ser leído sin la más miserable sensación de estar tirando tu precioso tiempo.

Mercachifles de la peor especie y sus mercancías de igual rango: ESA ES LA CULTURA QUE VINO A DIVULGAR INTERNET.
Mañana quitaré, o ahora, todos los anuncios. Y listo. ¡Que encima no sirven ni para dar de comer al que de veras labora, o sea una, a la que crea este sitio para que tú te publicites, a ti te cobren! Pero a mis manos ni céntimo.

OTROSÍ: Quizá el mercantilismo más bochornoso sólo exista en Google, y cuando buscas algo para aprender, quizá eso sí te lo ofertaran otros buscadores; que unos llevan la fama.... Pero dudo, cuando todos tan hambrientos del mismo poder: dinero. ¡Y no porque se mueran de hambre como una o carezcan de otras fuentes de ingresos! No. Simplemente para presumir ante sus madres, esposas, hijos, ¡o también maridos!, de lo pisha que son ellos, "¡hay que ver mi esposo o mi hijito cuánto gana, hay que ver su polla!", poco importa que sus ganancias conviertan al mundo cada vez en un lugar más sucio, invivible, donde ninguna oportunidad para el conocimiento, ¡su auténtica divulgación, no los bestsellers que escriben cuatro guarros doctorados en física!, ninguna oportunidad para divulgar ese conocimiento que ha de estar a buen recaudo de los campus donde se recaude a cambio sus buenos dineros a los que quisieren acceder, y como la sanidad en ciertos primerísimos mundos tal que en USA: Si no tienes la pasta, ¡muérete! La misma sanidad que dentro de su próxima, si no lo realiza en ésta, legislación nos implantará la Aguirre en la Comunidad de Madrid, ese es el plan que toca detrás del metro: ¡comunícate!

Y me voy.
Afortunados sean
y aprendan y yo lo vea...
Desde Otro Mundo.

¡Y admírense del anuncio que me acaban de meter a la cabecera de mi trabajo!:
"Bienvenido Mr.Obama
Descubre el estilo del hombre que ha cambiado la historia"
¿No es para mearse de la risa?
Ni llegó a sentarse en el solio pontificio, solio, solo: de único, y ya le están haciendo santo.
¿Y si míster Obama fuese el ejecutor del fin del mundo, o en la dictadura o dictado de su "solio" éste se produjese?
¡BIENVENIDO MÍSTER FIN!
Puede ser el final de otro Irak del que chupen más petróleo, les va eso del calentamiento global, no tiene porque ser el fin del mundo. Yo es que soy muy extremista.

La esperanza es algo muy frágil. Algo como esta rosa de cristal qe ahora mismo acaba de estrellarse contra el suelo, o esa estalactita qe de pronto se

desprende del tallo robusto de su pared de roca... Con tan buena fortuna que acierta en mi ojo.

Y de esa esperanza desprendida
no es esta lágrima,
no crean.
Además aquí no hay lágrima alguna.

Desde entonces veo más:
desde que la esperanza me acertó en el ojo,
buen arquero,
ya quisiera Cupido.
Veo más,
lo cual no quiere decir que mire.
Es mejor no mirar si has de seguir con este guijarro en el ojo,
punta de flecha cristalina
que miraba para ti...
¡o tú mirabas para ella!
Colmo de tu desgracia a ti misma debida.

La esperanza es un parto solitario
que tú sola te asistes,
y por tanto, de los inconvenientes:
tú la responsable:
tú el resultado.

Espero ¿qué?
con el ojo así taladrado y es la pupila,
esa vagina ocular por donde el mundo entra,
a pesar de ti, a pesar del mundo...
Tampoco es que le importe mucho al macho mundo
una vagina más o vista que penetrar de sus inmundicias.

¿Mundo vertedero?
¿Se puede tener esa visión?
Habría que preguntarse al respecto
de si es lícito tener otra distinta.
¿Es lógico ¿Es responsable?

Ahora mismo veía, hace unas horas,
lo que al mundo le espera a la vuelta del 2050,
justo mi centenario:
una posible glaciación
interrumpida la corriente termo alina o del golfo
como la llaman.
Una glaciación por una desertización comenzando
y los millones de muertos que prevee Nostradamus en sus cuartetas
(¡O preveía la Gran Dama Cátara,
el Culto perfecto de los puros!)

Y subo aquí esta imagen de estalactitas,
no para desearles que les caiga en el ojo una:
esa incomodidad de ver aunque no mires
que tenemos los entes sensibles,
de presentir, diríamos,
ese algo tan femenino o empático de ponerse en el sitio del otro
y revolvérsete todo por dentro
cuando el lugar del otro es un ser cadavérico aun siendo un niño
de los muchos millones de seres que en el mundo anula la miseria
del modo más atroz, la miseria que les endosan sus contemporáneos de los países ricos,
esos casi sus parásitos, diríamos,
¡o sus propios paisanos con poder en sus países propios!;
subo aquí esta imagen de las estalactitas
y sus pinchos satánicos a la busca del ojo,
del ojo ciego de la esperanza para hacerle ver,
por no subir la cara de esos niños y sus madres:
cadáveres aun antes de ingresar en la tumba.
Y ni siquiera tumba,
pues ni siquiera eso tendrán.
El grado más alto de la miseria,
como los masacrados en los campos de exterminio:
Una excavadora arrojándoles a un hoyo rociado de cal
mezclados los rostros con los culos
en esa increíble comunión de la carne,
¡en esa espeluznante!,
arrojándoles mientras les mezclan con la tierra y la cal
con los ojos aún abiertos
en un grito último de la conciencia habitando ya Otro Mundo,
grito por Justicia.
¡Ojos como clavos ardiendo en el candil de la memoria!
Así clavados serán en las vidas, que no tendrán otra Más Allá sino esa tortura,
de sus masacradores.
Ojos abiertos de los cadáveres aún vivos, o ya en Otro Mundo,
mientras sus semejantes disfrutan la opulencia de los diamantes que les pertenecían,
del coltán, que nos recuerda Vázquez Figueroa que les pertenecía,
de las riquezas de la Tierra, ¡más merecida por ellos que por otros!,
y les fueron arrebatadas...
Sus vidas así consumidas, así impedidas.

Cuchillos fuesen, no diamantes, en el ojo cerrado de las conciencias.
Cuchillos, agua congelada, alma congelada por el espanto.
Cuchillos esas almas, esas vidas impedidas.