Vano es que siga escribiendo estos diarios... Si hasta me los inhabilitan, entre las muchas putadas, vejaciones, canalladas de índole tan retorcida

que no es ni para contada, que he tenido que venir soportando desde que se me ocurriese, no habiendo escarmentado ya bastante con el sitio Ya.com, venir aquí Blogger en septiembre de 2006, con mi diario primero en este lugar "Solo veo rosas 2", el 1 era naturalmente el de Ya.com, que ni número lleva; venir aquí para la fecha, septiembre, en la que a Alejandra se la suicidioasesinase allí en Buenos Aires en 1972.

¿Esta es la página que escribiríamos las dos idénticamente, Alejandra Pizarnik, sin mediar plagio: EL SUICIDIOASESINATO?

Doy por finalizada, hoy a 28 de agosto de 2008 (que no me dejarían cumplir los dos años de estancia aquí, era seguro. ¡Bastante aguanté, y por eso he llegado aquí! BASTANTE AGUANTÉ LO QUE NO DEBÍ HABER SOPORTADO) LA INGENTE LABOR QUE HE VENIDO DESARROLLANDO A LO LARGO DE ESTOS DOS AÑOS EN ESTOS DIARIOS.

Es para eso para lo que sirve internet como medio de comunicación: PARA ENTERRAR UNA VOZ QUE ESCRIBE DESDE LOS 16, 17 AÑOS SIN ENCONTRAR SALIDA; Y HE AQUÍ EL DEFINITIVO SELLO A SU SEPULTURA.

El diario al que atropellan negando el acceso a él desde Internet es: "Poesis y Poes@s sin mercado" http://ofertopoesia.blogspot.com/ Voy a intentar salvar el contenido de ese diario inhabilitado por la jugarreta que relato en este otro que abro en ese mismo perfil y con el mismo título "Poesis y Poes@s sin mercado", pero con otra URL http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com/

Calonas (Escrito en los años 90 cuando a mi hermana la mató un cáncer)

¿Qué se ha hecho de esta sustancia y la investigación respecto a la misma contra la plaga de nuestros días, junto a las enfermedades circulatorias, cáncer, desde 1972 cuando se identificó lo que hacían en las células?

Las calonas son glucoproteínas de peso molecular 30.000 a 50.000 dalton (Si dalton es la unidad de masa atómica, 30.000, 50.000 átomos que juegan con nosotros a matarnos de cáncer, si ausentes, o consentirnos vivos si presentes) o grupos proteicos más resistentes de cadenas de 10 a 30 aminoácidos.

Se fijan en la membrana celular y a partir de una determinada acumulación impiden que el baile de la mitosis descontrole la célula. En las células en las que este "baile" gana, células condenadas a salirse de su papel condenando al portador de las mismas a una muy posible muerte por cáncer, no se fijan.

¿Qué se ha hecho con la investigación de esta sustancia o grupos glucoproteicos desde 1972?

Da la sensación de que lo que aquí se pretende, no es la eliminación de ningún tipo de plaga, ni cáncer, ni sida, ni enfermedades circulatorias. ¡¿Qué se hace con los miles de millones que se recaudan para la investigación del cáncer, igual el sida?!

Este tipo de sustancias, las calonas, es producida por todas las células y tiene especificidad de tejido: Para cada tejido su calona propia....
Y si no se ha descubierto el mecanismo por el cual se fija o no a las membranas de las células, es ¿porque no se ha querido? O ¿Cuál otro oculto porqué?
Interesa publicitar que se investiga, pero sobre células madre, la inmortalidad prometida a los líderes y criminales de la Tierra, que a tiempo de ser alcanzados por un cáncer ya tendrán la calona que precisen y el modo de fijarla a las descontroladas células en los laboratorios del ocultismo mundial que es toda ciencia sólo diáfana ¿para especialistas y para aquellos de los cuales reciben el sobre o el cargo los especialistas?
Pero no os prometáis esos quinientos años de vida que las células madre y las calonas y otras sustancias a vuestro servicio os insinúan. Está escrito que si algo habrá de desaparecer de la Tierra, vosotros habréis de ser, pues sólo los mansos, aquellos que vosotros matasteis por acción u omisión, los que ni oportunidad de defensa tuvieron, ni oportunidad de cura, la heredarán.

He jurado que no me enterrarán, ¡no me enterraréis!, hasta no veros desaparecer.
Jurado he ante mis muertos, mis asesinados, que juntos nos presentaremos al Último Único Juicio.

¿Cuánto cobran, me gustaría ver el sobre, los biólogos, los físicos, la cultura oficial ocultista?

Y ahora 2008 digo: ¿Prometerse una larga, larguísima según vemos las perspectivas que les avanzan las ciencias biológicas, sana feliz vida, la que no tuvieron la oportunidad de disfrutar mi hermana, Alejandra, tanto tercer mundo, ¡también en éste occidental y desarrollado!, masacrado, silenciado, anulado, destruido? ¿El pasaje prometido a su inmortalidad de vodevil, ellos también, por supuesto, poder criminal de la Tierra, eso es lo que cobran los que a los poderes criminales sirven desde sus investigaciones ocultistas destinadas a las élites?

-Yo os pagaré en otra moneda: Aquella que sirviese para su sepultura a tantos.
-Dice La Voz-
Yo os colmaré la bolsa que tuvisteis por alma, de lo mismo.

El escritor y su mundo (Un pequeño relato en una de las tantas carpetas, procediendo para su extracción por el método bibliomántico)

(Estabas tú aún viva, hermana. Cualquier semejanza con lo biográfico... Pues es todo, que nos sucede a todos los autores, aun a los que escriben tonterías. Pero tantos de los datos, novelados, cambiados. Por ejemplo mi padre no fue este tacaño que aparece aquí preocupado por el gasto en el recibo de la luz, la madre de una sirviéndole de portavoz, provocado por las aficiones nocturnas lectoras-escritoras de su hija. Y tampoco es para nada semejante a mi madre la voz de madre "superiora" que transita este cuento acusando de birria a un padre, su esposo)

-¡Has parido una inútil! ¡Te digo que has parido una inútil!
Comenta el padre con la más desabrida de las voces. Lo cual implica la asistencia de todos los vecinos al acto de fe.
La mamá:
-Nenita ya está bien de luz. ¿Con qué crees que haremos frente al pago del recibo?
De la Compañía Eléctrica de toda la vida. Quien esto cuenta, por supuesto asistente al acto ya que convocada por la voz estentórea del padre de familia, aclara lo anterior, pues voces corren estos días de que cierta Compañía pirata, ¡al estilo de la Telefónica!, anda saqueando el presupuesto de cada desprevenida familia de este país sin consentimiento de la "legalmente" autorizada. Pero ustedes a su contador ¡y aférrense a sus derechos! (Interrumpo mi relato, tan viejo como el dato de la Compañía Eléctrica que dejo caer, y sus saqueos) Cuando vengan con corsarias e ¿independientes? intenciones de cobro... Reciban con una buena andanada de epítetos en forma de pago por adelantado y en el acto. Así es como hay que tratar a todas estas "compañías", que ya dijo aquél que más vale estar solo.
Sigue la madre: -¿Acaso con la birria de sueldo... ? Pero claro de otra birria (mirando al padre) Ah ¡¿Y tus ojos?! Ay tus ojos. Esas gafas te alejan más cada vez del género masculino... Al que, por otra parte, hubieras hecho bien en pertenecer.
La muchacha, desesperada, huye y se refugia en las cuevas del dolor profundo. Y allí en brazos de ese mal amante sus cuitas soliloquea. Soliloquio soliloquio espejo de nuestros más íntimos pareceres. ¡Aquí sí que cualquier parecido con cualquier realidad del que recurre a tales extremos narrativos, es todo!
-Si estrangulara a algún editor tal vez no apareciera como esta inútil que aparento a los ojos de todos, y los ingresos que de ello obtuviere, la fama que nos daría tal desesperado acto, contribuirían en algo a los gastos excesivos que genera cualquier dedicación a la Más Bella de las Artes, sean crímenes. Me imagino los titulares: "Autora en busca de editor, lo encuentra, y acto seguido lo ajusticia". Quedaría tan a lo Pirandello en la crónica de sucesos.....

Y aquí pongamos música de fondo para una imaginación truculenta con cadáver enfrente, además de "Fin".

Tan yo, tan inocente, tan bella: tan yo misma, me encuentro en este relato, que aunque hayan pasado por la mano que lo escribiese cuarenta años, es como si lo redactase ahora mismo. Desde luego esa condición "ahora mismo", ser fruto del ahora, es como lo verán quienes leyeren... Con cuarenta años de retraso esto que se redactó.
Te gané Pizarnik. Tú para hacerte escuchar por una mayoría, aunque exigua, sólo pasaron treinta años de tu suicidioasesinato a nuestras fechas.
Sobre la conveniencia de morirse a tiempo, sea de mala manera.

Para ahorrarme un dineral en sellos, copias, etc, Carta a un editor que encuentro entre mis papeles, ignoro a cuál de mis originales acompañando, como

ignoro la fecha:

Si no es usted el editor que espera,
Agradecería a su bondad hiciese con este breve diario (Era un diario. Buena pista. Así estilo diario, recuerdo ahora mismo haber escrito... ¿algo titulado "Un mes en la vida de" ?) lo que con cualquier breviario de uso canónico hacen los fieles: no tiran, pasan a otro, enviase pues a otro colega que usted, con mayor conocimiento que yo de este mundo de las letras, reconociese como más apropiado para receptor de ello... Mundo, mundo de las letras, mundo en el que intento describir, describirme, si es que a alguno de ustedes deja de parecerle mal o imposible, imposible no que yo me describa, o describa, que ya ve que no, sino imposible que se me edite, y al fin les pareciese bien o posible, no que escriba, sino que se me edite que es bastante más crucial después de haber escrito algo (Ya ve que yo no les demando el por adelantado de sus figurines)

Lo anterior es favor que le pido en beneficio de un bolsillo escaso de recursos como para gastar tanto en sellos.
Siempre a su disposición.

Carmen López Iglesias

¿A qué zorrullez de editor, o sus consejeros editoriales, enviaría yo mi, parece, "Un mes en la vida de" ? Anda que si era en verso... Más me hubiese valido escribir también así la epístola.

De que nadie me contestó, la prueba soy yo ahora, la prueba es mi ictus de 2004, estar escribiendo aquí donde obtengo gran remuneración por mi trabajo además de grandísimo respeto por el mismo.

"Cercana a nuestro espacio tiempo físico, pero no realmente contenida en él.

¿No podría el alma ocupar un lugar en este espacio de más dimensiones, espacio que estuviera, desde un punto de vista geométrico, cercano a nuestro espacio-tiempo físico, pero no realmente contenido en él"
P. Davies en "Dios y la nueva Física".
"El espacio-tiempo puede estar encajado o contenido en un espacio de dimensión superior"

(Hoy este parlamento al cual sigue el poema que va debajo también del libro a mi hermana dedicado, aquí, "Para acabar con el mundo", me suena a tanta charlatanería física como la expresión "dimensión superior". ¿Y por qué no ha de ser justo al revés: inferior dimensión? Y contenida ¿cuál en cuál? ¿Brazos del Más Allá que me acunan hasta sacarme la vida de lo que me aman; brazos, mis brazos que les devuelven el mimo intentando no abrazar el aire para que los huesos no se nos retuerzan?)

Somos el alma que habita otras regiones
viviendo un cuerpo de aquí...
Si es que este hombre sabe lo que ha dicho.
Es grave,
de profundo,
o de descabellado
(este verso lo añado ahora, 2008)
Esta partícula particularidad o alma
que nos pone a caballo de dos horizontes
dos distintas dimensiones, dimensionalidades.
Lo que hacen los protones, sus quarks,
los leptones
..........
¡Estamos dentro!
No necesitamos llamar:
morirnos...
Incomprensible entonces
el que la muerte exista, el mal.
Vivir como si hubieses muerto:
Eso es el alma.
¿Sería nuestra seña de salvación?
Como si estuviese en contacto con Dios
la lámina infinita a más dimensiones
donde se acoplan mundos de pobrecitas tres.

Vivo como si hubiese muerto.
De mi tumba, el Universo,
intentar sacar cuello canto de cisne.
Acometer la proeza de levantar la tapa
... de nuestros propios sesos
(eso es Física cuántica)
sin violencia alguna hecha al tejido vital.
Acto de fuerza, eso sí, contra la pobreza mental
que nos ahoga entre estas limitaciones:
vida-muerte, poder-falta d'él.

No son telescopios para mirar más lejos, más atrás;
ni microscopios para mirar más pequeño, más vacío,
¡sino ojos!, léase espíritu,
para otear fuera.
Mentes desligadas de nuestra pobre física
intentando cazar la no-Ecuación
con rigor despiadado de violento
cuyo proceder nos acerque a la Verdad o Dios.

Y el hombre descubrió yendo hacia atrás en el tiempo,
mirando más lejos,
la onda de luz más futura de todas:
la que dio origen a la más remota luz.
¿Un pasado que es la consecuencia de un futuro
como pretende el principio antrópico?
Y así mirando más lejos más atrás
podemos también enfocar el ahora.
¡Mirando al hoy desde atrás!
¿Y una única dirección del tiempo?
Nuestras ciencias nos condenan a eso:
Moverse hacia el futuro
mientras sólo hacia atrás ves,
el pasado que siempre fue peor,
el pasado que sólo fue mejor en cuanto a las almas que contuvo;
nuestras ciencias no ven ahoras, no los apresan,
instante infinitésimo,
tortuga imposible de alcanzar por Aquiles.

Pero retrocediendo se llega a estas paradojas,
retrocediendo más:
¡Yo viéndome desde el Origen de los tiempos
final de todo!

Ojos para romper la lápida de la negrura inmensa,
no para ver más pequeño, más vacío;
ojos para alcanzar un centro de cohesión,
mullida mano que nos tome
en ese descender sin término
retroceder sin límites
alcanzando ese punto infinito del que todo nació
con el cual todo se hizo
y sin él nada.
Aunque el Universo autocreador pueda habernos construido a su imagen,
y seamos idiotas a semejanza de…..(Texto irrecuperable)

Me recuerda este final las palabras de Alejandra:
Había que escribir sin para qué sin para quién.
Universo autocreador al que muchos para quién se le colaron
¿Y también un para qué?

El alma ser un Otro Mundo que está en éste:
Podría ser el resumen del pensamiento de Davies

Y el alma en Benedetti,
ya que me devuelve el nombre soplando y haciendo caer todas las mascaritas:

El alma no es el cuerpo

nunca supimos de qué estaba hecha el alma

pero después de tantas búsquedas
de pesquisas inútiles
y de adivinaciones
nos queda apenas una certidumbre/
que el alma no es el cuerpo
pero muere con él

No quiero estar de acuerdo contigo amigo,
sea pues no viví,
como el campesino inglés dijo según le injusticiaban:
-Yo debo morir, yo que no comí bien ni un solo día de mi vida.
Si fuese, si todo fuese esa miseria del "pero muere con él",
¡qué monstruoso!
¿Sabes ahora si muere con él?
Quizá no sepas,
pues no viste:
negaste,
de la tierra que le echaste,
intenta resucitar...
Te digo rememorando mis versos jamás premiados por nadie,
mis versos que al parecer no estuvieron perseguidos,
cual las dos facetas que te gastaste:
de refugiado político para después aplaudido.

Poesía para un desnudo sin consideraciones

(Como esto, debido a las interrupciones, ya no es únicamente el libro dedicado a ti hermana, pongamos más y más de otros, todo el torrente del verbo derramado por mí en tantas y tantas páginas cuando ambas estábamos vivas o intentábamos estarlo, vivas con este vivir de aquí tan engañoso, este vivir que nos va lacrando el círculo mágico de la peor de las tumbas; o sea que de mi cementerio a tu cementerio, como le digo a Alejandra a la orilla izquierda de este diario, debajo de su foto: Prefiero tu dormitorio: he de decir. Me pongo, para acordar con el alma, los sonidos milenaristas de Olivier Messiaen en su "Cuarteto para el fin de los tiempos" una de las maravillas de la música)

Kyung Wha Chung - Olivier Messiaen - Cuarteto para el fin de los tiempos


Para ser despiezados

(Una visión realista del mundo que nos convierte en órganos para eso... SER DESPIEZADOS
Una visión realista del mundo que nos aplasta y puede hacer de un poeta una mierda en un retrete, o algo peor)

De como un mal poema es ferozmente un artículo, o un poeta hasta en horas bajas acusa los colores del espectro de manera fidedigna, del lenguaje, los frutos del sonido, despreciable ninguno, quizá el más empleado y sólo su profusión de empleo lo artificia; un poeta en horas bajas.... ¡Y él, ella, desprecia el artificio! No son somos aquel renombrado perionovelista noveperiodista despreciador de amarillos chillones, comentador en ocre novedísimo, ocre respetabilísimo, a más medi-ocre comentador y su público, que margina el hablar en cristiano, en esas de entendernos, si margina el hacerlo en primera persona y en presente, como si de figura delictiva se tratase. Pues ¡de como un poeta sin escuela vale por toda una promoción de esos afamados perionovelistas o noveperiodistas, si estuviesen en Kosovo como si en las Antípodas! Que cada vez más se parece una novela a un mal artículo o discurso de político sobre todo si de dictaduras: vacío interminable que se pretende vida pues se colocan en él sillones, espadas, batallas y otros navíos; o cada vez es más lo mismo el mal artículo que la novela que juega a esoterismos de pacotilla con la vaciedad y utilizando un capricho tan caro, por eso raro, como el coleccionismo de incunables amalgamado con el látigo de Indiana Jones y una pernada porno entre vapores conjuro... ¿O vapores del porro con el que se premia el tenedor de semejantes ideas?, que más le valiera haberse metido a contable, de contar números, no de hacer otro idéntico, contarlas, con las letras.

A los niños del tercer mundo, países hispanohablantes,

les desaparece un Coco que después de despiezarles,

y puesto que es respetable compañía S.A. probablemente de los USA

(usar y tirar, como la marca)

envía a ofrecer tan fresca materia prima

a sus expertos representantes (profesión, como tantas, con tantas estrellas

en sus laureles cual los hoteles) excelentes conocedores de quirófanos,

ofrecerla a modernos hospitales y clínicas privadas más modernas aún...

tan fresca materia prima obtenida en el submundo en explotación,

materia todavía en ebullición de los mártires donantes puede que aun vivos,

hay que alargar la vida hasta la última extracción.

¡¡Como hay que alargársela, y por eso este lucrativo comercio de extracción de órganos

a niños y otros jóvenes desaparecidos, tampoco no únicamente en el tercer mundo,

mundo hispanohablante, como hay que alargársela... a ese podrido que yace en la mesa de operaciones

esperando la sangre fresca, carne fresca, órganos en su correcta función

para sustituir a sus deformados, ¿o malformados? ¿que de ahí le vino el éxito en la vida?!!

Y la víscera impoluta: Nacida para órgano de reserva que las S.A ofrecen en los USA,

o cualquier otro capitalismo podrido, comunismo igual, no achaquemos todo a las barras estrellas,

para órgano de reserva, impoluta víscera, de los podridos y sus vísceras igual.

¡Que viene el hombre del saco!

-cuando en Francia fue el conde lugarteniente de Juana de Arco-

o ¡Viene la condesa B(h)at(h)ory!

-nunca sé ubicar la hache del ruin nombre-

esa que en vez de leche de burra

usaba sangre de niña para estirar su pellejo;

¡Que viene el hombre del saco,

viene la condesa bátory!,

así gritar para llamar a retreta

o cual flautista de Hámelim

buscando la salvación no perdición de los niños.

¡Esconded los niños chicos debajo de los sus padres,

a la adolescencia juventud atrincherad

cual si volviésemos al mayo Francia,

con más fundamento, y que hubiese derribado algún fundamento,

aquél: mayo-francia!

¡Agrupaos niños grandes bajo de cualquier bandera

capaz de enfrentarles como grupo de presión

a esta mierda dominante

que hasta de reserva de órganos os usa,

no sólo en USA!

¡Que os quieren desaparecer!

¡Que nos quieren desaparecidos!

¡Que el Coco no os pille solos

cuando venga a demandaros

esa materia nacida para fomentar su empresa

y renovarla, a sus empresarios, clientes,

y que según, él, empresario, es de él,

de ellos: sus clientes!

¡Que además de como alfombras que les reblandecen las vidas

pisando sobre vuestras calaveras,

utilizaros de órganos que se las alarguen quieren!

¡De prótesis para joder más y a más durante más!

El verdor de la yerba (Aunque tengo el corazón tan cansado, hermanita sigo, aunque sé que esto que hago aquí en los blogs es el peor de todos los sui-

cidios que fui a elegir, tanto como sufrí siempre por tu vida asesinada en el anonimato, la vida de tu tía, la de nuestra propia madre aun viva, a las cuales les robaron como a ti, a ellas una guerra propiciada y permitida por el criminal dios mismo que a ti te mató de un cáncer, el derecho al arte, derecho a sus propias voces, tu madre hubiese sido una excelente soprano igual que tu pobre tía, "la marquesita", que se quedó solamente con el nombre de la academia; nuestra querida abuela tan zarzuelera ella y su prodigiosa memoria capaz de cantarte la entera zarzuela que fuese, como de hacer otro tanto con todos los hermosos villancicos de su tierra, Jerez, sin olvidada coma de ninguna letra. Y tú y la pintura, tú y los versos, tú y "Soy un poeta sin palabras/ el verso acude a mí con gritos". Así acuden a mí todos los días. Tan grito a veces que ni suena de lo ultrasonido, tan grito que se me agarra como una zarpa al corazón, no únicamente con las manos que declarase Alejandra se le agarraban a ella nada más pronunciados.
¿Encuentro los versos que te escribí en el clínex,
son éstos?:

El verdor de la yerba

ebria de luz
tus ojos miran.
A través de los míos.
Por mis ojos.
¡Talita kumi!
Hermana
¡Resucita!
Que tu sangre sea la gota que colme
el vaso de los justos,
el vaso de la sangre de los justos;
y llegando a los ojos del Señor,
Talita kumi
Hermana
Resucita,
se ponga al odio fin
luz al Amor.

"La muerte de cualquier hombre me disminuye

porque yo formo parte de la Humanidad;
por tanto nunca mandes a nadie a preguntar
por quién doblan las campanas:
Doblan por ti."
(John Donne)

Con solo dos años de diferencia
las coplas que Jorge Manrique
escribiera a D. Rodrigo su padre
a la muerte de éste,
servirían para lamentar
lo flébil de otro óbito
"...como se viene la muerte
tan callando",
el suyo,
el del poeta,
37, 38, 39 años
era su edad:
DOBLAN POR TI

La muerte de cada hombre me disminuye,
la tuya, más.
No en vano
tu muerte es nuestra muerte.

Un desconocido vestido de negro
encarga un Réquiem a Mozart;
y éste no puede evitar un escalofrío.
Esto ocurre en julio;
Mozart muere en diciembre,
un cinco de diciembre
(el día que nací yo estaba signado por un óbito,
muerte como si toda la Música muriéndose...
¡Y entonces habló, ese mismo día, Alejandra Pizarnik desde otra Vida,
como para abolirla, abolir la muerte,
devolvernos de nuevo toda la Música
fuere desde el Infierno musical su casa de ahora mismo,
que ¿acaso ha de gustarle?,
al Infierno sin apellido que es mi casa, esta tierra
que por supuesto tanto me disgusta)
Un escalofrío.... Y una fiebre:
Mozart componía el Réquiem
que en sus exequias cantarían
de una manera absorbente
.....DOBLAN POR TI

W.A. Mozart - Requiem (KV 626) - Dies irae

La muerte de cada hombre me disminuye,
la tuya, más.
No en vano
tu muerte es nuestra muerte.

Shelley para John Keast:
"Llorad por Adonais aunque las lágrimas
no deshagan la escarcha que le cubre".
"Quien a muerto no es él sino la muerte".
Muerte que vuelve
...............................a morirse
...............................o a representarse
una vez más y otra.
Llorad por Adonais....
Y no pasa un año antes de:
"El poderoso aliento que he invocado
en este canto, sobre mí desciende.
La barca de mi espíritu es llevada
(¡Dios mío, barca, el Ariel!)
a gran distancia de la orilla, lejos
del miedoso tropel cuyos navíos
jamás la vela a la tormenta dieron.
Se resquebraja la maciza tierra y los redondos cielos.
Soy raptado a una temible lejanía, oscura....
Mientras el alma de Adonais, que brilla como un astro
a través del postrer velo del firmamento,
ardiendo me ilumina desde la estancia de los Inmortales."
En el canto 55 y último de Adonais, Shelley es profeta:
Describe la circunstancia de su inminente muerte.

No te olvides que las campanas,
si doblan,
es por ti.

Tu muerte es nuestra muerte / Camino de espadas

Cementerio (Koimeterion: Dormitorio)

Por fin el sueño
Duermen
Los muertos no tienen ya otra cosa
: Fosa
Sueñan
Su descanso se ha vuelto impenetrable
Por mucho que llaméis hasta su carne
que un día conocisteis
visitando el sitio odioso de la tumba
lecho que lo acapara
no recibiréis más respuesta que el silencio
calor o frío que lo envuelve

..............................................Duerme

..............................................Duerme

En este caso una imagen sí vale más que mil trillones de palabrejas

40 entradas

Como esto ya no será libro a ti ni nada, como poco y controlado queremos meter aquí, te traigo dos poemas dedicados a la muerte de nuestro padre para

que acompañen a los tuyos, pues encontramos por fin los libros, dobles versiones, triples, como de todos, ¿de cuántos concursos literarios guardando las huellas los triplicados de las triples versiones?) "Camino de espadas" Recordaba ese nombre, así lo llamé; pero no recordaba lo que en esta versión del mismo descubro, su subtítulo: (Tu muerte es nuestra muerte padre)

El milagro

Si ha de morir
ha de morir rompiendo
todo el silencio
que guardara siempre.

Una palabra al borde de la muerte
vale lo mismo que la vida
... toda la vida

Nada puedo hacer ante tu muerte
sino escoger el lápiz
de entre todos los instrumentos que dan vida
de entre todos los instrumentos que matan.

La muerte es una espera larga
en el lugar y tiempo de la vida.


Una palabra al borde de la muerte
vale lo mismo que la vida
... toda la vida.
Y la palabra que nuestro padre dijo, sí hubo milagro, fue aquella que telepáticamente transmitió a mi estado crepuscular con una voz que era y no era la suya, con una voz en mi cerebro no en mis oídos:
-Dejadme ir hacia esa nube de esplendente blanco
Sujeto artificialmente a la vida que llevaba... tanto tiempo
para un hombre de su vitalidad, su fuerza, su independencia.

Tú sin embargo no me dijiste nada. Sólo en esa aparición conjunta, tú y Alejandra en el sueño, y sin palabras me dices, con hechos, tú conduciendo sin importar la velocidad sin importar cruces en los que la muerte se aposte, pasándolos sin detenerse a mirar: -Debes ser valiente hasta el suicidio.
Debo ser valiente hasta el suicidio que me ponga al límite de esa nube de esplendente blanco.

La primera pala de tierra sobre la caja escupe
todo el desprecio del hombre por el hombre.
De eso nos morimos padre:
yo soy la próxima
(lo fuiste tú hermana)
¡¿Cómo poder sin desgarrársenos la entraña
aceptar que su vida se sepulte?!
¡¿Cómo admitir lo inadmisible?!

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Hermanita, dejar este diario encabezado con mis palabras dichas a ti, algunas hermosas, todas llenas de sentimientos, de desesperación, de angustia,

grito ante la injusticia, inútil como todos los gritos reclamando eso que jamás existirá en este mundo: Justicia. Y todavía no encuentro en ninguna de las tres redacciones que tengo por aquí del libro a ti, el poema que te escribí en un clínex allí ante tu cabecera de cuerpo presente. Ni lo encuentro; y sus palabras me suenan a tanto dolor... que hasta la memoria flaquea en su recuerdo.
Valga éste que aquí te dejo:

En un rincón del planeta

una esquina de Madrid
ya no del barrio;
en esa ciudad del sueño
que nunca más dormitorio,
bajo una losa de mármol
que grita con vuestros nombres
hacia ese sol desdichado
tridimensional,
pálida cera que os amortaja un cuerpo
taponando el orificio de salida-entrada
que hacia otra vida da
una escala más alta
cuatridimensional,
o más baja:
bidimensional
o Cielo.
Meter la mano debajo de esa losa
asomar ojo o rostro por ese agujero
¡esquina ¡esquina! hacia otra vida,
ángulo recto sinusoidal,
hundir la mano en tierra que recubre
los rostros más queridos
buscando la verdadera voz,
¡hundir la mano en aire
de anterior simetría
superior geometría
que fue, es, y seguirá siendo!
Hundir los dedos hasta tocar el ave
recobrar su plumaje
voz antigua
¡Voz en el más estricto futuro
o final de los tiempos!

Y esta voz que yo quería tocar, recobrar, voz verdadera, voz antigua (¡cómo me sabe a Alejandra esta expresión, a sangre, su sangre mi sangre, toda la sangre derramada del verbo!) voz en el más estricto futuro.... Parece que desde 1991 y tu muerte, hermana, cuando esto escrito, llegaría a ser al cabo de once años la voz de Alejandra Pizarnik en mi habitación diciembre y 2002.
Y al ir poniendo aquí esta escala de Jacob, versos, su alma su contenido, me traían el sonido de otra voz, la suya, de Alejandra, que fue, es y seguirá siendo, diciendo otro tanto....
Una textura de luz en la que la mano se hundiría
como en la blanda tierra que te cubre, padre mío
de ojos azules recién llegado a tu nuevo lugar callado

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