"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

lunes, 29 de junio de 2009

No creo que merezca la pena escribir nada para nadie; pero como estoy que araño los tresillos, visillos y no digamos vasallos, vasallaje y amos...

Acabo de levantar los ojos de un cuento tonto de Cortázar, en el cual los lectores bien dirigidos por sus "pastores" (todos esos memos que siempre pintan algo en literatura, bien como críticos, bien como "creadores") creyeron ver ¡nada menos que una lucidísima, por lo breve, crítica al horrendo hecho que es Argentina!, ya va para un siglo entero de ser un horrendo hecho y sin visos de salida alguna, cual sucede por otra parte con la madre Rusia (del asco universal que es España, habla mi tumba en vida para cuarenta años de sufrirla, por tanto, nada más que decir); horrendo hecho que te arrojaba de la casa Argentina, para irte a la casa Francia o a cualquier otra casa, donde cuecen las mismas habas de corrupción e indecencia, pero no con el mismo bochorno tercermundista. A lo cual Cortázar, creo recordar, en una entrevista concedida a los medios televisivos de entonces, 1977 en España, la única televisión: el cine particular de Franco para ponerle al día de lo que aconteciese en su finca particular a la que los fascistas decían patria (Patria, casa particular de Franco y ellos, fascistas. Los demás unos realquilados sin nombre, y si se ponían tontos, sin vida. ALGO ASÍ COMO AHORA, PERO CON TIRO EN LA NUCA O DEFENESTRACIÓN DESDE UN NOVENO PISO DESDE EL CUAL EL ASÍ AHERROJADO O ARROJADO "SE SUICIDABA" PUESTO QUE NADIE LE TIRÓ); a lo cual Cortázar dijo rotundamente "no", no escribió aquel cuento desde la instancia de alguien que ha sido arrojado de su casa y aherrojado a cualquier otra prisión "patria", sino que simplemente su cuento bobo estaba basado en un sueño o una pesadilla. Algo le empujaba fuera, algo le echó, con profundo malestar para él al despertar si fue una pesadilla; pero con profundo alborozo al parecer según lees el cuento.
Desde luego el mismo, bien puede ser una parábola tanto del hecho de que la absoluta asfixia de aquello que involuciona, y es tu casa "patria", te arroje de sus horizontes pueblerinos degradando a las cavernas (ahora lo que te arroja, lo hace desde sus "horizontes" de "modernidad" degradando a la imbecilidad absoluta, lo malo es que sabes que no hay lugar del mundo donde puedas marcharte, eso lo llevo yo sabiendo desde mi adolescencia) , como, y parábola de lo más actual, del panorama de los hijos que no se van jamás de casa pues viven a gastos pagados mesa puesta y sin tener que detraer del salario íntegramente dedicado a los vicios, o sea al relacionarse y su rosario de discotecas y otros sitios de reunión, ni céntimo de euro para alquiler o hipoteca del techo que te ponga a salvo el culo de las inclemencias. Y parece ser que Cortázar en su cuento bobo, del cual te queda un regusto a entrechocar de agujas de tejer, eso y no creo que más te queda (tal vez una lucha pírrica entablada con unas agujas de tejer, que pasa como una sombra por las líneas, contra el mal de incesto), siente una alegría infinita porque los "tomadores" de la casa al fin les saquen al aire de la noche, a él, o a su protagonista y la hermana de éste, al fin les saquen al aire limpio de la noche a pesar de los quince mil pesos que quedan junto con todo en el no muy bendito hogar cuando se arroja la llave de él, nada más sales, a una alcantarilla.

Yo también sentiría ese bendito aire de la noche de la liberación, si al fin pudiese arrojar a una alcantarilla la llave... DE TODO. Llave del mundo, ¡Oh Yavé!

Y levanto los ojos del cuento de Cortázar... Pero creo que éste es otro cuento, recordándome una frase en él, ¿"las babas del diablo" puede ser?, otra frase que dijo Gómez de la Serna respecto al destino, ese que ni se escribe con mayúsculas: "El mejor destino que hay es el de 'supervisor de nubes', acostado en una hamaca mirando al cielo".

Un cómodo destino que quisiéramos todos... Aunque tuviésemos que escribir de vez en cuando cuentos bobos. ¡¿Y todos los jodidos incestos, o anhelos de lo mismo, que hay detrás?! ¡¿Y todo el jodido pisotearte hasta la calavera como si quisieran que no quedase de ti ni el zumo, hasta, no licuefactarte, ni pulverizarte, hasta que quede de ti menos que eso: nada?! ¡¿Cuántos millones de horas empleadas en la escritura (sea testigo Cortázar, o cualquiera otr@ desde el más allá) para que quede de ti un, o unos, cuentos bobos, o con mucho más peso, como ese arranque de "las babas", que empieza por donde debía terminar, si no lo cuento yo no lo contará nadie, alguien tiene que hacerlo aunque sea renunciando a la dichosa hamaca del "supervisor de nubes"; o cuántos millones de horas empleadas para que no quede de ti ni eso, por el afán de todo, todos, cuanto te rodea de hacer de ti algo peor que licuefactarte, pulverizarte, a base de pisotearte a todas horas la calavera hasta que no quede de ti... nada, ni cuento bobo?!

Y me voy con el Destino a otra parte, u otro de mis diarios. Pues el destino si algo tiene, es que da para todo. Aunque ¡anda que no hay rosario de fraseología famosa para casi todas las palabras del diccionario! ¿Y quién paga a esos "supervisores" del abecedario o diccionario y su innegable trabajo de adjuntarle el más hastiante famoseo en frases a cada palabra de las lenguas?

viernes, 12 de junio de 2009

Tan lícito decirles "agujeros negros" a las partículas como decirles "agujeros de gusano"

De mi (quieren seguir jodiéndolo, pero vamos, a él y a todos mis otros, he reducido a once todos los míos, como los 11M y los 11S, y los san lunes once de mayo, y los Universos de once dimensiones por más que éstos ni existan. Once en mis tres perfiles Carmen López Iglesias para recibir todas las bofetadas: http://www.blogger.com/profile/06840271607650894160 ; http://www.blogger.com/profile/04103667907023235151 ; http://www.blogger.com/profile/14567006848782987713 ) diario "Sexo del alma" http://sexodelalma.blogspot.com/2009/06/hay-fisicos-que-se-dedican-en-sus-bien.html en el que se habla de la "tunelación" del espacio por boca de Wheeler, a estas palabras de la física de la gravedad cuántica que la http "ciencia kanija" resalta (Y muy bien llamada "ciencia kanija" a más que construya universo sobre universo, como hace unos instantes escribíamos en "La Verdad - Denuncia" http://denuncioa.blogspot.com/2009/06/ques-es-el-11-m-o-la-11-m-ya-se-vera.html) :
"La cuantización del espacio a este nivel significa que los mini agujeros negros podrían revelarse en todos los niveles de energía. Predicen la existencia de un enorme número de partículas de agujeros negros a distintos niveles de energía. Y estos agujeros negros podrían ser tan comunes que tal vez “todas las partículas pueden ser distintas formas de agujeros negros estabilizados”.
http://www.cienciakanija.com/2009/05/18/%c2%bfesta-todo-hecho-de-mini-agujeros-negros/#more-3324

Ya saben todos ustedes, y lo sepáis vosotras estrellitas, vosotros gatos, perros, volcanes, plantas: estamos hechos de agujeros negros... Y yo que pensé que algo así como caer en uno era morirse. No. Al morir iremos al manadero, agujero blanco, al otro extremo o cara de la carga que diría Wheeler, pues para agujero negro o infierno, esto, éste. Agujeros negros somos donde cualquier luz se ahoga: Esta luz sepultada. Agujeros que insisten en negar su posibilidad de ser blancos, que insisten o tropiezan en la idéntica piedra que nos aleja del Conocimiento en vez de acercarnos.

También podríamos exclamar con alborozo: ¡Estabilicemos los agujeros negros, hagámoslos a nuestra imagen! -¡Gato, gato! -Dicen los agujeros negros. ¿Quién qué quiere querrá parecérseos? Alguien más sabio que tú -le respondo yo al agujero negro- andaba y era Dios -si es que existe algo con ese nombre- que se hizo impotente persona a nuestra imagen y a ser asesinado, como tantos, vino.

sábado, 6 de junio de 2009

Lo cierto es q cada cual está en su derecho d considerar poesía lo q le apetezca. Puede ser mirar siempre para el mismo lado y éste ser los órganos

genitales, no siendo en este caso la "poesía" sino un ejercicio de desocupados que al psicoanálisis se dedican (que, dicho entre paréntesis o chito chito, no sé qué tendrá de psico y menos de análisis. Pero bien, si consideramos la palabra analizar como yo tantas veces veo utilizan otros, más bien con "o" que con "a": ANO-LIZAR...) ¿Poesía es pasar sobre el dolor y las malas experiencias de otros escupiendo... versos? (como decimos abajo, en eso que yo sí considero poema y los que se dedican al análisis del ano no lo considerarán) ¿Se puede llamar verso a ese renglón hipócrita y desalmado revestido de alusiones al coito pero que se escribe desde las malas y retorcidas entrañas con el único propósito de la caza por la caza y la pesca por la pesca, a río revuelto ya sabemos que siempre hay ganancias, en fama, en aplausos, en aumento del capital privado?

Por ello repito uno de mis poemas en la entrada de abajo, ya que parece, por desgracia, que sigue siendo una única persona sobre el mundo, por lo solitaria, LA ÚNICA SOBRE LA QUE EL PESO DE LA POESIS, VERDADERA POESÍA, RECAE POR ENTERO. ¿Y CON EL ÚNICO PROPÓSITO DE APLASTARLA, CON EL SOLO PROPÓSITO DE QUE LA SANTA PALABRA, VERAZ O BELLA, ¡OH MI VER@I !, SEA COBRADA UNA VEZ MÁS DE VÍCTIMA POR LA LEGIÓN DE DESOCUPADOS QUE LA POESÍÍÍA DE TANTAS ÍES ACENTUADAS ALBERGA DEDICADOS TODOS A IDÉNTICA PARCELA DE MIRAR SIEMPRE CON AIRE CATATÓNICO PARA EL MISMO LADO, SUS ÓRGANOS GENITALES? ÓRGANOS QUE, A LAS ALTURAS QUE ESTAMOS, ESOS SÍ NO DAN PROBLEMAS, COMO SÍ TE BUSCARÍAS DE PRESTARLE TU VOZ, O BIEN A TU PROPIA CONDICIÓN DE ATROPELLADO POR LOS OTROS, O BIEN AL RESTO DE ATROPELLADOS, POR ENCIMA DE LA CALAVERA DE LOS CUALES ESOS OTROS, ¡TANTOS DESDE LO CONSIDERADO POESÍA!, PASAN ESCUPIENDO "VERSOS" :

Ya veo el caluroso recibimiento cuando se habla de algo verdaderamente humano,
de algo que quema o duele o vive:
Ya vinieron las malas lenguas a calificarlo de "aburrido".
Y ya que yo estreno las malas calificaciones aquí,
espero que se me permita calificar con la misma libertad
cuanto otros digan que a poesía aspire ¿siéndolo?
¿Y qué es poesía?
Parece que la pregunta de Bécquer no fue hecha para cuantos aspiran a la misma.
¿Eres tú?
¿Soy yo?
¿Creemos que lo somos todos cuando pasamos sobre el dolor y las malas experiencias de otros
escupiendo... versos?

Y no llamo a este blog, ni a tantos, escupidera
(he de reconocer que tantos entrarían dentro de esa categoría:
todos los regentados por las malas personas,
aquellos que se dedican al mal por el mal,
pues es su divertimento)
Quizá la señora psiquiatra o psicóloga del poema de abajo,
Alejandra, amado nombre,
nos podría decir de cuánto y cómo de sexo oral o seso, versos palabras,
necesitaríamos para no convertir los blogs, los libros, la vida diaria,
en escupideras.
Pero lo que yo sí sé es de cuánto carecen
los que con sus calificaciones pésimas dado su escaso y malintencionado juicio
--hipócrita juicio del tiro la piedra a ver si descalabro al mejor
que así me garantizo un puesto--:
¿Amor lo conocieron alguna vez por más que lo revistan de sexo?
(Y no me dirijo a la sra. del para mí amado nombre Alejandra)
¿Tuvieron alguna vez decencia?
Eso sí, de lo que no carecen es de hipocresía,
único pegamento social con el que hasta ahora se fraguan casi todas las relaciones
por aquí empezando: mundo de los blogs que da la resbalosa e impropia sensación
de estar encaminado a esa comunión universal de buenos sentimientos
¿otra escalinata más por la que trepar?
.............
Como la poesííííía...
Esa de la acentuada "i" en régimen de rebuzno o vómito.
Grupo poético de Sombra & Sombra Dentro de mí con ella que es yo El extraño caso de una generación fundándose a sí misma.
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