No creo que merezca la pena escribir nada para nadie; pero como estoy que araño los tresillos, visillos y no digamos vasallos, vasallaje y amos...

Acabo de levantar los ojos de un cuento tonto de Cortázar, en el cual los lectores bien dirigidos por sus "pastores" (todos esos memos que siempre pintan algo en literatura, bien como críticos, bien como "creadores") creyeron ver ¡nada menos que una lucidísima, por lo breve, crítica al horrendo hecho que es Argentina!, ya va para un siglo entero de ser un horrendo hecho y sin visos de salida alguna, cual sucede por otra parte con la madre Rusia (del asco universal que es España, habla mi tumba en vida para cuarenta años de sufrirla, por tanto, nada más que decir); horrendo hecho que te arrojaba de la casa Argentina, para irte a la casa Francia o a cualquier otra casa, donde cuecen las mismas habas de corrupción e indecencia, pero no con el mismo bochorno tercermundista. A lo cual Cortázar, creo recordar, en una entrevista concedida a los medios televisivos de entonces, 1977 en España, la única televisión: el cine particular de Franco para ponerle al día de lo que aconteciese en su finca particular a la que los fascistas decían patria (Patria, casa particular de Franco y ellos, fascistas. Los demás unos realquilados sin nombre, y si se ponían tontos, sin vida. ALGO ASÍ COMO AHORA, PERO CON TIRO EN LA NUCA O DEFENESTRACIÓN DESDE UN NOVENO PISO DESDE EL CUAL EL ASÍ AHERROJADO O ARROJADO "SE SUICIDABA" PUESTO QUE NADIE LE TIRÓ); a lo cual Cortázar dijo rotundamente "no", no escribió aquel cuento desde la instancia de alguien que ha sido arrojado de su casa y aherrojado a cualquier otra prisión "patria", sino que simplemente su cuento bobo estaba basado en un sueño o una pesadilla. Algo le empujaba fuera, algo le echó, con profundo malestar para él al despertar si fue una pesadilla; pero con profundo alborozo al parecer según lees el cuento.
Desde luego el mismo, bien puede ser una parábola tanto del hecho de que la absoluta asfixia de aquello que involuciona, y es tu casa "patria", te arroje de sus horizontes pueblerinos degradando a las cavernas (ahora lo que te arroja, lo hace desde sus "horizontes" de "modernidad" degradando a la imbecilidad absoluta, lo malo es que sabes que no hay lugar del mundo donde puedas marcharte, eso lo llevo yo sabiendo desde mi adolescencia) , como, y parábola de lo más actual, del panorama de los hijos que no se van jamás de casa pues viven a gastos pagados mesa puesta y sin tener que detraer del salario íntegramente dedicado a los vicios, o sea al relacionarse y su rosario de discotecas y otros sitios de reunión, ni céntimo de euro para alquiler o hipoteca del techo que te ponga a salvo el culo de las inclemencias. Y parece ser que Cortázar en su cuento bobo, del cual te queda un regusto a entrechocar de agujas de tejer, eso y no creo que más te queda (tal vez una lucha pírrica entablada con unas agujas de tejer, que pasa como una sombra por las líneas, contra el mal de incesto), siente una alegría infinita porque los "tomadores" de la casa al fin les saquen al aire de la noche, a él, o a su protagonista y la hermana de éste, al fin les saquen al aire limpio de la noche a pesar de los quince mil pesos que quedan junto con todo en el no muy bendito hogar cuando se arroja la llave de él, nada más sales, a una alcantarilla.

Yo también sentiría ese bendito aire de la noche de la liberación, si al fin pudiese arrojar a una alcantarilla la llave... DE TODO. Llave del mundo, ¡Oh Yavé!

Y levanto los ojos del cuento de Cortázar... Pero creo que éste es otro cuento, recordándome una frase en él, ¿"las babas del diablo" puede ser?, otra frase que dijo Gómez de la Serna respecto al destino, ese que ni se escribe con mayúsculas: "El mejor destino que hay es el de 'supervisor de nubes', acostado en una hamaca mirando al cielo".

Un cómodo destino que quisiéramos todos... Aunque tuviésemos que escribir de vez en cuando cuentos bobos. ¡¿Y todos los jodidos incestos, o anhelos de lo mismo, que hay detrás?! ¡¿Y todo el jodido pisotearte hasta la calavera como si quisieran que no quedase de ti ni el zumo, hasta, no licuefactarte, ni pulverizarte, hasta que quede de ti menos que eso: nada?! ¡¿Cuántos millones de horas empleadas en la escritura (sea testigo Cortázar, o cualquiera otr@ desde el más allá) para que quede de ti un, o unos, cuentos bobos, o con mucho más peso, como ese arranque de "las babas", que empieza por donde debía terminar, si no lo cuento yo no lo contará nadie, alguien tiene que hacerlo aunque sea renunciando a la dichosa hamaca del "supervisor de nubes"; o cuántos millones de horas empleadas para que no quede de ti ni eso, por el afán de todo, todos, cuanto te rodea de hacer de ti algo peor que licuefactarte, pulverizarte, a base de pisotearte a todas horas la calavera hasta que no quede de ti... nada, ni cuento bobo?!

Y me voy con el Destino a otra parte, u otro de mis diarios. Pues el destino si algo tiene, es que da para todo. Aunque ¡anda que no hay rosario de fraseología famosa para casi todas las palabras del diccionario! ¿Y quién paga a esos "supervisores" del abecedario o diccionario y su innegable trabajo de adjuntarle el más hastiante famoseo en frases a cada palabra de las lenguas?