lunes, 29 de diciembre de 2008
"Dopo notte, atra e funesta", de "Ariodante" Haendel. Dame Janet Baker, mezzosoprano
No hagan mucho caso de las imágenes... O háganselo
miércoles, 24 de diciembre de 2008
¿Quién nos hundió la República? Aclaremos esto de una vez, y para acabar mi "Estampa Navideña" introducida esta madrugada en mi diario "Sexo del alma"
http://sexodelalma.blogspot.com/2008/12/mi-estampa-navidea.html
Hundieron la República los mismos "financieros" estados de finanzas o egoísmos siempre corrupción, soberbia siempre, que hoy empujan al suicidio no a naciones enteras (PERO A LA VUELTA DE 2009 TENEMOS SI NO SERÁ DE NUEVO ASÍ, Y NO SÓLO EEUU SINO LO DICHO: NACIONES ENTERAS. Además el añito tiene su rima en 2 y en 9 como aquel otro) como en la depresión estadounidense de 1929, sino a sus propios compañeros de finanzas más honrados que ellos, a sus propios compañeros de políticas, si es que las hubiere honradas, que sí las debe haber, pero por lo mismo jamás en el poder: ese egoísmo esa soberbia que para sí todo lo acapara, para la corrupción. Ese financiero francés que había confiado mil millones de euros de fondo de pensiones a la rapiña de la estafa declarada, cómo no podría ser en otro sitio, si de ámbito mundial, EEUU.
Pues esos hundieron la República, ese egoísmo, esa soberbia que todo ha de declararlo suyo o no existir, no existir: matar, hacer que se suicide, todo cuanto no se declare suyo, como el ejemplo del 666, en el cual tantos ven, Y CON TAN SOBRADA RAZÓN, www, LA MARCA DE LA BESTIA (nadie podrá comprar ni vender sin ella) MARCA DE INTERNET, MARCA DE LAS "NUEVAS TECNOLOGÍAS" (entrecomillo de lo de tan dudoso origen) . Ese egoísmo, esa soberbia en forma de ejército nacido para aplastar los pueblos que les dan de comer, en forma de políticas totalitarias; la hundieron los fascismos de la derecha tanto como el egoísmo bolchevique esclavo de la panda de asesinos encabezada por Stalin, y los separatismos vascos catalán, otro egoísmo no parado en cuantos atropellos a la razón con tal de convertir en suyo o para su credo la parte del pastel del poder que fuere. Eso hundió la República, el país más adelantado en justicia social de su momento, el país más adelantado que hubiese sido entonces del mundo, PUES LA PROSPERIDAD ÚNICAMENTE PUEDE EXISTIR DONDE LA JUSTICIA SOCIAL, JUSTICIA PARA TODOS, JUSTICIA APLICADA PARA HACER PROSPERAR LAS VIDAS JUSTAS, VIDAS DE TODOS CUANTOS FUEREN JUSTOS DECENTES, COMO ASIMISMO APLICADA A CUANTAS CORRECCIONES, Y EN LA MEDIDA PRECISA O ESTO ES JUSTA (NADA DE ALIVIAR EL PESO DE LA LEY, DE LA ENTONCES DECENTE LEY, A LOS QUE MÁS MERECEN QUE CAIGA SOBRE ELLOS EN LA MEDIDA DEBIDA) A LOS QUE NO LO FUEREN, FUESE EL QUE FUESE EL ESTATUS SOCIAL O ECONÓMICO QUE OCUPASEN.
Esto es otra instantánea de MI ESTAMPA NAVIDEÑA, sobre todo para ustedes españoles, gentes perdidas en cuantas mentiras históricas, gentes tan fáciles de engañar. Tan fáciles de engañar, que ahora mismo se me escalofrían las axilas aunque las tenga afeitadas, tanto como los pelillos del brazo, al presuponer que si se la dieron con queso a todo un alto financiero francés, ¡CUÁNTOS MILES DE MILLONES DE EUROS NO SE HABRÁ DEJADO ESTAFAR LA "PROSPERIDAD" BANCARIA HISPANA TAN HUNDIDA EN LA RAPIÑA, COMO EL PANORAMA POLÍTICO EN LA CORRUPCIÓN. PLANETARIA CORRUPCIÓN QUE TE HAS PRESENTADO EN FORMA DE CRISIS ECONÓMICA, COMO SIEMPRE. Crisis de las cuales ya sabemos devienen todas las guerras. Y si Bush se lanzó como ave de rapiña sobre el petróleo iraquí, ¿qué no hará el electo BUSMA O MABUS (Ver http://ionlyseerosesii.blogspot.com/2008/12/alguien-desde-argentina-rindose-del-le.html ) ahora frente a la toma de decisiones en medio del profundo lago de mierda y corrupción que es la (¿primera, sigue siendo primera?) economía norteamericana?
Pobre, mi pobre padre muerto y muerto en vida por aquella hundida por la corrupción: egoísmo soberbia (soberbia y egoísmos siempre armados) República; pobre mi hermana muerta que como a mí y a tantos españoles, ya enterrados o todavía vivos, nos alcanzó aquel hundimiento con todo el peso de sus escombros. Pero sobre todo, pobres de nosotros los que estamos aún vivos PARA SEGUIR EN LA CONTEMPLACIÓN DE LAS IDÉNTICAS CORRUPCIONES EXACTOS ATROPELLOS, MISMOS GENOCIDIOS. Y ESTA VEZ A ESCALA PLANETARIA YA QUE TODO ES TAN GLOBAL GRACIAS A LA BESTIA DE LAS TRES W (o los egipcios jeroglíficos HTTP) ENCABEZADA POR LOS BUSMA O MABUS TAN SIN VARIACIÓN EN TODOS LOS TIEMPOS. Sólo varían en lo tocante a las "Nuevas Tecnologías" que hicieron una sola o planetaria la corrupción: Global, todo global, jamás conoció unidad el mundo si en lo bueno, lo decente, lo inteligente, SÓLO SI EN LO CRIMINAL LO CORRUPTO, LA SOBERBIA, LA MENTIRA, LA OCULTACIÓN: EL MAL.
Hundieron la República los mismos "financieros" estados de finanzas o egoísmos siempre corrupción, soberbia siempre, que hoy empujan al suicidio no a naciones enteras (PERO A LA VUELTA DE 2009 TENEMOS SI NO SERÁ DE NUEVO ASÍ, Y NO SÓLO EEUU SINO LO DICHO: NACIONES ENTERAS. Además el añito tiene su rima en 2 y en 9 como aquel otro) como en la depresión estadounidense de 1929, sino a sus propios compañeros de finanzas más honrados que ellos, a sus propios compañeros de políticas, si es que las hubiere honradas, que sí las debe haber, pero por lo mismo jamás en el poder: ese egoísmo esa soberbia que para sí todo lo acapara, para la corrupción. Ese financiero francés que había confiado mil millones de euros de fondo de pensiones a la rapiña de la estafa declarada, cómo no podría ser en otro sitio, si de ámbito mundial, EEUU.
Pues esos hundieron la República, ese egoísmo, esa soberbia que todo ha de declararlo suyo o no existir, no existir: matar, hacer que se suicide, todo cuanto no se declare suyo, como el ejemplo del 666, en el cual tantos ven, Y CON TAN SOBRADA RAZÓN, www, LA MARCA DE LA BESTIA (nadie podrá comprar ni vender sin ella) MARCA DE INTERNET, MARCA DE LAS "NUEVAS TECNOLOGÍAS" (entrecomillo de lo de tan dudoso origen) . Ese egoísmo, esa soberbia en forma de ejército nacido para aplastar los pueblos que les dan de comer, en forma de políticas totalitarias; la hundieron los fascismos de la derecha tanto como el egoísmo bolchevique esclavo de la panda de asesinos encabezada por Stalin, y los separatismos vascos catalán, otro egoísmo no parado en cuantos atropellos a la razón con tal de convertir en suyo o para su credo la parte del pastel del poder que fuere. Eso hundió la República, el país más adelantado en justicia social de su momento, el país más adelantado que hubiese sido entonces del mundo, PUES LA PROSPERIDAD ÚNICAMENTE PUEDE EXISTIR DONDE LA JUSTICIA SOCIAL, JUSTICIA PARA TODOS, JUSTICIA APLICADA PARA HACER PROSPERAR LAS VIDAS JUSTAS, VIDAS DE TODOS CUANTOS FUEREN JUSTOS DECENTES, COMO ASIMISMO APLICADA A CUANTAS CORRECCIONES, Y EN LA MEDIDA PRECISA O ESTO ES JUSTA (NADA DE ALIVIAR EL PESO DE LA LEY, DE LA ENTONCES DECENTE LEY, A LOS QUE MÁS MERECEN QUE CAIGA SOBRE ELLOS EN LA MEDIDA DEBIDA) A LOS QUE NO LO FUEREN, FUESE EL QUE FUESE EL ESTATUS SOCIAL O ECONÓMICO QUE OCUPASEN.
Esto es otra instantánea de MI ESTAMPA NAVIDEÑA, sobre todo para ustedes españoles, gentes perdidas en cuantas mentiras históricas, gentes tan fáciles de engañar. Tan fáciles de engañar, que ahora mismo se me escalofrían las axilas aunque las tenga afeitadas, tanto como los pelillos del brazo, al presuponer que si se la dieron con queso a todo un alto financiero francés, ¡CUÁNTOS MILES DE MILLONES DE EUROS NO SE HABRÁ DEJADO ESTAFAR LA "PROSPERIDAD" BANCARIA HISPANA TAN HUNDIDA EN LA RAPIÑA, COMO EL PANORAMA POLÍTICO EN LA CORRUPCIÓN. PLANETARIA CORRUPCIÓN QUE TE HAS PRESENTADO EN FORMA DE CRISIS ECONÓMICA, COMO SIEMPRE. Crisis de las cuales ya sabemos devienen todas las guerras. Y si Bush se lanzó como ave de rapiña sobre el petróleo iraquí, ¿qué no hará el electo BUSMA O MABUS (Ver http://ionlyseerosesii.blogspot.com/2008/12/alguien-desde-argentina-rindose-del-le.html ) ahora frente a la toma de decisiones en medio del profundo lago de mierda y corrupción que es la (¿primera, sigue siendo primera?) economía norteamericana?
Pobre, mi pobre padre muerto y muerto en vida por aquella hundida por la corrupción: egoísmo soberbia (soberbia y egoísmos siempre armados) República; pobre mi hermana muerta que como a mí y a tantos españoles, ya enterrados o todavía vivos, nos alcanzó aquel hundimiento con todo el peso de sus escombros. Pero sobre todo, pobres de nosotros los que estamos aún vivos PARA SEGUIR EN LA CONTEMPLACIÓN DE LAS IDÉNTICAS CORRUPCIONES EXACTOS ATROPELLOS, MISMOS GENOCIDIOS. Y ESTA VEZ A ESCALA PLANETARIA YA QUE TODO ES TAN GLOBAL GRACIAS A LA BESTIA DE LAS TRES W (o los egipcios jeroglíficos HTTP) ENCABEZADA POR LOS BUSMA O MABUS TAN SIN VARIACIÓN EN TODOS LOS TIEMPOS. Sólo varían en lo tocante a las "Nuevas Tecnologías" que hicieron una sola o planetaria la corrupción: Global, todo global, jamás conoció unidad el mundo si en lo bueno, lo decente, lo inteligente, SÓLO SI EN LO CRIMINAL LO CORRUPTO, LA SOBERBIA, LA MENTIRA, LA OCULTACIÓN: EL MAL.
jueves, 18 de diciembre de 2008
Sigamos con la "inteligencia" ejemplo de letrinas de los consagrados por la ajena y la propia idiocia
Dice en un apartado titulado tan mentecatamente, como toda su obra es mentecata y si producida por un chulo que se autotitulaba, o sus libros, de "seductor", "La pérdida psicosomática de la libertad" (S. Kierkegaard, que jamás supo de la angustia pero escribió sobre ella, como también de libertad, todas las virtudes teologales, humanas, y sus contrarias, si se es, sobre todo si se pretende ser, "seductor", qué no habrá que no caiga en tus redes) la única frase destacable del mismo, mas dicha sin entender siquiera él lo que estaba diciendo, ni menos a quiénes se refería, él los llama "endemoniados": "Encuéntrase entre semejantes endemoniados una compenetración en la cual se apegan angustiosa e indisolublemente unos a otros, de tal suerte que no hay amistad comparable con esta intimidad".
Efectivamente. Mas pongamos a los "endemoniados" su nombre: ¿mentecatos cual él?, ¿toda laya de personas corrientes a cual más endemoniada, si lo demoníaco es la vaciedad, como precisábamos a este mismo caballerete o caballito de la feria del ilustre pensiero en "I see only roses II"? "Encuéntrase entre semejantes mentecatos, gente de lo más corriente, por ello ilustre o ilustrada de vaciedad, una compenetración en la cual se apegan, sin angustia alguna, pero de lo más indisolublemente, unos a otros, de tal suerte que no hay amistad comparable con esta intimidad". Así hubiera quedado bastante mejor la frase: pues verdadera, nada de ambigüedades de "endemoniados"; la endemoniada gente corriente que de tan serlo a ilustre llega. No irían a aplaudirme a mí que nada tengo que ver con ellos.
No hay amistad comparable con esta intimidad (Huelga poner siempre el mismo ejemplo de lo bloguero que por aquí se mueve dotado de tal capacidad de "amistad" que sólo Kierkegaard pudo describirla) , la intimidad que entre ellos se muestran todos los corruptos, todos del lado irreprochable de la ley pues todos inocentes, y si culpables, juez que dijo "digo", aunque con la boca pequeña, sociedad que dice "diego" y a pleno pulmón: todos inocentes; la intimidad de los mafiosos entre ellos: pacto de sangre; intimidad de líderes políticos, militares, económicos, que, por cierto, ya que estamos en tiempos proféticos, ¿se acabará llegado el Mabus, que ya llegó, tercio Anticristo, de tan torcido o repetitivo en los liderazgos, por los Estados Unidos de Norteamérica? ¿Se acabarán esas alianzas del mal en las cumbres, siempre en las cumbres, ellos jamás conocieron depresiones por mucho que las fabricasen, las ahora llamadas crisis, nos acabaremos todos con ellas? ¡Ah! A la vuelta de la esquina, año 2009, la respuesta.
Sigamos con Kierkegaard, uno de los tantos Mabus del pensiero. En el apartado siguiente al aludido del cual tomamos la frase por mí clarificada, y titulado de lo más industria automovilística de nuestro presente, aunque tocado (siempre con tocado éstos, tienen, tuvieron mucho que ocultar, de ello tanto les publicaron) del espíritu griego, ese que lindaba con el aire, cual todos los espíritus: bocanadas de aire somos que de no vivir se nos asfixia para que no molestemos con nuestro suspirar, o al revés; del apartado titulado: "La pérdida neumática de la libertad", tengo de mi mano destacada esta otra frasecita: "Es también la verdad el acto de la libertad, en cuanto que ésta, en efecto, produce continuamente la verdad" ¡! Nos admiramos, o se admiten risas.
Produce continuamente la verdad. Cualquiera diría que vamos de verdad en verdad como de árbol en árbol iban nuestros antepasados. ¡Y encima dice que es la libertad la que produce verdad! Anonadaditos estamos de cuantísima mentira, o sea toda, la tiene como madre, a la libertad. Libertad que no ha sido en manos de la vaciedad, o sea el común de los mortales, lo endemoniado, otra que libertinaje: libertad de hacer daño, libertad de despreciar y pisotear los individuos que nada valen (puede ser un ejemplo el caballito de la feria del pensiero mentado, o cualquier otro caballito de feria por libros o blogs) a los que sí tuvieron algún valor, sobre todo si las. El bodorrio libertad y gentuza que nada vale sólo produce engendros, o sea embustes, o sea semen viejo lenguaje, animal mojado de agua negra huesos que despistan, huesos que se hacen pasar por carne, cenizas que por lava de volcán, materiales desechables por materias primas... Cuando las únicas verdaderas primas son las estrellas que se tragan sus bocazas entendederas auténticos agujeros de inmundicia de lo tan sucio, hollín tan negro.
¿Qué va a brillar ahí, en un cosmos diseñado tan agujero negro, tan letrina?
¡Va por todos ustedes!, como dicen los toreros, culo de la normalidad.
Pero no voy a despedirme. Ya quisieran todos ustedes pedazo de mierdas tan libres y vuestras obras o hechos embuste. Acabo de leer más abajo, en este mismo apartado en que el petimetre del siglo XIX confundía libertad con verdad, o sea libertinaje con libertad, algo al respecto de "intimidad", que entronca con la otra frase comentada de la amistad entre truhanes. Allí decía que "no hay amistad comparable con esta intimidad" entre truhanes, o sea gente del culo de lo más normal; y aquí dice: "La certeza, la intimidad (no sé qué coño, seguramente pollas, tendrán que ver certeza e intimidad, pero esas son las "libertades", que luego se confunden con "verdades", que se permite el imbécil, sobre todo si filósofo, o cuasi, pensatore pesante o pedante) que sólo se alcanza por medio de la acción (¿? otro asombro, ¿intimidad es acción, se alcanza por ella, certeza lo es?, yo estoy cierta en que él, ¡y mucho más! los que no alcanzarían su talla, si de tontos hablamos: siempre los hay mayores, yo estoy cierta de que él era imbécil y sin embargo no he realizado acción alguna para llegar a la conclusión; acción ahora al expresarlo no al percatarme, que sólo con poner la vista encima de una frase ya sabemos de qué va el fraseador) y sólo en ésta tiene existencia, decide si un individuo está endemoniado o no". ¡Dale con los demonios el remueve ollas pedro botero, o "gotero", si tenía gota de tanto que se atracaba! Primero decía que los endemoniados tenían intimidad, tan sin asomo de ninguna duda que no hay amistad comparable a ella, y aquí apuesta por que la "intimidad" es lo que decide que un individuo esté endemoniado o no. ¡Entonces ¿cómo carajo habían intimado tanto si aún no estaba decidido si endemoniados o no, los únicos capaces de intimar a extremos tales que cualquier amistad es sombra en sus cercanías?! ¿Estamos endemoniados, pues intimamos?; o: ¡Intimemos, por todos los demonios!
Ya es que me desvencijo, o sea: acabo.
Efectivamente. Mas pongamos a los "endemoniados" su nombre: ¿mentecatos cual él?, ¿toda laya de personas corrientes a cual más endemoniada, si lo demoníaco es la vaciedad, como precisábamos a este mismo caballerete o caballito de la feria del ilustre pensiero en "I see only roses II"? "Encuéntrase entre semejantes mentecatos, gente de lo más corriente, por ello ilustre o ilustrada de vaciedad, una compenetración en la cual se apegan, sin angustia alguna, pero de lo más indisolublemente, unos a otros, de tal suerte que no hay amistad comparable con esta intimidad". Así hubiera quedado bastante mejor la frase: pues verdadera, nada de ambigüedades de "endemoniados"; la endemoniada gente corriente que de tan serlo a ilustre llega. No irían a aplaudirme a mí que nada tengo que ver con ellos.
No hay amistad comparable con esta intimidad (Huelga poner siempre el mismo ejemplo de lo bloguero que por aquí se mueve dotado de tal capacidad de "amistad" que sólo Kierkegaard pudo describirla) , la intimidad que entre ellos se muestran todos los corruptos, todos del lado irreprochable de la ley pues todos inocentes, y si culpables, juez que dijo "digo", aunque con la boca pequeña, sociedad que dice "diego" y a pleno pulmón: todos inocentes; la intimidad de los mafiosos entre ellos: pacto de sangre; intimidad de líderes políticos, militares, económicos, que, por cierto, ya que estamos en tiempos proféticos, ¿se acabará llegado el Mabus, que ya llegó, tercio Anticristo, de tan torcido o repetitivo en los liderazgos, por los Estados Unidos de Norteamérica? ¿Se acabarán esas alianzas del mal en las cumbres, siempre en las cumbres, ellos jamás conocieron depresiones por mucho que las fabricasen, las ahora llamadas crisis, nos acabaremos todos con ellas? ¡Ah! A la vuelta de la esquina, año 2009, la respuesta.
Sigamos con Kierkegaard, uno de los tantos Mabus del pensiero. En el apartado siguiente al aludido del cual tomamos la frase por mí clarificada, y titulado de lo más industria automovilística de nuestro presente, aunque tocado (siempre con tocado éstos, tienen, tuvieron mucho que ocultar, de ello tanto les publicaron) del espíritu griego, ese que lindaba con el aire, cual todos los espíritus: bocanadas de aire somos que de no vivir se nos asfixia para que no molestemos con nuestro suspirar, o al revés; del apartado titulado: "La pérdida neumática de la libertad", tengo de mi mano destacada esta otra frasecita: "Es también la verdad el acto de la libertad, en cuanto que ésta, en efecto, produce continuamente la verdad" ¡! Nos admiramos, o se admiten risas.
Produce continuamente la verdad. Cualquiera diría que vamos de verdad en verdad como de árbol en árbol iban nuestros antepasados. ¡Y encima dice que es la libertad la que produce verdad! Anonadaditos estamos de cuantísima mentira, o sea toda, la tiene como madre, a la libertad. Libertad que no ha sido en manos de la vaciedad, o sea el común de los mortales, lo endemoniado, otra que libertinaje: libertad de hacer daño, libertad de despreciar y pisotear los individuos que nada valen (puede ser un ejemplo el caballito de la feria del pensiero mentado, o cualquier otro caballito de feria por libros o blogs) a los que sí tuvieron algún valor, sobre todo si las. El bodorrio libertad y gentuza que nada vale sólo produce engendros, o sea embustes, o sea semen viejo lenguaje, animal mojado de agua negra huesos que despistan, huesos que se hacen pasar por carne, cenizas que por lava de volcán, materiales desechables por materias primas... Cuando las únicas verdaderas primas son las estrellas que se tragan sus bocazas entendederas auténticos agujeros de inmundicia de lo tan sucio, hollín tan negro.
¿Qué va a brillar ahí, en un cosmos diseñado tan agujero negro, tan letrina?
¡Va por todos ustedes!, como dicen los toreros, culo de la normalidad.
Pero no voy a despedirme. Ya quisieran todos ustedes pedazo de mierdas tan libres y vuestras obras o hechos embuste. Acabo de leer más abajo, en este mismo apartado en que el petimetre del siglo XIX confundía libertad con verdad, o sea libertinaje con libertad, algo al respecto de "intimidad", que entronca con la otra frase comentada de la amistad entre truhanes. Allí decía que "no hay amistad comparable con esta intimidad" entre truhanes, o sea gente del culo de lo más normal; y aquí dice: "La certeza, la intimidad (no sé qué coño, seguramente pollas, tendrán que ver certeza e intimidad, pero esas son las "libertades", que luego se confunden con "verdades", que se permite el imbécil, sobre todo si filósofo, o cuasi, pensatore pesante o pedante) que sólo se alcanza por medio de la acción (¿? otro asombro, ¿intimidad es acción, se alcanza por ella, certeza lo es?, yo estoy cierta en que él, ¡y mucho más! los que no alcanzarían su talla, si de tontos hablamos: siempre los hay mayores, yo estoy cierta de que él era imbécil y sin embargo no he realizado acción alguna para llegar a la conclusión; acción ahora al expresarlo no al percatarme, que sólo con poner la vista encima de una frase ya sabemos de qué va el fraseador) y sólo en ésta tiene existencia, decide si un individuo está endemoniado o no". ¡Dale con los demonios el remueve ollas pedro botero, o "gotero", si tenía gota de tanto que se atracaba! Primero decía que los endemoniados tenían intimidad, tan sin asomo de ninguna duda que no hay amistad comparable a ella, y aquí apuesta por que la "intimidad" es lo que decide que un individuo esté endemoniado o no. ¡Entonces ¿cómo carajo habían intimado tanto si aún no estaba decidido si endemoniados o no, los únicos capaces de intimar a extremos tales que cualquier amistad es sombra en sus cercanías?! ¿Estamos endemoniados, pues intimamos?; o: ¡Intimemos, por todos los demonios!
Ya es que me desvencijo, o sea: acabo.
viernes, 12 de diciembre de 2008
"Ya llega la última edad anunciada en los versos de la sibila de Cumas"
Así arranca un emocionado Virgilio su cuarta bucólica o égloga.
¿Estos versos sibílicos que ya conoció Estrabón con más de seis mil años de antigüedad en el Tarsis bíblico tartésica tierra de nuestros ancestros y sus ibéricas Damas, él nacido en el 63 adC?
Esa sibila cumeana que ya ofreció al más tarquino de todos los reyes, si es que no estuvieron todos cegados por la sangre y la rapiña, mandatarios de todos los tiempos, aquellos mismos libros que para nada sino por la depredación, con toda seguridad, a Etruria o a quienes fuese, pertenecieran a Roma, libros situados al amparo del Templo y su Sumo Pontífice o Flamen Dial en la mitología, que tampoco tuvo tanto de romana cuando más de etrusca, igual que su dios supremo, el tal Dial o Júpiter, no otro que la Suma Diosa etrusca Tinia y su hija Persipnae, también famoso mito Démeter-Proserpina por los romanos, cuando todo de etrusco o ibero como la Vegoia Suma Sacerdotisa etrusca y su acompañante niño-viejo o enano, como los de los cuentos, Tages, Tages, Tajo, todo tan ibero; esa sibila cumeana que cuenta la leyenda ofreciese nueve libros al Tarquino mentado. Nueve libros, uno por cada edad, nueve libros o eras de 800 años cada una (los siete mil años de antigüedad de que habla Estrabón referido a las Damas turdetanas, las guardianas de la cultura... profética o no, de siete o los milenios que fueren)
Pero había un Décimo, hay, décimo libro o edad (paralelismo nada desdeñable con las diez Centurias Nostra-Dámicas, Nuestro Culto sras. iberas de tan sibilinos cantos que embrujasen no sólo a Estrabón sino a toda la cultura mediterránea empezando por Virgilio y su supuesta anunciación de una Nueva Era. Era anunciada por otras como se ve) en la que para nada reparó la iglesia cristiana tan refrito de todas las mitologías empezando por su mitraico Cristo (Cristo tan como el Mitra zoroástrico) y siguiendo por sus apropiaciones del culto a Júpiter o la Tinia ibera etrusca que hasta del nombre para su "Sumo Pontífice" como aquel Flamen Dial era conocido, edad en la que para nada reparó la iglesia católica cuando se apropió de las palabras de la Sibila, fuese de Cumas o de Tarsis Iberia Etruria, anunciando el nacimiento de.... ¿un niño? Véase que de niño nada por las mismas palabras de Virgilio. Él dice: "Tú casta Lucina (no otra que Démeter o Tinia) favorece al niño". Ya el romano, machista descerebrado por muy Virgilio celebrado, dando el cambiazo al sexo de la criatura, que si nacida de Tinia Lucina o Démeter no podía ser otra que Persipnae Proserpina, aquella que fuese arrebatada a los infiernos, quizá por la maldad machista, y sin quizá, por el mismo Hades arrebatada, por la mismísima personificación de la envidia, de la envidia la avaricia la violencia (únicos dones macho de los cuales fue regada de sangre y sigue la tierra milenio tras milenio) Aquella hija muy amada buscada por su madre por todos los desiertos del mundo con antorchas encendidas, exactamente como tu mítica frase mi queridísima Alejandra madre o hija mía.
Antes que la criatura de la Décima Edad, iglesia garrula y mundo por ella y todos sus cambiazos desapariciones quemas de libros y personas, sobre todo si Sibilas, pervertido, iglesia garrula de la mitología romana luego iglesia católica, antes de que VENGA o VUELVA la criatura de la Décima Edad, han de ocurrir los hechos que anuncia para esa Décima Edad o Edad de Oro la sibilina profecía... Que desconocemos qué caminos siguió, quizá los cátaros o Nostra-Dámicos, mi querida Tartessos desaparecida, para llegar hasta nosotros tras las sucesivas quemas y desapariciones de su texto, seguramente ni empezadas por Tarquino sino por todos los mandatarios sanguinarios que le precedieran y siguieron en el culto a las quemas y desapariciones, sobre todo de Grandes Damas, Viejos Cultos que pronto veremos lindar con el futuro más espeluznante o espectacular (... según los ojos del observador que los mire, el río de metal fundido Saosyant, San-Ya-Os-Llegó-la Hora tramposos del mundo, que sólo quemará o disolverá en sus llagas a lo pútrido los pútridos, lo único necesitado de esa licuefacción al fuego)
Antes habrá de verse lo que la sibilina profecía anuncia de entrada a esa Décima Edad, la purificación Saosyant también prevista desde Oriente y quizá de la misma antigüedad, fuesen esos siete mil años de Estrabón o el Séptimo Milenio de las Centurias tan sibílicas Nostra-Dámicas, ¿algo parecido a lo que en inglés se nos dice abajo?, en esa imagen del rollo sibilino tan atusada de cambiazo, cuando de todos es sabido que ellas escribían en hojas de roble y arrojaban al aire, igual que el sr. Michel al que se le atribuyen las Centurias dijo que hacía, para que ese perfecto bibliotecario acomodase los resultados.... Y su nombre fue escrito sobre el agua. Pero éstas, aguas, pueden ser el río de metal fundido que vomite todo cuanto fue desaparecido. Río de "metal fundido" o la radiación que nos puede caer sobre la cabeza si la Tierra decide cambiar sus polos por estas fechas, 2009, pues lleva ya cientos de años de retraso en cuanto a la que toca inversión de los polos y su desaparición del campo magnético protector.
Y eso soñaba esta noche. Aunque no puedo aconsejaros que dejéis de salir a la calle ese día en el que el campo magnético terrestre decida retirarse pues invertirse decide: poner arriba lo de abajo. ¿No salgáis al exterior, si todo lo de dentro será puesto fuera, si todo así habrá de agitarse?
Que os libre de esa inversión vuestra abuela, como yo solicito de la mía gaditana tartésica. Mi queridita abuela materna tan emparentada con aquellas Sibilas, tan meigas como las consideradas célticas de mi abuelita paterna. Recordemos que Celtois era uno de los nombres de las tribus ibéricas que habitaron por ese sur peninsular portugués y español.
Ver "mi" inversión magnética de los polos
¿Estos versos sibílicos que ya conoció Estrabón con más de seis mil años de antigüedad en el Tarsis bíblico tartésica tierra de nuestros ancestros y sus ibéricas Damas, él nacido en el 63 adC?
Esa sibila cumeana que ya ofreció al más tarquino de todos los reyes, si es que no estuvieron todos cegados por la sangre y la rapiña, mandatarios de todos los tiempos, aquellos mismos libros que para nada sino por la depredación, con toda seguridad, a Etruria o a quienes fuese, pertenecieran a Roma, libros situados al amparo del Templo y su Sumo Pontífice o Flamen Dial en la mitología, que tampoco tuvo tanto de romana cuando más de etrusca, igual que su dios supremo, el tal Dial o Júpiter, no otro que la Suma Diosa etrusca Tinia y su hija Persipnae, también famoso mito Démeter-Proserpina por los romanos, cuando todo de etrusco o ibero como la Vegoia Suma Sacerdotisa etrusca y su acompañante niño-viejo o enano, como los de los cuentos, Tages, Tages, Tajo, todo tan ibero; esa sibila cumeana que cuenta la leyenda ofreciese nueve libros al Tarquino mentado. Nueve libros, uno por cada edad, nueve libros o eras de 800 años cada una (los siete mil años de antigüedad de que habla Estrabón referido a las Damas turdetanas, las guardianas de la cultura... profética o no, de siete o los milenios que fueren)
Pero había un Décimo, hay, décimo libro o edad (paralelismo nada desdeñable con las diez Centurias Nostra-Dámicas, Nuestro Culto sras. iberas de tan sibilinos cantos que embrujasen no sólo a Estrabón sino a toda la cultura mediterránea empezando por Virgilio y su supuesta anunciación de una Nueva Era. Era anunciada por otras como se ve) en la que para nada reparó la iglesia cristiana tan refrito de todas las mitologías empezando por su mitraico Cristo (Cristo tan como el Mitra zoroástrico) y siguiendo por sus apropiaciones del culto a Júpiter o la Tinia ibera etrusca que hasta del nombre para su "Sumo Pontífice" como aquel Flamen Dial era conocido, edad en la que para nada reparó la iglesia católica cuando se apropió de las palabras de la Sibila, fuese de Cumas o de Tarsis Iberia Etruria, anunciando el nacimiento de.... ¿un niño? Véase que de niño nada por las mismas palabras de Virgilio. Él dice: "Tú casta Lucina (no otra que Démeter o Tinia) favorece al niño". Ya el romano, machista descerebrado por muy Virgilio celebrado, dando el cambiazo al sexo de la criatura, que si nacida de Tinia Lucina o Démeter no podía ser otra que Persipnae Proserpina, aquella que fuese arrebatada a los infiernos, quizá por la maldad machista, y sin quizá, por el mismo Hades arrebatada, por la mismísima personificación de la envidia, de la envidia la avaricia la violencia (únicos dones macho de los cuales fue regada de sangre y sigue la tierra milenio tras milenio) Aquella hija muy amada buscada por su madre por todos los desiertos del mundo con antorchas encendidas, exactamente como tu mítica frase mi queridísima Alejandra madre o hija mía.
Antes que la criatura de la Décima Edad, iglesia garrula y mundo por ella y todos sus cambiazos desapariciones quemas de libros y personas, sobre todo si Sibilas, pervertido, iglesia garrula de la mitología romana luego iglesia católica, antes de que VENGA o VUELVA la criatura de la Décima Edad, han de ocurrir los hechos que anuncia para esa Décima Edad o Edad de Oro la sibilina profecía... Que desconocemos qué caminos siguió, quizá los cátaros o Nostra-Dámicos, mi querida Tartessos desaparecida, para llegar hasta nosotros tras las sucesivas quemas y desapariciones de su texto, seguramente ni empezadas por Tarquino sino por todos los mandatarios sanguinarios que le precedieran y siguieron en el culto a las quemas y desapariciones, sobre todo de Grandes Damas, Viejos Cultos que pronto veremos lindar con el futuro más espeluznante o espectacular (... según los ojos del observador que los mire, el río de metal fundido Saosyant, San-Ya-Os-Llegó-la Hora tramposos del mundo, que sólo quemará o disolverá en sus llagas a lo pútrido los pútridos, lo único necesitado de esa licuefacción al fuego)
Antes habrá de verse lo que la sibilina profecía anuncia de entrada a esa Décima Edad, la purificación Saosyant también prevista desde Oriente y quizá de la misma antigüedad, fuesen esos siete mil años de Estrabón o el Séptimo Milenio de las Centurias tan sibílicas Nostra-Dámicas, ¿algo parecido a lo que en inglés se nos dice abajo?, en esa imagen del rollo sibilino tan atusada de cambiazo, cuando de todos es sabido que ellas escribían en hojas de roble y arrojaban al aire, igual que el sr. Michel al que se le atribuyen las Centurias dijo que hacía, para que ese perfecto bibliotecario acomodase los resultados.... Y su nombre fue escrito sobre el agua. Pero éstas, aguas, pueden ser el río de metal fundido que vomite todo cuanto fue desaparecido. Río de "metal fundido" o la radiación que nos puede caer sobre la cabeza si la Tierra decide cambiar sus polos por estas fechas, 2009, pues lleva ya cientos de años de retraso en cuanto a la que toca inversión de los polos y su desaparición del campo magnético protector.
Y eso soñaba esta noche. Aunque no puedo aconsejaros que dejéis de salir a la calle ese día en el que el campo magnético terrestre decida retirarse pues invertirse decide: poner arriba lo de abajo. ¿No salgáis al exterior, si todo lo de dentro será puesto fuera, si todo así habrá de agitarse?
Que os libre de esa inversión vuestra abuela, como yo solicito de la mía gaditana tartésica. Mi queridita abuela materna tan emparentada con aquellas Sibilas, tan meigas como las consideradas célticas de mi abuelita paterna. Recordemos que Celtois era uno de los nombres de las tribus ibéricas que habitaron por ese sur peninsular portugués y español.
Ver "mi" inversión magnética de los polos
domingo, 7 de diciembre de 2008
¡Tú sí eras ella! (Titular así esa música)
Una ráfaga de esta música me ha devuelto por un momento la carne de luz de tu vida.
¡Tú sí eras ella!
Tú sí eras ella
Más que ninguna
Tu vida esa pasión que derrumbó la suerte.
¡Tú sí eras ella!:
Ese zarpazo que siendo más vida te parte el corazón.
Fuiste a nacer entre esos locos por el tango...
Pues tú sí eras ella
la vida desangrada por la sinrazón.
Tú sí eras ella, esa cabeza de la que habla el tango, confundiéndola con la del caballo, tu negro caballo de la playa francesa entre el raso de tus muslos, el caballo marrón de tu sueño en el que deseando estar montada alguien te advertía dentro del sueño que ya lo hacías: en esa ola de la suerte, supremo zarpazo lanzándote violentamente contra las estrellas rocas del destino, que yo en mi temprana juventud escribiese.
Tú sí eras ella: Esa carne de luz que pellizca el tango. Llámese así ese zarpazo de regresar al Alba: "Tú sí eras ella". Carne de luz de la pasión extrema que no admite engaños, no admite llegar tan sólo hasta ciertos límites sabiendo lo infinito de su destello.
Tú sí eras ella, la carne de luz de la que habla el tango
Por ello, desde este lado al que tú te ingresas con la carne de luz de tu vida buscándome la carne de luz... con tanta frecuencia, así en destellos, te recibimos con el partido corazón que se asemeja al tuyo, que no admite límites, mentiras, canalladas, ¡que no admite la muerte! aunque por lo mismo más que a nadie te la den, o más antes, y puede ser definido por esta música:
¡Tú sí eras ella!
Tú sí eras ella
Más que ninguna
Tu vida esa pasión que derrumbó la suerte.
¡Tú sí eras ella!:
Ese zarpazo que siendo más vida te parte el corazón.
Fuiste a nacer entre esos locos por el tango...
Pues tú sí eras ella
la vida desangrada por la sinrazón.
Tú sí eras ella, esa cabeza de la que habla el tango, confundiéndola con la del caballo, tu negro caballo de la playa francesa entre el raso de tus muslos, el caballo marrón de tu sueño en el que deseando estar montada alguien te advertía dentro del sueño que ya lo hacías: en esa ola de la suerte, supremo zarpazo lanzándote violentamente contra las estrellas rocas del destino, que yo en mi temprana juventud escribiese.
Tú sí eras ella: Esa carne de luz que pellizca el tango. Llámese así ese zarpazo de regresar al Alba: "Tú sí eras ella". Carne de luz de la pasión extrema que no admite engaños, no admite llegar tan sólo hasta ciertos límites sabiendo lo infinito de su destello.
Tú sí eras ella, la carne de luz de la que habla el tango
Por ello, desde este lado al que tú te ingresas con la carne de luz de tu vida buscándome la carne de luz... con tanta frecuencia, así en destellos, te recibimos con el partido corazón que se asemeja al tuyo, que no admite límites, mentiras, canalladas, ¡que no admite la muerte! aunque por lo mismo más que a nadie te la den, o más antes, y puede ser definido por esta música:
miércoles, 3 de diciembre de 2008
Cuesta tanto escribir acerca de nada, cuando lo único que te pide el alma es responder a lo mismo con lo mismo, responder a la destrucción de tu vida,
con hechos, no palabras.
Responder de la misma manera, el mismo grado, e idéntico... desagrado sería en mi caso. Desagradable me resultaría degollar cual te degollaron, pues encima ni emplearon cuchillo. Mejor matar de una enfermedad cardíaca que pagar a cualquier sicario para que realice idéntica labor pero de tiro. Como en la China, se ahorran hasta la bala. Y en caso de emplearla, pagado la habrían con nuestro dinero, como en la China.
Estos criminales estados y todos sus tinglados de "ciudadanos" "libres" que llaman criminales a los grupos terroristas como si ellos tuvieran limpias de algo peor que de sangre las manos. Y no justifico a ninguna ETA y sus asesinatos de... nada más que pringa'os, ¿a cuál otro cuello apuntan?
Todos vosotros peores criminales, me dirijo a todos los estados, gobiernos todos de cualquier estado o provincia en ellos, me dirijo a casi todos sus administrados, tan felizmente administrados si lo mismo se dejan: administrar, llevar, por la misma ola de comodidad de los sucesivos acontecimientos en la que van todos de lo bueno a lo mejor instalados; todos vosotros peores criminales a los que no perseguirá jamás ninguna policía pues es cuerpo a vuestro servicio.
No creo que ninguno de vosotros, estados y sus administrados, esté moralmente cualificado para calificar de asesinos a nadie. En el mundo hay lo que se siembra; aunque cada cual no recoge según la semilla que depositase. Y todo ello ¿debido a qué? Debido, por ejemplo, a mi, no cobardía, impotencia, impotencia de devolver crimen por crimen: mi asesinada vida tomándose en pago las ajusticiadas vuestras, ajusticias que serían por mi mano, no asesinadas como vosotros sí la mía. No recogeréis crimen por crimen, como yo tampoco jamás recogeré los frutos de mi sensibilidad mi inteligencia, ya os encargasteis vosotros de robarlos (para beneficio a tantos días, meses, años vista, como las letras de cambio, o para, mismamente beneficio, de hacerlos desaparecer) agostarlos, vosotros: gobiernos y sus administrados, a cual más tramposo, peor criminal.
Responder de la misma manera, el mismo grado, e idéntico... desagrado sería en mi caso. Desagradable me resultaría degollar cual te degollaron, pues encima ni emplearon cuchillo. Mejor matar de una enfermedad cardíaca que pagar a cualquier sicario para que realice idéntica labor pero de tiro. Como en la China, se ahorran hasta la bala. Y en caso de emplearla, pagado la habrían con nuestro dinero, como en la China.
Estos criminales estados y todos sus tinglados de "ciudadanos" "libres" que llaman criminales a los grupos terroristas como si ellos tuvieran limpias de algo peor que de sangre las manos. Y no justifico a ninguna ETA y sus asesinatos de... nada más que pringa'os, ¿a cuál otro cuello apuntan?
Todos vosotros peores criminales, me dirijo a todos los estados, gobiernos todos de cualquier estado o provincia en ellos, me dirijo a casi todos sus administrados, tan felizmente administrados si lo mismo se dejan: administrar, llevar, por la misma ola de comodidad de los sucesivos acontecimientos en la que van todos de lo bueno a lo mejor instalados; todos vosotros peores criminales a los que no perseguirá jamás ninguna policía pues es cuerpo a vuestro servicio.
No creo que ninguno de vosotros, estados y sus administrados, esté moralmente cualificado para calificar de asesinos a nadie. En el mundo hay lo que se siembra; aunque cada cual no recoge según la semilla que depositase. Y todo ello ¿debido a qué? Debido, por ejemplo, a mi, no cobardía, impotencia, impotencia de devolver crimen por crimen: mi asesinada vida tomándose en pago las ajusticiadas vuestras, ajusticias que serían por mi mano, no asesinadas como vosotros sí la mía. No recogeréis crimen por crimen, como yo tampoco jamás recogeré los frutos de mi sensibilidad mi inteligencia, ya os encargasteis vosotros de robarlos (para beneficio a tantos días, meses, años vista, como las letras de cambio, o para, mismamente beneficio, de hacerlos desaparecer) agostarlos, vosotros: gobiernos y sus administrados, a cual más tramposo, peor criminal.
miércoles, 26 de noviembre de 2008
Erasmo de Rueterdan -de retuercen y dicen que dan- o de Rotterdam, si hablamos del auténtico, escribió entretenidas páginas sobre la simpleza
Otros simplemente escriben simple, o simplemente escriben.
Me encuentro entre los últimos, pues jamás cobré una peseta por ello (Tampoco es que les haga falta cobrar demasiado a los hijos de papá, que, para colmo, son esos mismos que los de las becas; el sistema ha de premiar al que más tiene, pues "Dios ayuda a quien se ayuda", que ya dijo el Rueterdan, o el escribir torcido que ya saldrá recto, dado que te lo garantiza la beca de los posibles y los contactos de tu papá)
Otros escriben simple, que es eufemismo por simpleza. ¡Y hay que ver lo que cobran por lo mismo!: Sea en fama, que como tener ya tienen fortuna personal, pues ha de importarnos eso del a ver si nos pasan a cualquier historia, sea la de las letrinas.
-¿La envidia está coloreada? -Le preguntaba con inocencia una niña a su mamá; me lo contaba mi abuelita gaditana que de historias sabía... desde Tarsis Atlántida, fíjate si conociese, aunque no de los conocimientos esos que importan para que no te importe cobrar sino el que te encumbre a hombros la idiotez que es gigante. Esto último no sé si lo dijo Erasmo.
Y ya que volvemos a citar a éste, no sé por qué se traduce su "Encomio de la estulticia" como "elogio de la locura". Cuando sabido es que estulticia es el mal de los cuerdos. Pa' locos, locos, todos los que son matados; si estaban locos que se dejaron matar. Asesino, siempre muy normal, muy cuerdo, como decimos, aunque verdadero psicópata, es el estulto; siempre perteneció al pelotón de los torpes, pelotón de fusilamiento. Aunque hay que decir en su descargo que más que los Mesías se creen elegidos para no se sabe qué fama: "¡Sé que el mundo hablará de mí, el mundo entero!", propalan desde el púlpito de la mayor normalidad. También, es de saberse, que los demás normales que le oyen, piensan lo mismo respecto de sí; y para sus adentros se dicen unos y otros lo que nuestro querido y asesinado, ello demostraba que estaba loco, Hernández le dijo a Lorca, también otro asesinado y por tanto loco: "Tú serás el primero, si yo te dejo". De cuya frase se deduce que ambos poetas locos o asesinados empezaron primero de cuerdos o estultos pues aspiraban al pódium. Menos mal que el destino les rectificó la carrera.
Sabía Sandio que lo de estulto le iba, aunque presumía de loco. Al contrario que los poetas de arriba.
de las letrinas malas letras, de la estulticia que es lo mismo que la envidia, y de la locura a la cual hubo que asesinar antes que se adelantase ella para darle la razón no a Erasmo sino a sus traductores que ven locura donde simpleza, simple estulticia.
Me encuentro entre los últimos, pues jamás cobré una peseta por ello (Tampoco es que les haga falta cobrar demasiado a los hijos de papá, que, para colmo, son esos mismos que los de las becas; el sistema ha de premiar al que más tiene, pues "Dios ayuda a quien se ayuda", que ya dijo el Rueterdan, o el escribir torcido que ya saldrá recto, dado que te lo garantiza la beca de los posibles y los contactos de tu papá)
Otros escriben simple, que es eufemismo por simpleza. ¡Y hay que ver lo que cobran por lo mismo!: Sea en fama, que como tener ya tienen fortuna personal, pues ha de importarnos eso del a ver si nos pasan a cualquier historia, sea la de las letrinas.
-¿La envidia está coloreada? -Le preguntaba con inocencia una niña a su mamá; me lo contaba mi abuelita gaditana que de historias sabía... desde Tarsis Atlántida, fíjate si conociese, aunque no de los conocimientos esos que importan para que no te importe cobrar sino el que te encumbre a hombros la idiotez que es gigante. Esto último no sé si lo dijo Erasmo.
Y ya que volvemos a citar a éste, no sé por qué se traduce su "Encomio de la estulticia" como "elogio de la locura". Cuando sabido es que estulticia es el mal de los cuerdos. Pa' locos, locos, todos los que son matados; si estaban locos que se dejaron matar. Asesino, siempre muy normal, muy cuerdo, como decimos, aunque verdadero psicópata, es el estulto; siempre perteneció al pelotón de los torpes, pelotón de fusilamiento. Aunque hay que decir en su descargo que más que los Mesías se creen elegidos para no se sabe qué fama: "¡Sé que el mundo hablará de mí, el mundo entero!", propalan desde el púlpito de la mayor normalidad. También, es de saberse, que los demás normales que le oyen, piensan lo mismo respecto de sí; y para sus adentros se dicen unos y otros lo que nuestro querido y asesinado, ello demostraba que estaba loco, Hernández le dijo a Lorca, también otro asesinado y por tanto loco: "Tú serás el primero, si yo te dejo". De cuya frase se deduce que ambos poetas locos o asesinados empezaron primero de cuerdos o estultos pues aspiraban al pódium. Menos mal que el destino les rectificó la carrera.
Sabía Sandio que lo de estulto le iba, aunque presumía de loco. Al contrario que los poetas de arriba.
de las letrinas malas letras, de la estulticia que es lo mismo que la envidia, y de la locura a la cual hubo que asesinar antes que se adelantase ella para darle la razón no a Erasmo sino a sus traductores que ven locura donde simpleza, simple estulticia.
sábado, 22 de noviembre de 2008
Apenas él le amalaba el noema (Este señor se olvidaba decirnos si el amelabamiento lo era a una heterosexual de su índole, a una mona, a cualquier i-
nocente homosexual a la cual hubiese previamente acorralado ayudado por la sociedad, ninguno de estos tipejos que se las "amelan", hacen nada solos, ni follar siquiera, parece mentira, pues se piensa evidente que es para lo único que están capacitados. ¿Capacitados? "¡Capacitados!", se hubiesen alborozado ellos con esta seguridad que ni en su propia polla.
Bien, pues pongámonos en el tercero, y segundo desgraciado de los casos, no hay que olvidar que la mona tampo expresó su consentimiento:
"Apenas él le amalaba el noema (decía este individuo, cuyo rasgo más sobresaliente eran ciertos ojos de besugo, que hubieran debido dar repulsión a cualquier mujer de no estar ciega o muerta, muerta: servidita en bandeja, como le ponían a ese rey nuestro, y a tantos otros se las ponen, las putas, pobrecitas a las cuales les estuvo vedado siempre otro oficio, para que así no tuvieran más remedio que apechugar con los vómitos de los coitos) ("noema". Anoten. El tal individuo ya aquí, con ese morfema, fonema, fono-su-polla, quiere hacer degradación, no ya del clítoris, sino de toda la auténtica POESÍA, la que él ni conocería a más oportunidades de reencarnarse le dieran, la hecha por las MUJERES auténticas, tal vez cuatro, tal el exterminio a que los acorralamientos machos les sometieran) a ella se le agolpaba el clémiso (Lo que se le agolparían, serían las ganas de abofetearle, diciéndose ella para sus adentros: "Contente, que te cargas tu carrera. Si la mujer ha de pasar por el ser puta para llegar a algo, ya le daremos a este besugo después con el clémiso para que se le quiten las ganas de acorralador por carrera") y caían en hidromurias (Claro, cómo no, la pobre clamaba en el fondo por su madre, su madrecita, cómo no lloraría y se amustiase de verse entre las pezuñas del sátiro que ni para hacer cocido que dar a la piara de cerdos sirven) en salvajes ambonios (salvajemente: si se trata de una violación en toda la regla, aunque la otra pudiese haber expresado un asomo de consentimiento) en sustalos exasperantes (¡¿Y cómo no asustarse de vos, so pisha, si sólo con verte los ojos....?! ¿Exasperadito te ponía que tu suciedad causase sustos? ¿Y qué otra ropavejero rejuntapunchos con tus saltones prominencias oculares, más "exaltadas" por la lascivia?) Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas (le comía el coño: hablemos sin metáforas, y menos sin sandeces de neologismos de idiota; le comía el coño para así reajuntársela a su lascivia) se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo (Ella lloraba de asco, o de rabia por estar accediendo a semejante cosa con aquello, y él tenía que recurrir a relamerle el culo) sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo (ella apretaba el culo de simple asco ante aquella lengua peor que la lija-moñigo de un estreñido, ¿cómo sería digna esa lengua de ni siquiera su mierda?) hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia (Se le cagó encima y el tipejo ya perdió su fuerza en el preludio) Y sin embargo era apenas el principio (Parece que se le repuso la lascivia una vez degustado el plato anal) porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios (Bien, parece ser que ella se torturaba los ovarios del remordimiento, diciéndose: "Pues ya que comió mi mierda, le abriremos la puerta") consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios (¡Oigan, machos, anoten, su polla, su pene, su muchachito, ese que aspira la más de las veces a otro muchachito --y no lo digo por ti querid@ JuiOA, culpable de haberme propuesto este reto, jódete ahora con los resultados-- o a darle la vuelta a todo, éste ha llamado "orfe-lunios"! Ya saben: Orfelunícense, si aspiran a hurgar... en los "líos". Vaya, no había reparado en este otro insulto neológico que el macho dedica a aquello sin lo que vivir no puede: coño, y por ello agrede tanto. Parece ser que ha llamado "hurgalíos" a la vagina. No nombre merecemos propio, nosotras o nuestros genitales, ya que somos los "líos" en los que se hurga --con hocico que hoza o punta del nabo, glande o no ande, de "glande" nada queridos chinos--, para tener algún nombre primero hemos de aceptar su patronímico como prefijo: "hurga") Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa (Yo sí que hagopausa, ¿tanta palabrería es necesaria para describir un orgasmo? ¡¿Hacen falta tantas novelas, por dios, como si eso no fuese lo que se vive todos los días, hemos de "embocapluviar" con esa baba las 23 horas restantes del día?) ¡Evohé! ¡Evohé! (¡Chitón, cacho mate, cacho lameculos con tal de llegar a un orgasmo, QUE ESTO LO ESTÁS PLAGIANDO DE ALGUIEN QUE TE LO DICTA, QUIZÁ COMO TODO LO DEMÁS, Y NO TE VA A SALVAR QUE TE LO ESCUPA EN LA CARA DE TU LÁPIDA NI TUS JODIDOS ARGENTINOS LAMEFAMAS QUE SE PROSTIBULEAN A TU SEMEJANZA PARA PODER COMER!) Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas (Quiero con ello expresar aquello de la victoria de la polla, instrumento único, si introducido, que convierte en mujer a toda vagina, antes era solamente una "mariopluma" o "marimacho", que chocho no tiene existencia por sí mismo, sólo la polla) y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas (que ya no tenía que lamer culos: ni lo lamas ya, pues conseguiste tu objetivo) en carinias casi crueles (pero ya de haber "gasas" se entiende que hay herida, y los "cariños", hemos de entrecomillarlos, ¿qué otra cosa pueden ser si no crueles? Después de coitos casi violación, pues se ha tenido que sobornar para obtener el medio consentimiento afuer de lamer culo, ¿encima pretende otras cariniñadas si la otra no debe estar haciendo otra cosa que arrepentirse, o sentir asco por su extrema debilidad ante el hecho de no resistirse cuando se le ofrecen en anales lametazos?) que los ordopenaban (Ya se acabó la fiesta para ambos) hasta el límite de las gunfias.
¡Fíjate a los extremos llegados después del coito!
Extremos muy merecidos, tanto para la que se dejó hurgar en los "líos", máxime si semejante trato de palabra a su coño, llamarle "lío", cuando la única liante que hay aquí fue siempre la polla; como para el "orfelunios", que para nada dio la palabra a la "hurgalios" para que ella nos contase desde su lado el coito denominando a la lunática polla por su "ínfer" auténtico, no "ofer"... ¿Infiernillo? Pues ni ínferos de los bíblicos. infiernillito y vas que chutás ¡CheChe!
"Dicen que el hombre utiliza sólo un 10% de su cerebro... En el mejor de los casos".
Repito el anuncio televisivo con el que ahora mismito me "relaman" la paciencia.
Hermana, te tocó, en el diario que a ti iba, y va, dedicado, que se asomase esto del "orfelunios", que para nada tú conociste, ni creo que ninguna otra mujer, por muy casadas, por muy "¿amor?" ¿libre?", por muy solteras, homosexuales o heterosexualísimas. ¿Cuándo un "orfelunios"? ¡Válgame! Estos se desinflan por la boca; pero no mueren por ella como el pez, dado que no tienen enfrente fémina alguna que les, verdaderamente, "orfelunien" u "orfelunicen" (¡A ver si alunizan ya, o se extraterrestrean, y dejan la Tierra limpia y para su verdadera propietaria: la que la trabajase!) llamando adecuadamente, infiernillito ni calienta mates, lo que les cuelga. ¡CUELGA, CUELGA!, a más se la tiren que "trepe". Trepanación de oídos, y de vista, y de todos los sentidos, toda la realidad infesta de inferlunillitos.
Y mirando una etiqueta con que dotarte, me encuentro ésta que es título de uno de mis libros: "Escribir es romperse la cabeza" (Así llamado por el apaleamiento recibido por su autora a la hora de buscar divulgación. Apaleada que no puede recurrir a ninguna asociación de víctimas de la violencia machista, ¡ejercida sobre todo aquí!: a la hora de que una voz bien diferente a la polla y a tantos coños que las emulan, busque liberación, ¡SER LIBRE, ¡PODER VIVIR, ¡QUE TE DEJEN EXPRESARTE! Y no hay represión aquí, y aquí no se atenta contra los derechos humanos. ¿Qué importancia tiene mi vida, mi palabra distinta?
Escribir es romperse la cabeza. Para mí. Para cuanta palabra honesta y de valor. Pero lo que definitivamente rompe la cabeza o alinea: aliena, es llegar a ensuciarse los ojos con lo que escribieran alguna vez otros, todos machos y sus coños émulos; cuatro y matadas mujercitas, SILENCIADAS.
Y leer te produce catalepsia
Bien, pues pongámonos en el tercero, y segundo desgraciado de los casos, no hay que olvidar que la mona tampo expresó su consentimiento:
"Apenas él le amalaba el noema (decía este individuo, cuyo rasgo más sobresaliente eran ciertos ojos de besugo, que hubieran debido dar repulsión a cualquier mujer de no estar ciega o muerta, muerta: servidita en bandeja, como le ponían a ese rey nuestro, y a tantos otros se las ponen, las putas, pobrecitas a las cuales les estuvo vedado siempre otro oficio, para que así no tuvieran más remedio que apechugar con los vómitos de los coitos) ("noema". Anoten. El tal individuo ya aquí, con ese morfema, fonema, fono-su-polla, quiere hacer degradación, no ya del clítoris, sino de toda la auténtica POESÍA, la que él ni conocería a más oportunidades de reencarnarse le dieran, la hecha por las MUJERES auténticas, tal vez cuatro, tal el exterminio a que los acorralamientos machos les sometieran) a ella se le agolpaba el clémiso (Lo que se le agolparían, serían las ganas de abofetearle, diciéndose ella para sus adentros: "Contente, que te cargas tu carrera. Si la mujer ha de pasar por el ser puta para llegar a algo, ya le daremos a este besugo después con el clémiso para que se le quiten las ganas de acorralador por carrera") y caían en hidromurias (Claro, cómo no, la pobre clamaba en el fondo por su madre, su madrecita, cómo no lloraría y se amustiase de verse entre las pezuñas del sátiro que ni para hacer cocido que dar a la piara de cerdos sirven) en salvajes ambonios (salvajemente: si se trata de una violación en toda la regla, aunque la otra pudiese haber expresado un asomo de consentimiento) en sustalos exasperantes (¡¿Y cómo no asustarse de vos, so pisha, si sólo con verte los ojos....?! ¿Exasperadito te ponía que tu suciedad causase sustos? ¿Y qué otra ropavejero rejuntapunchos con tus saltones prominencias oculares, más "exaltadas" por la lascivia?) Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas (le comía el coño: hablemos sin metáforas, y menos sin sandeces de neologismos de idiota; le comía el coño para así reajuntársela a su lascivia) se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo (Ella lloraba de asco, o de rabia por estar accediendo a semejante cosa con aquello, y él tenía que recurrir a relamerle el culo) sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo (ella apretaba el culo de simple asco ante aquella lengua peor que la lija-moñigo de un estreñido, ¿cómo sería digna esa lengua de ni siquiera su mierda?) hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia (Se le cagó encima y el tipejo ya perdió su fuerza en el preludio) Y sin embargo era apenas el principio (Parece que se le repuso la lascivia una vez degustado el plato anal) porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios (Bien, parece ser que ella se torturaba los ovarios del remordimiento, diciéndose: "Pues ya que comió mi mierda, le abriremos la puerta") consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios (¡Oigan, machos, anoten, su polla, su pene, su muchachito, ese que aspira la más de las veces a otro muchachito --y no lo digo por ti querid@ JuiOA, culpable de haberme propuesto este reto, jódete ahora con los resultados-- o a darle la vuelta a todo, éste ha llamado "orfe-lunios"! Ya saben: Orfelunícense, si aspiran a hurgar... en los "líos". Vaya, no había reparado en este otro insulto neológico que el macho dedica a aquello sin lo que vivir no puede: coño, y por ello agrede tanto. Parece ser que ha llamado "hurgalíos" a la vagina. No nombre merecemos propio, nosotras o nuestros genitales, ya que somos los "líos" en los que se hurga --con hocico que hoza o punta del nabo, glande o no ande, de "glande" nada queridos chinos--, para tener algún nombre primero hemos de aceptar su patronímico como prefijo: "hurga") Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa (Yo sí que hagopausa, ¿tanta palabrería es necesaria para describir un orgasmo? ¡¿Hacen falta tantas novelas, por dios, como si eso no fuese lo que se vive todos los días, hemos de "embocapluviar" con esa baba las 23 horas restantes del día?) ¡Evohé! ¡Evohé! (¡Chitón, cacho mate, cacho lameculos con tal de llegar a un orgasmo, QUE ESTO LO ESTÁS PLAGIANDO DE ALGUIEN QUE TE LO DICTA, QUIZÁ COMO TODO LO DEMÁS, Y NO TE VA A SALVAR QUE TE LO ESCUPA EN LA CARA DE TU LÁPIDA NI TUS JODIDOS ARGENTINOS LAMEFAMAS QUE SE PROSTIBULEAN A TU SEMEJANZA PARA PODER COMER!) Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas (Quiero con ello expresar aquello de la victoria de la polla, instrumento único, si introducido, que convierte en mujer a toda vagina, antes era solamente una "mariopluma" o "marimacho", que chocho no tiene existencia por sí mismo, sólo la polla) y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas (que ya no tenía que lamer culos: ni lo lamas ya, pues conseguiste tu objetivo) en carinias casi crueles (pero ya de haber "gasas" se entiende que hay herida, y los "cariños", hemos de entrecomillarlos, ¿qué otra cosa pueden ser si no crueles? Después de coitos casi violación, pues se ha tenido que sobornar para obtener el medio consentimiento afuer de lamer culo, ¿encima pretende otras cariniñadas si la otra no debe estar haciendo otra cosa que arrepentirse, o sentir asco por su extrema debilidad ante el hecho de no resistirse cuando se le ofrecen en anales lametazos?) que los ordopenaban (Ya se acabó la fiesta para ambos) hasta el límite de las gunfias.
¡Fíjate a los extremos llegados después del coito!
Extremos muy merecidos, tanto para la que se dejó hurgar en los "líos", máxime si semejante trato de palabra a su coño, llamarle "lío", cuando la única liante que hay aquí fue siempre la polla; como para el "orfelunios", que para nada dio la palabra a la "hurgalios" para que ella nos contase desde su lado el coito denominando a la lunática polla por su "ínfer" auténtico, no "ofer"... ¿Infiernillo? Pues ni ínferos de los bíblicos. infiernillito y vas que chutás ¡CheChe!
"Dicen que el hombre utiliza sólo un 10% de su cerebro... En el mejor de los casos".
Repito el anuncio televisivo con el que ahora mismito me "relaman" la paciencia.
Hermana, te tocó, en el diario que a ti iba, y va, dedicado, que se asomase esto del "orfelunios", que para nada tú conociste, ni creo que ninguna otra mujer, por muy casadas, por muy "¿amor?" ¿libre?", por muy solteras, homosexuales o heterosexualísimas. ¿Cuándo un "orfelunios"? ¡Válgame! Estos se desinflan por la boca; pero no mueren por ella como el pez, dado que no tienen enfrente fémina alguna que les, verdaderamente, "orfelunien" u "orfelunicen" (¡A ver si alunizan ya, o se extraterrestrean, y dejan la Tierra limpia y para su verdadera propietaria: la que la trabajase!) llamando adecuadamente, infiernillito ni calienta mates, lo que les cuelga. ¡CUELGA, CUELGA!, a más se la tiren que "trepe". Trepanación de oídos, y de vista, y de todos los sentidos, toda la realidad infesta de inferlunillitos.
Y mirando una etiqueta con que dotarte, me encuentro ésta que es título de uno de mis libros: "Escribir es romperse la cabeza" (Así llamado por el apaleamiento recibido por su autora a la hora de buscar divulgación. Apaleada que no puede recurrir a ninguna asociación de víctimas de la violencia machista, ¡ejercida sobre todo aquí!: a la hora de que una voz bien diferente a la polla y a tantos coños que las emulan, busque liberación, ¡SER LIBRE, ¡PODER VIVIR, ¡QUE TE DEJEN EXPRESARTE! Y no hay represión aquí, y aquí no se atenta contra los derechos humanos. ¿Qué importancia tiene mi vida, mi palabra distinta?
Escribir es romperse la cabeza. Para mí. Para cuanta palabra honesta y de valor. Pero lo que definitivamente rompe la cabeza o alinea: aliena, es llegar a ensuciarse los ojos con lo que escribieran alguna vez otros, todos machos y sus coños émulos; cuatro y matadas mujercitas, SILENCIADAS.
Y leer te produce catalepsia
martes, 18 de noviembre de 2008
Te busco desesperadamente, te busco a ti
a ti que hasta en los muertos veo
que hasta en los vivos,
que hasta todo el horizonte eres
Ra Horajtí
entre dos manos elevado
como los sacerdotes cristianos copiasen
para elevar su hostia,
como el sol del atardecer rojo anaranjado
entre las manos pétreas de ambas pirámides.
A ti, que eres ya una oración sólo en tu nombre,
una luz por el costado
que crece y crece según la mano se retira
de doler
para extraer
no la piedra de la locura
sino la vida misma
el otro tú,
el más yo que el yo mismo....
Y no encuentro la imagen tan preciosa de las dos pirámides con el sol rojo anaranjado,
llevo toda la mañana buscando,
para ilustrar esta oración.
Pongamos las manos que elevan a Ra Horajtí...
O pongamos tu retrato,
tu rostro elevado entre dos manos
como la hostia, la única hostia, que se comulga.
Y ésta es la única imagen que encuentro más parecida, de la página http://firgoa.usc.es/drupal/node/40210
donde nos cuentan que Egipto pondrá copyright a las Pirámides,
ya lo que me quedaba por ver.
Voy a mearme de la risa, a ser posible en la geta de puercos de los mandatarios de la Tierra, cada cual en su país, que para eso únicamente debieran servir o sirven: de retrete; voy a mearme ahí mientras continúo buscando por mis libros tan el caos como todos mis escritos, por internet, la ilustración adecuada a la oración dicha, poema dicen.
También entonces pondrán copyright a las momias al símbolo de Ra, Horajtí o no, a Horus, Thot, y a todo el panteón, y a la lista de los faraones. Copyright que no servirá por cierto para sacar de la miseria al pueblo egipcio, miseria donde le metieran sus mandatarios, sino para enriquecer un pelín más a éstos y todos sus colaboradores intelectuales, políticos y militares.
Ya no busco más imagen que doy por perdida junto con el libro que la contuviese. Otras de las muchas desapariciones, u otro de los tantos robos o expolios a los que una fue sometida por sus "semejantes", aprovechando siempre los puntos de debilidad: que si una mudanza, que si un atropello que te realiza el ayuntamiento el estado, que si otros tantos a los que te somete lo tenido por cultura pues tiene el don de actuar no de que la roben. Etc.
Y si a una roban las obras propias, o se las tiran aquí a los vomitaderos internáuticos, lo mismo que si al retrete, qué se me da que libro de otro que yo comprase con mi dinero fuese a parar a manos de amigos de los amigos, nunca a manos de mis amigos, pues los tales, si hubiera de contarlos, me sobrarían dedos en las manos, puede que todos.
Y tanto asco el que siente una,
que ya ni subo imagen del horizonte, manos que se elevan con la hostia del sol.
Ya lo sabes: Te busco desesperadamente; pero jamás podré encontrarte entre tantos ladrones... Pues seguramente te habrán robado hasta la propia vida. Igual que a mí. Te busco víctima de la gentuza de tus... ¿semejantes?. ¡Jamás!, por cierto. Ni semejantes tuyos ni míos estos ladrones. Ladrones de vidas, no ya de objetos.
Fui crucificado entre dos ladrones:
Este renglón mi única parábola, que dijo Cristo en mi Evangelio "Poesis y poes@s sin mercado I" llamado. http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/11/la-ltima-parbola-de-jesucristo-dicha.html
que hasta en los vivos,
que hasta todo el horizonte eres
Ra Horajtí
entre dos manos elevado
como los sacerdotes cristianos copiasen
para elevar su hostia,
como el sol del atardecer rojo anaranjado
entre las manos pétreas de ambas pirámides.
A ti, que eres ya una oración sólo en tu nombre,
una luz por el costado
que crece y crece según la mano se retira
de doler
para extraer
no la piedra de la locura
sino la vida misma
el otro tú,
el más yo que el yo mismo....
Y no encuentro la imagen tan preciosa de las dos pirámides con el sol rojo anaranjado,
llevo toda la mañana buscando,
para ilustrar esta oración.
Pongamos las manos que elevan a Ra Horajtí...
O pongamos tu retrato,
tu rostro elevado entre dos manos
como la hostia, la única hostia, que se comulga.
Y ésta es la única imagen que encuentro más parecida, de la página http://firgoa.usc.es/drupal/node/40210
donde nos cuentan que Egipto pondrá copyright a las Pirámides,
ya lo que me quedaba por ver.
Voy a mearme de la risa, a ser posible en la geta de puercos de los mandatarios de la Tierra, cada cual en su país, que para eso únicamente debieran servir o sirven: de retrete; voy a mearme ahí mientras continúo buscando por mis libros tan el caos como todos mis escritos, por internet, la ilustración adecuada a la oración dicha, poema dicen.
También entonces pondrán copyright a las momias al símbolo de Ra, Horajtí o no, a Horus, Thot, y a todo el panteón, y a la lista de los faraones. Copyright que no servirá por cierto para sacar de la miseria al pueblo egipcio, miseria donde le metieran sus mandatarios, sino para enriquecer un pelín más a éstos y todos sus colaboradores intelectuales, políticos y militares.
Ya no busco más imagen que doy por perdida junto con el libro que la contuviese. Otras de las muchas desapariciones, u otro de los tantos robos o expolios a los que una fue sometida por sus "semejantes", aprovechando siempre los puntos de debilidad: que si una mudanza, que si un atropello que te realiza el ayuntamiento el estado, que si otros tantos a los que te somete lo tenido por cultura pues tiene el don de actuar no de que la roben. Etc.
Y si a una roban las obras propias, o se las tiran aquí a los vomitaderos internáuticos, lo mismo que si al retrete, qué se me da que libro de otro que yo comprase con mi dinero fuese a parar a manos de amigos de los amigos, nunca a manos de mis amigos, pues los tales, si hubiera de contarlos, me sobrarían dedos en las manos, puede que todos.
Y tanto asco el que siente una,
que ya ni subo imagen del horizonte, manos que se elevan con la hostia del sol.
Ya lo sabes: Te busco desesperadamente; pero jamás podré encontrarte entre tantos ladrones... Pues seguramente te habrán robado hasta la propia vida. Igual que a mí. Te busco víctima de la gentuza de tus... ¿semejantes?. ¡Jamás!, por cierto. Ni semejantes tuyos ni míos estos ladrones. Ladrones de vidas, no ya de objetos.
Fui crucificado entre dos ladrones:
Este renglón mi única parábola, que dijo Cristo en mi Evangelio "Poesis y poes@s sin mercado I" llamado. http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/11/la-ltima-parbola-de-jesucristo-dicha.html
jueves, 13 de noviembre de 2008
Krisna nos gusta por lo que tiene de festivo christma (crisma, ¿mejor así no te parece real academia? aunque lo confundamos con cabezas qe se deberían
partir)
El Dios cabeza pensante que ha de venir.
Podría decir que Krisna soy yo y ahorrarles más misterios,
que hizo Cristo cuando puso fin al cuento del Mesías.
La Ungida, la Señalada,
sobre todo esto último
ya que nadie me enchufó otra cosa o a cosa otra
que apuntarme con su dedo a la cuenta del índice,
lo perseguido.
MANDALA, mi Mandala:
MANDA-LA-PARTE-FEMENINA-DEL-MUNDO.
Ay si hubiésemos transmitido completos
los incomprensibles mensajes místicos.
Manda la parte femenina del mundo
¿Y cuál es la parte femenina del mundo?,
aunque quizá todo lo sea,
carne: tu cuerpo; alma: tu cuerpo.
Mujer gacela, mujer tigre.
El espíritu en su selva
enunciando el mantra por excelencia de su nombre:
Cuantos me aman que yo sé y tú sabes Madre.
El Dios cabeza pensante que ha de venir.
Podría decir que Krisna soy yo y ahorrarles más misterios,
que hizo Cristo cuando puso fin al cuento del Mesías.
La Ungida, la Señalada,
sobre todo esto último
ya que nadie me enchufó otra cosa o a cosa otra
que apuntarme con su dedo a la cuenta del índice,
lo perseguido.
MANDALA, mi Mandala:
MANDA-LA-PARTE-FEMENINA-DEL-MUNDO.
Ay si hubiésemos transmitido completos
los incomprensibles mensajes místicos.
Manda la parte femenina del mundo
¿Y cuál es la parte femenina del mundo?,
aunque quizá todo lo sea,
carne: tu cuerpo; alma: tu cuerpo.
Mujer gacela, mujer tigre.
El espíritu en su selva
enunciando el mantra por excelencia de su nombre:
AAAUM
AAAUM
AAAUM
su rugido de espera: AÚN.
Espíritu:
Tiempo de gacelas atrapadas en el laberinto,
carnecita para el sarcófago.
Espíritu que se quiere desprender del reló de sus dientes
y acabar con su rosario de comidas
AAAUM
AAAUM
AAAUM
Todo ha concluido: Mejor Mantra.
O la Coránica conminación:
Una palabra y todo habrá terminado.
La última palabra como el último ángel apocalíptico
cerrando las voluminosas y onerosas tapas del AAAUM.
Krisna nos gusta por lo que tiene de crisma, cabeza de esa festividad.
El dios, DIOSA cabeza pensante que ha de venir,
o ya aquí y dice:
"Madre, had que cuantos me aman entren conmigo en tu luz".
Diosa cabeza que ha de venir, y ya está aquí, y llama a dios, MADRE,
LOS QUE SE RECONOCEN EN ESE VOCABLO A SÍ MISMOS.
MADRE LUZ
NO DANDO
SINO SIENDO.
Nadie nos felicite sino nos felicitemos:
SOMOS.
SER LUZ Y LAS TINIEBLAS NO NOS CONSUMIERON,
y las tinieblas no nos convirtieron a su natural agazapado y colectivo;
SER LUZ, tanta diferencia, tanto contraste,
con ese fondo en el que nada se diferencia
frío negro y taimado que quiere brillar de engullirte
olvidando su luz propia, propio sacrificio de contrastar contra el fondo.
Krisna, me felicito, por haberte sabido reconocer:
Madre, had que cuantos me aman entren conmigo en tu luz.Cuantos me aman que yo sé y tú sabes Madre.
sábado, 8 de noviembre de 2008
¿Cuál es la imagen del acosador por internet? Para nada tiene que aparentar pederasta, aunque lo sea, dado q son los únicos delincuentes perseguidos,
y esto lo digo con TODA RETICENCIA, por aquí o cualquier otra parte.
Puede ser simplemente un comentarista que va dejando sus flojas cagadas de blog en blog. Simple, aunque no retorcidamente: Ora de buenos modales, ora con esos mismos modales, los auténticos criminales deben cuidarse muy mucho de perder la compostura no sea que se les vea el plumero, con esos mismos modales, pero diciendo esto a las lesbianas, dado que sería bastante más peligroso que lo mismo dirigiera a cualquier mujer por supuesto más respetada si no lesbiana: "Solo veo una loca lesbiana (INSULTOS A MIS PÁGINAS "SOLO VEO ROSAS") parece que lo disfrutas (creo que esto dice en otro de sus comentarios, mas da igual, y se refiere a las suciedades dichas con anterioridad, y a las que se siguen. SE DA POR ENTENDIDO QUE LAS LESBIANAS HEMOS DE DISFRUTAR CON EL HECHO DE QUE NOS REBAJEN, DEGRADEN, OFENDAN, AGREDAN, APALEEN Y HASTA MATEN, MATEN SOCIALMENTE O MATEN FÍSICAMENTE) te puedo convertir, parece que soy de tu gusto (Lo que decíamos antes: Las lesbianas debemos gustar por fuerza de los más rastreros especímenes de la sucia congregación macho) lo hago con "amor". (CLIC al sitio origen de la delincuencia impune ya que realizada sobre lesbiana sin medios económicos que interponer a sus homicidas)"amor", de eso se firma la floja cagada de blog en blog, en su blog propio.
Para a continuación decir en siguiente comentario ESTA FIGURA DE ACOSADOR EN RED PARA NADA PERSEGUIDA, QUE DECÍAMOS ARRIBA, y si demostrará lo enfermo o lo chiflado, pero tan lúcido, tan lúcido y tan regodeante de HACER EL MAL A TODA IMPUNIDAD, decir a continuación y antes expresaba que quería convertirme: "no me gustas, enamorada estás de mí". Típico de todo macho; pero más en estos ejemplares: su peor muestra. Típico de todo macho considerarse tan irresistible, ¡JAMÁS RISIBLE!, lo único que son, ¡SOBRE TODO SI SE DIRIGEN DE LA MANERA MÁS SUCIA Y RASTRERA A UNA CONSIDERADA LESBIANA!
Vean (CLIC PARA VER EN GRANDE) :
Puede ser simplemente un comentarista que va dejando sus flojas cagadas de blog en blog. Simple, aunque no retorcidamente: Ora de buenos modales, ora con esos mismos modales, los auténticos criminales deben cuidarse muy mucho de perder la compostura no sea que se les vea el plumero, con esos mismos modales, pero diciendo esto a las lesbianas, dado que sería bastante más peligroso que lo mismo dirigiera a cualquier mujer por supuesto más respetada si no lesbiana: "Solo veo una loca lesbiana (INSULTOS A MIS PÁGINAS "SOLO VEO ROSAS") parece que lo disfrutas (creo que esto dice en otro de sus comentarios, mas da igual, y se refiere a las suciedades dichas con anterioridad, y a las que se siguen. SE DA POR ENTENDIDO QUE LAS LESBIANAS HEMOS DE DISFRUTAR CON EL HECHO DE QUE NOS REBAJEN, DEGRADEN, OFENDAN, AGREDAN, APALEEN Y HASTA MATEN, MATEN SOCIALMENTE O MATEN FÍSICAMENTE) te puedo convertir, parece que soy de tu gusto (Lo que decíamos antes: Las lesbianas debemos gustar por fuerza de los más rastreros especímenes de la sucia congregación macho) lo hago con "amor". (CLIC al sitio origen de la delincuencia impune ya que realizada sobre lesbiana sin medios económicos que interponer a sus homicidas)"amor", de eso se firma la floja cagada de blog en blog, en su blog propio.
Para a continuación decir en siguiente comentario ESTA FIGURA DE ACOSADOR EN RED PARA NADA PERSEGUIDA, QUE DECÍAMOS ARRIBA, y si demostrará lo enfermo o lo chiflado, pero tan lúcido, tan lúcido y tan regodeante de HACER EL MAL A TODA IMPUNIDAD, decir a continuación y antes expresaba que quería convertirme: "no me gustas, enamorada estás de mí". Típico de todo macho; pero más en estos ejemplares: su peor muestra. Típico de todo macho considerarse tan irresistible, ¡JAMÁS RISIBLE!, lo único que son, ¡SOBRE TODO SI SE DIRIGEN DE LA MANERA MÁS SUCIA Y RASTRERA A UNA CONSIDERADA LESBIANA!
Vean (CLIC PARA VER EN GRANDE) :
miércoles, 5 de noviembre de 2008
Dime cuándo o qué aprendiste desde que por internet te encuentras. Nacido que debió ser para eso: este invento sólo "útil" en manos de los más despre-
ciables mercachifles (Y digo esto sabiendo que mantengo esa franja publicitaria de anuncios google, que tengo ahí solamente por adorno, ya que ni céntimo de euro me renta; y la sigo manteniendo ¿por qué? ¿Debido al hambre? ¿Debido a que veces queda estética, ahora cuando ponen imágnes de cuando en vez? ¿Debido a que en el espacio mínimo de esa franjita no sé meter nada otro mejor estético yo misma, ya que si pones ahí una imagen, como la de mi hermana en el encabezamiento de este diario, o la rosa lila que tenía en casi todos mis otros diarios, te come todo el espacio de presentación, pues la tal franjita, por mor de la informática del sitio, de éste, también otros supongo, te la amplían a tamaño folio ocupando toda la pantalla?)
En manos de los más despreciables mercachifles, por descerebrados, incluso POR ASESINOS: Todo ha de morir para dejar espacio a su mercantilismo obsoleto, barato, criminal, estúpido. ¿Qué has aprendido? ¿Qué te ofrece internet para aprender; ¡qué le ofrece a los hijos de esos padres que no dudan en esclavizarse mucho más todavía a sus despreciables trabajos, despreciables o explotadores jefes, ante el asunto de dar a sus criaturas una oportunidad de ... "aprender", o, lo que ellos creen, progresar, comprándoles los ordenadores que a su disposición pongan esos supuestos "conocimientos"!? Conocimientos encriptados en páginas que te ofrecen la posibilidad de un "regístrate", que cada registro me devenga, otra cosa es que luego efectivamente puedas o no, más bien no, aquí aprender, enterarte de algo.
Internet nació para comodidad de los mercachifles que antes mentábamos, sobre todo mercachifles dentro del mundo de la supuesta cultura, esa cultura que en medio de tantas quejas, "¡ah, esto ha venido para comernos el terreno!" etc, cada día tiene más fácil el lavado de cerebro del prójimo y el clientelismo que ejerce sobre él.
Internet nació para facilitar la labor de la prensa, esa que ya puede ir guardando sus costosísimos medios de impresión, sus sucios papeles impresos, y dedicarse a esto más limpio y más rápido que es internet. Lo cual, todas esas facilidades, tampoco nos harán ver que así son, sino todo lo contrario, como decíamos de la "cultura" en general de arriba: en medio de quejas de "nos van a barrer", quejas sólo conducentes a que el gobierno les afloje en sus cuentas corrientes, a los empresarios que disponen de esas ventajas o medios, que ya los quisiéramos el común de los mortales para promocionarnos y ejercer nuestra presión, para que el gobierno haga revertir el cuerno de oro de todo lo que nos roba a ti y a mí, al otro, sea en forma de oportunidades, sea en forma de dinero, en los bolsillos de ellos. Sí, algo así como aquello de para qué existen los impuestos, o quiénes en verdad son los parias, paria, ya lo dice la palabra, el asesinado o arruinado de impuestos, mortal corriente, más mortal por eso, impuestos; paria: el que paga, el paganini; paria: el muerto.
Internet es esta basura que sirve sólo de promoción para desocupados que no conformes con inundar de imbecilidad y pretensiones las vidas de sus próximos, a los que debieran asquear si sus próximos no fuesen de la misma asquerosa cualidad que ellos, ¡pues invaden esto también!: para obtener cuanto acceso posible a esa inundación de su estupidez pretenciosa anegándolo todo.
¿Por qué existen tantos blogs? ¿No se lo preguntan? ¿Porque todos somos muy cultos y abnegados y hasta almas altruistas pretendiendo inundar el mundo de nuestro arte, nuestro talante solidario consistente en lanzarse piropos unos blogueros a otros de la manera más torpe, sucia, descarada? ¿De repente había un escritor un poeta en cada uno de nosotros al cual no le dejaron salir en cuarenta años de estar emborronando papeles como una?
Creo que es la primera vez que escriben, o la segunda, o la tercera. Que sientan, pues mira... Eso también. Ningún sentimiento, y menos pensamiento, de todos estos que pululan por blogs y otras páginas internáuticas, como tantos otros en libros, periodicuchos, o periodiquillos, es válido; nada tienen que decir. Nada que merezca la pena ser leído sin la más miserable sensación de estar tirando tu precioso tiempo.
Mercachifles de la peor especie y sus mercancías de igual rango: ESA ES LA CULTURA QUE VINO A DIVULGAR INTERNET.
Mañana quitaré, o ahora, todos los anuncios. Y listo. ¡Que encima no sirven ni para dar de comer al que de veras labora, o sea una, a la que crea este sitio para que tú te publicites, a ti te cobren! Pero a mis manos ni céntimo.
OTROSÍ: Quizá el mercantilismo más bochornoso sólo exista en Google, y cuando buscas algo para aprender, quizá eso sí te lo ofertaran otros buscadores; que unos llevan la fama.... Pero dudo, cuando todos tan hambrientos del mismo poder: dinero. ¡Y no porque se mueran de hambre como una o carezcan de otras fuentes de ingresos! No. Simplemente para presumir ante sus madres, esposas, hijos, ¡o también maridos!, de lo pisha que son ellos, "¡hay que ver mi esposo o mi hijito cuánto gana, hay que ver su polla!", poco importa que sus ganancias conviertan al mundo cada vez en un lugar más sucio, invivible, donde ninguna oportunidad para el conocimiento, ¡su auténtica divulgación, no los bestsellers que escriben cuatro guarros doctorados en física!, ninguna oportunidad para divulgar ese conocimiento que ha de estar a buen recaudo de los campus donde se recaude a cambio sus buenos dineros a los que quisieren acceder, y como la sanidad en ciertos primerísimos mundos tal que en USA: Si no tienes la pasta, ¡muérete! La misma sanidad que dentro de su próxima, si no lo realiza en ésta, legislación nos implantará la Aguirre en la Comunidad de Madrid, ese es el plan que toca detrás del metro: ¡comunícate!
Y me voy.
Afortunados sean
y aprendan y yo lo vea...
Desde Otro Mundo.
¡Y admírense del anuncio que me acaban de meter a la cabecera de mi trabajo!:
"Bienvenido Mr.Obama
Descubre el estilo del hombre que ha cambiado la historia"
¿No es para mearse de la risa?
Ni llegó a sentarse en el solio pontificio, solio, solo: de único, y ya le están haciendo santo.
¿Y si míster Obama fuese el ejecutor del fin del mundo, o en la dictadura o dictado de su "solio" éste se produjese?
¡BIENVENIDO MÍSTER FIN!
Puede ser el final de otro Irak del que chupen más petróleo, les va eso del calentamiento global, no tiene porque ser el fin del mundo. Yo es que soy muy extremista.
En manos de los más despreciables mercachifles, por descerebrados, incluso POR ASESINOS: Todo ha de morir para dejar espacio a su mercantilismo obsoleto, barato, criminal, estúpido. ¿Qué has aprendido? ¿Qué te ofrece internet para aprender; ¡qué le ofrece a los hijos de esos padres que no dudan en esclavizarse mucho más todavía a sus despreciables trabajos, despreciables o explotadores jefes, ante el asunto de dar a sus criaturas una oportunidad de ... "aprender", o, lo que ellos creen, progresar, comprándoles los ordenadores que a su disposición pongan esos supuestos "conocimientos"!? Conocimientos encriptados en páginas que te ofrecen la posibilidad de un "regístrate", que cada registro me devenga, otra cosa es que luego efectivamente puedas o no, más bien no, aquí aprender, enterarte de algo.
Internet nació para comodidad de los mercachifles que antes mentábamos, sobre todo mercachifles dentro del mundo de la supuesta cultura, esa cultura que en medio de tantas quejas, "¡ah, esto ha venido para comernos el terreno!" etc, cada día tiene más fácil el lavado de cerebro del prójimo y el clientelismo que ejerce sobre él.
Internet nació para facilitar la labor de la prensa, esa que ya puede ir guardando sus costosísimos medios de impresión, sus sucios papeles impresos, y dedicarse a esto más limpio y más rápido que es internet. Lo cual, todas esas facilidades, tampoco nos harán ver que así son, sino todo lo contrario, como decíamos de la "cultura" en general de arriba: en medio de quejas de "nos van a barrer", quejas sólo conducentes a que el gobierno les afloje en sus cuentas corrientes, a los empresarios que disponen de esas ventajas o medios, que ya los quisiéramos el común de los mortales para promocionarnos y ejercer nuestra presión, para que el gobierno haga revertir el cuerno de oro de todo lo que nos roba a ti y a mí, al otro, sea en forma de oportunidades, sea en forma de dinero, en los bolsillos de ellos. Sí, algo así como aquello de para qué existen los impuestos, o quiénes en verdad son los parias, paria, ya lo dice la palabra, el asesinado o arruinado de impuestos, mortal corriente, más mortal por eso, impuestos; paria: el que paga, el paganini; paria: el muerto.
Internet es esta basura que sirve sólo de promoción para desocupados que no conformes con inundar de imbecilidad y pretensiones las vidas de sus próximos, a los que debieran asquear si sus próximos no fuesen de la misma asquerosa cualidad que ellos, ¡pues invaden esto también!: para obtener cuanto acceso posible a esa inundación de su estupidez pretenciosa anegándolo todo.
¿Por qué existen tantos blogs? ¿No se lo preguntan? ¿Porque todos somos muy cultos y abnegados y hasta almas altruistas pretendiendo inundar el mundo de nuestro arte, nuestro talante solidario consistente en lanzarse piropos unos blogueros a otros de la manera más torpe, sucia, descarada? ¿De repente había un escritor un poeta en cada uno de nosotros al cual no le dejaron salir en cuarenta años de estar emborronando papeles como una?
Creo que es la primera vez que escriben, o la segunda, o la tercera. Que sientan, pues mira... Eso también. Ningún sentimiento, y menos pensamiento, de todos estos que pululan por blogs y otras páginas internáuticas, como tantos otros en libros, periodicuchos, o periodiquillos, es válido; nada tienen que decir. Nada que merezca la pena ser leído sin la más miserable sensación de estar tirando tu precioso tiempo.
Mercachifles de la peor especie y sus mercancías de igual rango: ESA ES LA CULTURA QUE VINO A DIVULGAR INTERNET.
Mañana quitaré, o ahora, todos los anuncios. Y listo. ¡Que encima no sirven ni para dar de comer al que de veras labora, o sea una, a la que crea este sitio para que tú te publicites, a ti te cobren! Pero a mis manos ni céntimo.
OTROSÍ: Quizá el mercantilismo más bochornoso sólo exista en Google, y cuando buscas algo para aprender, quizá eso sí te lo ofertaran otros buscadores; que unos llevan la fama.... Pero dudo, cuando todos tan hambrientos del mismo poder: dinero. ¡Y no porque se mueran de hambre como una o carezcan de otras fuentes de ingresos! No. Simplemente para presumir ante sus madres, esposas, hijos, ¡o también maridos!, de lo pisha que son ellos, "¡hay que ver mi esposo o mi hijito cuánto gana, hay que ver su polla!", poco importa que sus ganancias conviertan al mundo cada vez en un lugar más sucio, invivible, donde ninguna oportunidad para el conocimiento, ¡su auténtica divulgación, no los bestsellers que escriben cuatro guarros doctorados en física!, ninguna oportunidad para divulgar ese conocimiento que ha de estar a buen recaudo de los campus donde se recaude a cambio sus buenos dineros a los que quisieren acceder, y como la sanidad en ciertos primerísimos mundos tal que en USA: Si no tienes la pasta, ¡muérete! La misma sanidad que dentro de su próxima, si no lo realiza en ésta, legislación nos implantará la Aguirre en la Comunidad de Madrid, ese es el plan que toca detrás del metro: ¡comunícate!
Y me voy.
Afortunados sean
y aprendan y yo lo vea...
Desde Otro Mundo.
¡Y admírense del anuncio que me acaban de meter a la cabecera de mi trabajo!:
"Bienvenido Mr.Obama
Descubre el estilo del hombre que ha cambiado la historia"
¿No es para mearse de la risa?
Ni llegó a sentarse en el solio pontificio, solio, solo: de único, y ya le están haciendo santo.
¿Y si míster Obama fuese el ejecutor del fin del mundo, o en la dictadura o dictado de su "solio" éste se produjese?
¡BIENVENIDO MÍSTER FIN!
Puede ser el final de otro Irak del que chupen más petróleo, les va eso del calentamiento global, no tiene porque ser el fin del mundo. Yo es que soy muy extremista.
sábado, 1 de noviembre de 2008
La esperanza es algo muy frágil. Algo como esta rosa de cristal qe ahora mismo acaba de estrellarse contra el suelo, o esa estalactita qe de pronto se
desprende del tallo robusto de su pared de roca... Con tan buena fortuna que acierta en mi ojo.
Y de esa esperanza desprendida
no es esta lágrima,
no crean.
Además aquí no hay lágrima alguna.
Desde entonces veo más:
desde que la esperanza me acertó en el ojo,
buen arquero,
ya quisiera Cupido.
Veo más,
lo cual no quiere decir que mire.
Es mejor no mirar si has de seguir con este guijarro en el ojo,
punta de flecha cristalina
que miraba para ti...
¡o tú mirabas para ella!
Colmo de tu desgracia a ti misma debida.
La esperanza es un parto solitario
que tú sola te asistes,
y por tanto, de los inconvenientes:
tú la responsable:
tú el resultado.
Espero ¿qué?
con el ojo así taladrado y es la pupila,
esa vagina ocular por donde el mundo entra,
a pesar de ti, a pesar del mundo...
Tampoco es que le importe mucho al macho mundo
una vagina más o vista que penetrar de sus inmundicias.
¿Mundo vertedero?
¿Se puede tener esa visión?
Habría que preguntarse al respecto
de si es lícito tener otra distinta.
¿Es lógico ¿Es responsable?
Ahora mismo veía, hace unas horas,
lo que al mundo le espera a la vuelta del 2050,
justo mi centenario:
una posible glaciación
interrumpida la corriente termo alina o del golfo
como la llaman.
Una glaciación por una desertización comenzando
y los millones de muertos que prevee Nostradamus en sus cuartetas
(¡O preveía la Gran Dama Cátara,
el Culto perfecto de los puros!)
Y subo aquí esta imagen de estalactitas,
no para desearles que les caiga en el ojo una:
esa incomodidad de ver aunque no mires
que tenemos los entes sensibles,
de presentir, diríamos,
ese algo tan femenino o empático de ponerse en el sitio del otro
y revolvérsete todo por dentro
cuando el lugar del otro es un ser cadavérico aun siendo un niño
de los muchos millones de seres que en el mundo anula la miseria
del modo más atroz, la miseria que les endosan sus contemporáneos de los países ricos,
esos casi sus parásitos, diríamos,
¡o sus propios paisanos con poder en sus países propios!;
subo aquí esta imagen de las estalactitas
y sus pinchos satánicos a la busca del ojo,
del ojo ciego de la esperanza para hacerle ver,
por no subir la cara de esos niños y sus madres:
cadáveres aun antes de ingresar en la tumba.
Y ni siquiera tumba,
pues ni siquiera eso tendrán.
El grado más alto de la miseria,
como los masacrados en los campos de exterminio:
Una excavadora arrojándoles a un hoyo rociado de cal
mezclados los rostros con los culos
en esa increíble comunión de la carne,
¡en esa espeluznante!,
arrojándoles mientras les mezclan con la tierra y la cal
con los ojos aún abiertos
en un grito último de la conciencia habitando ya Otro Mundo,
grito por Justicia.
¡Ojos como clavos ardiendo en el candil de la memoria!
Así clavados serán en las vidas, que no tendrán otra Más Allá sino esa tortura,
de sus masacradores.
Ojos abiertos de los cadáveres aún vivos, o ya en Otro Mundo,
mientras sus semejantes disfrutan la opulencia de los diamantes que les pertenecían,
del coltán, que nos recuerda Vázquez Figueroa que les pertenecía,
de las riquezas de la Tierra, ¡más merecida por ellos que por otros!,
y les fueron arrebatadas...
Sus vidas así consumidas, así impedidas.
Cuchillos fuesen, no diamantes, en el ojo cerrado de las conciencias.
Cuchillos, agua congelada, alma congelada por el espanto.
Cuchillos esas almas, esas vidas impedidas.
Y de esa esperanza desprendida
no es esta lágrima,
no crean.
Además aquí no hay lágrima alguna.
Desde entonces veo más:
desde que la esperanza me acertó en el ojo,
buen arquero,
ya quisiera Cupido.
Veo más,
lo cual no quiere decir que mire.
Es mejor no mirar si has de seguir con este guijarro en el ojo,
punta de flecha cristalina
que miraba para ti...
¡o tú mirabas para ella!
Colmo de tu desgracia a ti misma debida.
La esperanza es un parto solitario
que tú sola te asistes,
y por tanto, de los inconvenientes:
tú la responsable:
tú el resultado.
Espero ¿qué?
con el ojo así taladrado y es la pupila,
esa vagina ocular por donde el mundo entra,
a pesar de ti, a pesar del mundo...
Tampoco es que le importe mucho al macho mundo
una vagina más o vista que penetrar de sus inmundicias.
¿Mundo vertedero?
¿Se puede tener esa visión?
Habría que preguntarse al respecto
de si es lícito tener otra distinta.
¿Es lógico ¿Es responsable?
Ahora mismo veía, hace unas horas,
lo que al mundo le espera a la vuelta del 2050,
justo mi centenario:
una posible glaciación
interrumpida la corriente termo alina o del golfo
como la llaman.
Una glaciación por una desertización comenzando
y los millones de muertos que prevee Nostradamus en sus cuartetas
(¡O preveía la Gran Dama Cátara,
el Culto perfecto de los puros!)
Y subo aquí esta imagen de estalactitas,
no para desearles que les caiga en el ojo una:
esa incomodidad de ver aunque no mires
que tenemos los entes sensibles,
de presentir, diríamos,
ese algo tan femenino o empático de ponerse en el sitio del otro
y revolvérsete todo por dentro
cuando el lugar del otro es un ser cadavérico aun siendo un niño
de los muchos millones de seres que en el mundo anula la miseria
del modo más atroz, la miseria que les endosan sus contemporáneos de los países ricos,
esos casi sus parásitos, diríamos,
¡o sus propios paisanos con poder en sus países propios!;
subo aquí esta imagen de las estalactitas
y sus pinchos satánicos a la busca del ojo,
del ojo ciego de la esperanza para hacerle ver,
por no subir la cara de esos niños y sus madres:
cadáveres aun antes de ingresar en la tumba.
Y ni siquiera tumba,
pues ni siquiera eso tendrán.
El grado más alto de la miseria,
como los masacrados en los campos de exterminio:
Una excavadora arrojándoles a un hoyo rociado de cal
mezclados los rostros con los culos
en esa increíble comunión de la carne,
¡en esa espeluznante!,
arrojándoles mientras les mezclan con la tierra y la cal
con los ojos aún abiertos
en un grito último de la conciencia habitando ya Otro Mundo,
grito por Justicia.
¡Ojos como clavos ardiendo en el candil de la memoria!
Así clavados serán en las vidas, que no tendrán otra Más Allá sino esa tortura,
de sus masacradores.
Ojos abiertos de los cadáveres aún vivos, o ya en Otro Mundo,
mientras sus semejantes disfrutan la opulencia de los diamantes que les pertenecían,
del coltán, que nos recuerda Vázquez Figueroa que les pertenecía,
de las riquezas de la Tierra, ¡más merecida por ellos que por otros!,
y les fueron arrebatadas...
Sus vidas así consumidas, así impedidas.
Cuchillos fuesen, no diamantes, en el ojo cerrado de las conciencias.
Cuchillos, agua congelada, alma congelada por el espanto.
Cuchillos esas almas, esas vidas impedidas.
lunes, 27 de octubre de 2008
miércoles, 22 de octubre de 2008
e y c las dos NO-CONSTANTES que sobrevivirán cuando h haya pasado a la historia
Tú y yo lo sabemos hermanita. Pues estamos en un mundo electromagnético, del cual hasta ensoñaciones de él son las mismas masas, ensoñaciones o efectos o sus productos.
Para remachar lo dicho hace unos instantes en "No existe la libertad de expresión"
c tan dependiente de e, e no tan constante. Velocidad de la luz que te verás modificada, vaya que sí, por la unidad de carga cambiante, no tan constante. Pues la carga no es otra cosa que sus fracciones y múltiplos, y la e su valor fundamental hasta ahora tenido por lo mismo 1,602177329-19 Culombios juega a valores otros, a más energía o a más coherencia, o incluso a más bajas temperaturas.
Estamos en un mundo electromagnético, del cual no escapamos ni cuando somos cadáveres por esta materia tan desamparada o incomprendida (por nosotros los que estamos en la obligación de entenderla) que nos conforma y de la que seguimos presos a estos niveles de incomprensión o no dominio de la naturaleza.
Estamos en el mismo mundo hermanita, tú ya del Otro Lado, donde no habita la incomprensión. Donde todo reside iluminado por LA INTELIGENCIA, la verdadera inteligencia: la bondad del entendimiento, el único bien del mundo. Y el único mal: todo cuanto reside lejos de esa INTELIGENCIA. Verdadero y auténtico electromagnetismo o luz. Esta coherencia cuántica, que diría el sr. Penrose para definir el alma o la conciencia. Esta apiñada eléctrica configuración que nos conforma. Sea cual sea su cifra.
Y aquí deberíamos construir nuevamente las masas, como ya hicimos en "La masa vista como una resistencia" a partir de la resistencia de Hall fundamental: 69,446124052 x h·c4 = 25812,80588 (ellos, la física y sus empleados, escriben: h/e2)
Esta resistencia de Hall o cuadrado de 69,44612405 x h·c4, sería en las partículas por otro 69 más, ó 69,446124053 x h·c4 x nº de partícula x e2 , para escribir todas las masas. Y "Número de partícula", ese arcano que decimos allí en "Solo veo rosas III", artículo enlazado, no otra cosa que, vueltas con la carga y sus consecuencias: vibraciones o energías, el tiempo de la vibración, recíproca de la frecuencia, por ej. en el protón, entre la carga fundamental, o que así vemos en nuestro mundo de ahora, o nuestra física actual, como fundamental, e : 1,602177329x10-19 / 4,4398238x10-24 = 36086,50706 ; o las vibraciones del protón, o cualquiera otra energía partícula: 2,252341636x1023 / 6,241506367x1018 , electrones o cargas eléctricas en un culombio de carga.
Número de partícula (quitándole su derecho a ser el carnet de identidad de la partícula la invención de Schrodinger que llaman ecuación de onda) y/o por 69,446124053 x h·c4 y e2 la Física, con mayúsculas, debería decir porqué. Las masas no otra cosa que un voltaje u Ω (ohmios) resistencia por el cuadrado de la carga
h·c4 Esa mínima energía de la que quiere prescindir la Física escribiendo la h así: ħ, h entre 2π, como si estuvieran jugando al corro de la patata o círculo, y quizá la Naturaleza no prescinde de ella sino que la adjunta como vemos en mi forma de escribir las masas.
Y un 69,446512405 eV o Voltios adjunto a los Voltios, o eV, que en sí es la masa, para escribir éstas así: 69,44612405·eV·e2 También debería decirnos la Física con mayúsculas el porqué de lo mismo.
Universo Mariposa, esto que pronto descubrirá el CERN para acabar con cuantas redondeces forzadas para esta hélice áurea del mundo.
Para remachar lo dicho hace unos instantes en "No existe la libertad de expresión"
c tan dependiente de e, e no tan constante. Velocidad de la luz que te verás modificada, vaya que sí, por la unidad de carga cambiante, no tan constante. Pues la carga no es otra cosa que sus fracciones y múltiplos, y la e su valor fundamental hasta ahora tenido por lo mismo 1,602177329-19 Culombios juega a valores otros, a más energía o a más coherencia, o incluso a más bajas temperaturas.
Estamos en un mundo electromagnético, del cual no escapamos ni cuando somos cadáveres por esta materia tan desamparada o incomprendida (por nosotros los que estamos en la obligación de entenderla) que nos conforma y de la que seguimos presos a estos niveles de incomprensión o no dominio de la naturaleza.
Estamos en el mismo mundo hermanita, tú ya del Otro Lado, donde no habita la incomprensión. Donde todo reside iluminado por LA INTELIGENCIA, la verdadera inteligencia: la bondad del entendimiento, el único bien del mundo. Y el único mal: todo cuanto reside lejos de esa INTELIGENCIA. Verdadero y auténtico electromagnetismo o luz. Esta coherencia cuántica, que diría el sr. Penrose para definir el alma o la conciencia. Esta apiñada eléctrica configuración que nos conforma. Sea cual sea su cifra.
Y aquí deberíamos construir nuevamente las masas, como ya hicimos en "La masa vista como una resistencia" a partir de la resistencia de Hall fundamental: 69,446124052 x h·c4 = 25812,80588 (ellos, la física y sus empleados, escriben: h/e2)
Esta resistencia de Hall o cuadrado de 69,44612405 x h·c4, sería en las partículas por otro 69 más, ó 69,446124053 x h·c4 x nº de partícula x e2 , para escribir todas las masas. Y "Número de partícula", ese arcano que decimos allí en "Solo veo rosas III", artículo enlazado, no otra cosa que, vueltas con la carga y sus consecuencias: vibraciones o energías, el tiempo de la vibración, recíproca de la frecuencia, por ej. en el protón, entre la carga fundamental, o que así vemos en nuestro mundo de ahora, o nuestra física actual, como fundamental, e : 1,602177329x10-19 / 4,4398238x10-24 = 36086,50706 ; o las vibraciones del protón, o cualquiera otra energía partícula: 2,252341636x1023 / 6,241506367x1018 , electrones o cargas eléctricas en un culombio de carga.
Número de partícula (quitándole su derecho a ser el carnet de identidad de la partícula la invención de Schrodinger que llaman ecuación de onda) y/o por 69,446124053 x h·c4 y e2 la Física, con mayúsculas, debería decir porqué. Las masas no otra cosa que un voltaje u Ω (ohmios) resistencia por el cuadrado de la carga
h·c4 Esa mínima energía de la que quiere prescindir la Física escribiendo la h así: ħ, h entre 2π, como si estuvieran jugando al corro de la patata o círculo, y quizá la Naturaleza no prescinde de ella sino que la adjunta como vemos en mi forma de escribir las masas.
Y un 69,446512405 eV o Voltios adjunto a los Voltios, o eV, que en sí es la masa, para escribir éstas así: 69,44612405·eV·e2 También debería decirnos la Física con mayúsculas el porqué de lo mismo.
Universo Mariposa, esto que pronto descubrirá el CERN para acabar con cuantas redondeces forzadas para esta hélice áurea del mundo.
sábado, 11 de octubre de 2008
Pesando el alma
¿Es posible que esto se llegase a realizar desde la ciencia? Lo leo en una revista que tú subrayaste, tú leíste mi querida hermana apenas dos años antes de tu muerte, tú ignorando todavía, o a punto de conocer tu sentencia a muerte o cáncer.
Dos doctores en medicina decididos a saber a principios del siglo pasado si el alma existía, por un procedimiento tan rudimentario como la balanza. Y parece ser que en sus procedimientos tan grotescos como macabros: colocar en una balanza los cuerpos agonizantes de personas, en el segundo caso, animales (¡y en ambos, recuérdese, en ambos, se fue a obtener el mismo resultado: la existencia del alma o de "algo" que pesaba, unos gramos más o menos según el tamaño del animal o lo evolucionado!) y ver si en el momento de expirar, la balanza mostraba una diferencia de peso. Ya hemos dicho en el paréntesis que sí, que sus resultados fueros ésos: Un pesar menos el cuerpo después de expirar que antes.
Y pudo ser el aire lo que pesaron, el aire que dejaba de entrar por los pulmones saliendo de ellos el último aliento. Eso pesaron: El último aliento de unos desgraciados que hasta en la hora de morir fueron tratados como lo que en el fondo todos somos: lo que la carne en las carnicerías, pescado en las pescaderías: Un conglomerado de proteínas más o menos desechables.
Aunque bien mirado, tampoco es menos tonto el procedimiento del gran gurú de la Física, Roger Penrose, para lo mismo: intentar darle un descubrimiento físico al alma, como si "alma" fuese algo distinto del entero cuerpo que la sustenta, no solamente cerebro, aunque sea él el que lleve la batuta de los sentimientos pensamientos. Penrose la vio o la ve, quizá no abandonó su idea, en los microtúbulos que forman los axones, también las dendritas. Microtúbulos, unos orgánulos de lo más curiosos de los que yo también estuve enamorada, o estoy, esa geometría tan mistérica como el dodecaedro pitagórico, o los números de oro de los que se construye todo pentáculo, geometría microtubular que también constituye el esqueleto de nuestras células, o esos tubos huecos de órgano que conforman el huso que posibilita las divisiones celulares. Penrose hablando de una correlación cuántica ¿protagonizada sólo por los órganos de esos microtúbulos? que es lo que conformaría el alma.
Una correlación cuántica: Muchas unidades de ese orden, átomos o partículas, trabajando como si fuesen una, conformando otra forma de presentarse la materia o sus acciones, efectos, a lo que conocíamos de ella, a modo del llamado "condensado de Bose-Einstein".
Una correlación cuántica que, como la superconductividad, pudiese darse a temperatura ambiente, no sólo a las desconsoladas heladoras. Temperatura, temperatura, otro sueño de la razón produce monstruos, como la velocidad c.
Unos pocos átomos sólo, hermanita, unas partículas, capaces de sustituir la montaña de ellos que ahora somos, esta montaña del infierno llamada cuerpo de aquí, y ser el que tú, y ya no por la revista que leíste dos años antes de tu muerte, sabes que somos, que eres, que seremos. Una correlación cuántica precisa, esa que yo perseguí, y creí, creo, encontré, que se hiciese posible, ella u otra, aquella a la que den descubrimiento quienes tienen la fortuna de manejar los componentes físicos fundamentales que son el mismísimo origen de la vida. De esta vida y sus burdeles que no vergeles, y de los vergeles vuestros. Oh Alejandra, tu Jardín, ahora sí TU JARDÍN.
Dos doctores en medicina decididos a saber a principios del siglo pasado si el alma existía, por un procedimiento tan rudimentario como la balanza. Y parece ser que en sus procedimientos tan grotescos como macabros: colocar en una balanza los cuerpos agonizantes de personas, en el segundo caso, animales (¡y en ambos, recuérdese, en ambos, se fue a obtener el mismo resultado: la existencia del alma o de "algo" que pesaba, unos gramos más o menos según el tamaño del animal o lo evolucionado!) y ver si en el momento de expirar, la balanza mostraba una diferencia de peso. Ya hemos dicho en el paréntesis que sí, que sus resultados fueros ésos: Un pesar menos el cuerpo después de expirar que antes.
Y pudo ser el aire lo que pesaron, el aire que dejaba de entrar por los pulmones saliendo de ellos el último aliento. Eso pesaron: El último aliento de unos desgraciados que hasta en la hora de morir fueron tratados como lo que en el fondo todos somos: lo que la carne en las carnicerías, pescado en las pescaderías: Un conglomerado de proteínas más o menos desechables.
Aunque bien mirado, tampoco es menos tonto el procedimiento del gran gurú de la Física, Roger Penrose, para lo mismo: intentar darle un descubrimiento físico al alma, como si "alma" fuese algo distinto del entero cuerpo que la sustenta, no solamente cerebro, aunque sea él el que lleve la batuta de los sentimientos pensamientos. Penrose la vio o la ve, quizá no abandonó su idea, en los microtúbulos que forman los axones, también las dendritas. Microtúbulos, unos orgánulos de lo más curiosos de los que yo también estuve enamorada, o estoy, esa geometría tan mistérica como el dodecaedro pitagórico, o los números de oro de los que se construye todo pentáculo, geometría microtubular que también constituye el esqueleto de nuestras células, o esos tubos huecos de órgano que conforman el huso que posibilita las divisiones celulares. Penrose hablando de una correlación cuántica ¿protagonizada sólo por los órganos de esos microtúbulos? que es lo que conformaría el alma.
Una correlación cuántica: Muchas unidades de ese orden, átomos o partículas, trabajando como si fuesen una, conformando otra forma de presentarse la materia o sus acciones, efectos, a lo que conocíamos de ella, a modo del llamado "condensado de Bose-Einstein".
Una correlación cuántica que, como la superconductividad, pudiese darse a temperatura ambiente, no sólo a las desconsoladas heladoras. Temperatura, temperatura, otro sueño de la razón produce monstruos, como la velocidad c.
Unos pocos átomos sólo, hermanita, unas partículas, capaces de sustituir la montaña de ellos que ahora somos, esta montaña del infierno llamada cuerpo de aquí, y ser el que tú, y ya no por la revista que leíste dos años antes de tu muerte, sabes que somos, que eres, que seremos. Una correlación cuántica precisa, esa que yo perseguí, y creí, creo, encontré, que se hiciese posible, ella u otra, aquella a la que den descubrimiento quienes tienen la fortuna de manejar los componentes físicos fundamentales que son el mismísimo origen de la vida. De esta vida y sus burdeles que no vergeles, y de los vergeles vuestros. Oh Alejandra, tu Jardín, ahora sí TU JARDÍN.
miércoles, 1 de octubre de 2008
"Cuando vea los ojos / que tengo en los míos tatuados"
¿Éstos tal vez? ¿Para éstos?(Ojos, en octubre de 2007 en mi diario "No existe la libertad de expresión") Ojos, los increíbles tuyos, tal vez si azules, tal vez si verdes,
que veremos a otras instancias vitales en su luminosidad verdor, en su luminosidad de cielo, ojos ¿que me hará contemplar lo que se esconde tras esa pequeña bolsita que se apuntaba ahí en mi ojo izquierdo, corazón asfixiado de vida infame tratada con cigarros por todo botiquín al alcance? (Cual tú, además con seconales, los 50 y los tantos otros antes)
Ojos, cual si ya de muerta, los tuyos tan tristes por ahí asomando en esa foto del cabello largo (¿a qué alma inexistente pretendías enredar con ellos, o enredarte con ellos?) Por eso los tumbé en esa postura, muerta tú, triste: muerta con ellos, dulce desolación abriendo sepulturas.Desde el Otro Lado mirabas, ya mirabas. Desde el Otro Lado. Como yo parezco mirar aquí al fondo de todo, al Fondo que te contiene, a esa Luz en el Fondo.
¿Qué hubieses hecho al ver los ojos tatuados en los tuyos? Se te quedó la incógnita para despejar en Otra Vida. ¿Qué hubieses hecho? ¿Resucitar, cuando viva, lo que no te permitió el resto de los muertos, ¿tus? ¿nuestros? semejantes? ¿Resucitar sin hacerlo del todo, cuando desde arriba, desde la dirección en la que se localice esa otra dimensión, te han permitido, o tú has logrado acceder a los ojos que llevabas en los tuyos tatuados, al fin acceder después de recorrer con tu antorcha encendida el infinito océano de las almas de la Otra Vida y dar con mi hermana el eslabón que te ha permitido acceder al registro de unos ojos, que oh amor mío y aun muerta te seguiré buscando?
"Canta como si no pasara nada / lastimada mía", que recordaba a Cervantes Alejandra. Como si no pasara nada, cuenta, cuéntalo como si no se tratase de
nada. (o “canta lastimada mía” el “como si no pasara nada” es cosa o cosecha de Alejandra)
Y de nada se tratará efectivamente, pero no quiere ello decir que por no tratarse de nada no siga yo aspirando al todo, al que del todo, o de todo se trata, aspirar a ese quid de la cuestión, piedra angular, llave del astuto conocimiento (yo que no fui nunca astuta ¿y por ello me quedé en nada, nadie, en el cero que a la cuenta se pone de los números rojos, en el molesto guijarro que todos pisan?, ojalá les agujeree no sólo el zapato sino el pie, tanto agujerearles que a la médula de todo, todos, se instalase el molesto guijarro)
Efectivamente contaré lo que me importa o atosiga.... como un juego, como si aquí no hubiésemos pretendido nada (pretendiéndolo todo que pretendiendo bajar a dios de los cielos, apearle de su fantástico burro) ; pero no ahora.
Y de nada se tratará efectivamente, pero no quiere ello decir que por no tratarse de nada no siga yo aspirando al todo, al que del todo, o de todo se trata, aspirar a ese quid de la cuestión, piedra angular, llave del astuto conocimiento (yo que no fui nunca astuta ¿y por ello me quedé en nada, nadie, en el cero que a la cuenta se pone de los números rojos, en el molesto guijarro que todos pisan?, ojalá les agujeree no sólo el zapato sino el pie, tanto agujerearles que a la médula de todo, todos, se instalase el molesto guijarro)
Efectivamente contaré lo que me importa o atosiga.... como un juego, como si aquí no hubiésemos pretendido nada (pretendiéndolo todo que pretendiendo bajar a dios de los cielos, apearle de su fantástico burro) ; pero no ahora.
sábado, 27 de septiembre de 2008
Dice un físico en uno de tantos libros de divulgación de que hoy disponemos al respecto: "Esa cuarta dimensión espacial a la que podríamos llamar
"
más allá" o "dentro". Y se me espabila el recuerdo de mi sueño de adolescente y aquellas tablas de luz entregadas, SIENDO ellas mismas, uno de sus lados, la propia imagen del Cristo en majestad, el tan celebrado Pantócrator; y el único texto salvado por la vigilia en ellas, la firma y el encabezamiento: EÇ, EÇ: Dentro, Dentro.
Jamás la pensé así, a esa cuarta dimensión espacial: "Dentro", como nos dice el físico; "Más Allá", puede. Siempre consideré que el "dentro" será (a pesar de nuestra querida Alejandra y su todo es un interior) lo que deba ser vaciado o exteriorizado precisamente por o en esa cuarta dimensión espacial; cuarta que para mí sería un dos, como si volviésemos a esa planilandia de los relatos, un dos dimensional, lo que también parece ser para la astrofísica de última hora y sus universos múltiples representándonos a los muchos universos como una lamina, hoja, perteneciente a ese múltiple transcósmico; un dos dimensional o un tres fractal, fraccionario: dos y.... algo.
Aquí tenemos un hipercubo o teserac que dibuja a dos dimensiones esas cuatro.
Pero quédense con estas palabras del físico: "Una cuarta dimensión espacial a la que podríamos llamar "Más Allá" o "Dentro". En nuestros días asistimos a una confluencia cada vez más intensificada de lo físico y lo místico o religioso, acercamiento propiciado, como no podría ser de otro modo, desde el mundo de la razón, desde el mundo de la ciencia, desde la parte que al menos lucha por ser más sincera pues pelea por la verdad, alcanzarla, no importe al fin lo que vea, si con ello debe dar razón o auténtica carta de existencia a eso que hemos llamado místico o la parte religiosa espiritual de la existencia.
No ocurrió así al contrario. Los que se dijeron defensores de las fes, de las religiones, de la espiritualidad, no fueron más que una panda de descerebrados asesinos matando o torturando silenciando a cuanta verdad les saliese al encuentro o con la que se cruzasen por el camino. Pero su día llegó, y es éste, en que la razón les pone en su lugar: ninguno, pues la razón demostrará de qué lado estuvo siempre el espíritu. Algo tan humano, que por demasiado humano siempre perdió en todas las batallas, ¿quizá para ganar la guerra? La torre de Galileo, la quema de aquel gnosticismo clásico y cátaro por los padres de la iglesia primero, aquellas fieras que arrasando con lo que quedaba de la biblioteca de Alejandría
y despedazando viva a su única directora mujer, Hipatia, nos privaron de todo el antiguo conocimiento, tantísimo, si tanto nos ha llegado a pesar de tantas quemas; o sus sucesores Papas barriendo el nuevo florecimiento de lo mismo en el Languedoc cátaro, y etc. etc. de quemas y más quemas de la razón y sus representantes, tantas mujeres, tantas quemadas vivas o despedazadas como aquella Hipatia de Alejandría.
más allá" o "dentro". Y se me espabila el recuerdo de mi sueño de adolescente y aquellas tablas de luz entregadas, SIENDO ellas mismas, uno de sus lados, la propia imagen del Cristo en majestad, el tan celebrado Pantócrator; y el único texto salvado por la vigilia en ellas, la firma y el encabezamiento: EÇ, EÇ: Dentro, Dentro.Jamás la pensé así, a esa cuarta dimensión espacial: "Dentro", como nos dice el físico; "Más Allá", puede. Siempre consideré que el "dentro" será (a pesar de nuestra querida Alejandra y su todo es un interior) lo que deba ser vaciado o exteriorizado precisamente por o en esa cuarta dimensión espacial; cuarta que para mí sería un dos, como si volviésemos a esa planilandia de los relatos, un dos dimensional, lo que también parece ser para la astrofísica de última hora y sus universos múltiples representándonos a los muchos universos como una lamina, hoja, perteneciente a ese múltiple transcósmico; un dos dimensional o un tres fractal, fraccionario: dos y.... algo.
Aquí tenemos un hipercubo o teserac que dibuja a dos dimensiones esas cuatro.
Pero quédense con estas palabras del físico: "Una cuarta dimensión espacial a la que podríamos llamar "Más Allá" o "Dentro". En nuestros días asistimos a una confluencia cada vez más intensificada de lo físico y lo místico o religioso, acercamiento propiciado, como no podría ser de otro modo, desde el mundo de la razón, desde el mundo de la ciencia, desde la parte que al menos lucha por ser más sincera pues pelea por la verdad, alcanzarla, no importe al fin lo que vea, si con ello debe dar razón o auténtica carta de existencia a eso que hemos llamado místico o la parte religiosa espiritual de la existencia.
No ocurrió así al contrario. Los que se dijeron defensores de las fes, de las religiones, de la espiritualidad, no fueron más que una panda de descerebrados asesinos matando o torturando silenciando a cuanta verdad les saliese al encuentro o con la que se cruzasen por el camino. Pero su día llegó, y es éste, en que la razón les pone en su lugar: ninguno, pues la razón demostrará de qué lado estuvo siempre el espíritu. Algo tan humano, que por demasiado humano siempre perdió en todas las batallas, ¿quizá para ganar la guerra? La torre de Galileo, la quema de aquel gnosticismo clásico y cátaro por los padres de la iglesia primero, aquellas fieras que arrasando con lo que quedaba de la biblioteca de Alejandría
y despedazando viva a su única directora mujer, Hipatia, nos privaron de todo el antiguo conocimiento, tantísimo, si tanto nos ha llegado a pesar de tantas quemas; o sus sucesores Papas barriendo el nuevo florecimiento de lo mismo en el Languedoc cátaro, y etc. etc. de quemas y más quemas de la razón y sus representantes, tantas mujeres, tantas quemadas vivas o despedazadas como aquella Hipatia de Alejandría.
martes, 23 de septiembre de 2008
Como besan los muertos... es astrofísica. Este beso, que copo de nieve será por lo levísimo, pero cálido dulcísimo
Escrito a 2 de julio de 2006 en "I see only roses"
http://blogs.ya.com/carmenlopeziglesias/200607.htm#81
Sobre una muy hermosa sensación de un beso puro desde Otra Vida dado
Como besan los muertos... es astrofísica. Este beso, que copo de nieve será por lo levísimo, pero cálido dulcísimo.
¿Algún tipo de cuenta pendiente por ajustar con ese del que según nos cuentan, igual que de Paz dicen, estaba ella tan parada de admiración en lo pozo de sabiduría que ambos fuesen, algún tipo de cuenta la niña-mujer Alejandra, tan perdida en el París donde venden que se halló, cuando me premia con un beso copo de nieve, a la orilla del crepúsculo, en la mejilla, tan blanco, tan tierno, tan lejano, por sólo cuatro patadas o así que le suelto a la “Rayuela” donde la identifican con la Maga, cual también la identifican con cierto personaje de novelilla de la letrinilla esposa de Paz, se llamaba Elena, con hache o sin ella, siempre me resultó ese nombre repulsivo por tremenda estafa que se me hizo, la sociedad y sus leyes promoviéndola, consintiéndola, amparándola; algún tipo de cuenta pendiente, ahora empezándose a saldar con mis palabras?
¿Cómo se describe un beso de fantasma? ¡Con nada de poesía! Con toda Poesis utilizamos palabras de la astrofísica para decir que toda la radiación recibida de aquellas galaxias lejanísimas equivalen en energía a un inaudible copo de nieve. Por tanto ¡¡Quién tuviese sus instrumentos de ampliación, copos de nieve a galaxias, Alejandra, para agrandar tu beso gota de nieve dulcísima, ¿y los labios que lo depositan?, a esos labios, agrandar a tu boca tu rostro, ¡tus ojos!, tú entera!!
¿Se da por saldada mi niña-mujer en la cuenta el asco? Todavía queda. Tú y yo desde la Torre del Tragos, o del Conocimiento, desde esa Torre de tragedia, sabemos que no. No está saldada tu cuenta y mucho menos mi cuenta. Toda la belleza que te arrebató hacia la tumba la prosa obtusa de París, toda tu belleza que barrieran con la cochambrosa escoba de Buenos Aires hacia el osario; toda mi belleza ¡¡asesinada durante cuarenta años en este repulsivo circo que llaman España!! NO SE PUEDEN DAR POR SALDADAS. Por más que una pequeña parte de tu cuenta, yo saldarla, me agradezcas con este beso, que copo de nieve será por lo levísimo, pero cálido dulcísimo.
Como besan los muertos es… astrofísica. Verifica=Versifica.
Me agradece la niña-mujer que…. ¡A verbazo limpio con toda la literatura, ni renglón de pacotilla de toda la letrinilla me dejaré, por muy premionobelizada la pobre, ya que para palabrajos cochambrosos ya están todos ellos! ¡A VERBAZO LIMPIO!
lunes, 22 de septiembre de 2008
Como el día que llora...
Llora la noche que se le acerca,
llora la noche que es.
Llora: Ya no insulta.
Eso os deseo:
Llanto mucho llanto.
Nada de exultante
insultante
exaltante.
Deseo que os caiga encima
cuanto sufrimiento causase vuestra inconsciencia,
vuestra soberbia
vuestro postín,
vuestro ser el más chulo de cuantos chulos.
Generalmente me refiero al género masculino de la tierra,
ese que pensó únicamente de polla para abajo,
o de estómago: lo único que les piensa por encima...
pero también mucha hembra tarada aquí.
Os deseo lo que una vez dije remedando al lugar común del día de,
no sólo el de la batalla decisiva con que unos nazis derrotaron a otros en la segunda guerra mundial,
sino a esas vaciedades que para nada sirven sino es para despilfarrar recursos,
del día internacional de... la mujer, del maltrato a la mujer
(no hay un día internacional de los tarados machos de la especie humana)
día internacional del pen club, o del que escribe,
día internacional de la polla entonces,
generalmente los únicos con pluma;
os deseo lo que aquella vez dije para convocar un Día Internacional de la Poesía:
Lluvia, lluvia, lluvia.
Un Día Internacional de Lluvia para la Poesía universal.
........
Tiene que llover a cántaros:
Uno de los versos de la canción que tanto le gustaba a mi hermana.
Buscándola en youtube me encuentro con esta preciosidad sobre Juana de Arco que Anafran subió:
Juana de Arco en mis diarios "Olvidada ternura" y "Je ne vois que des roses"
Pablo Guerrero. Que la canta fatal, debería reconocer él que es su autor. Pero no encuentro la versión en que la escuchamos mi hermana y yo. ¿Puede ser "Mocedades"? Mucho de ellos en youtube, pero no esa canción precisamente.
llora la noche que es.
Llora: Ya no insulta.
Eso os deseo:
Llanto mucho llanto.
Nada de exultante
insultante
exaltante.
Deseo que os caiga encima
cuanto sufrimiento causase vuestra inconsciencia,
vuestra soberbia
vuestro postín,
vuestro ser el más chulo de cuantos chulos.
Generalmente me refiero al género masculino de la tierra,
ese que pensó únicamente de polla para abajo,
o de estómago: lo único que les piensa por encima...
pero también mucha hembra tarada aquí.
Os deseo lo que una vez dije remedando al lugar común del día de,
no sólo el de la batalla decisiva con que unos nazis derrotaron a otros en la segunda guerra mundial,
sino a esas vaciedades que para nada sirven sino es para despilfarrar recursos,
del día internacional de... la mujer, del maltrato a la mujer
(no hay un día internacional de los tarados machos de la especie humana)
día internacional del pen club, o del que escribe,
día internacional de la polla entonces,
generalmente los únicos con pluma;
os deseo lo que aquella vez dije para convocar un Día Internacional de la Poesía:
Lluvia, lluvia, lluvia.
Un Día Internacional de Lluvia para la Poesía universal.
........
Tiene que llover a cántaros:
Uno de los versos de la canción que tanto le gustaba a mi hermana.
Buscándola en youtube me encuentro con esta preciosidad sobre Juana de Arco que Anafran subió:
Juana de Arco en mis diarios "Olvidada ternura" y "Je ne vois que des roses"
Pablo Guerrero. Que la canta fatal, debería reconocer él que es su autor. Pero no encuentro la versión en que la escuchamos mi hermana y yo. ¿Puede ser "Mocedades"? Mucho de ellos en youtube, pero no esa canción precisamente.
jueves, 18 de septiembre de 2008
Una es juguetona, qué se le va hacer
Una es juguetona, qué se le va hacer (me temo que me va a tocar repetir todos mis títulos en el texto del artículo, que eso suele ser lo que remite blogger a los correos electrónicos, todo, soy así de gentil, para que no se le escurra o se le quede sin llegar ni una sola de las palabras de amor que demanda)
Hay correos electrónicos que así se las gastan en sus denominaciones: 100palabrasdeamorylibertad. Pues yo, siempre tan compasiva, para que no les falten palabras de esa índole en sus notificaciones, ya que las demandan, me he tomado la libertad de redirigirles todas las de mis blogs. Si no están escasos de las mismas, me las devuelvan; y aquí no ha pasado nada.
Al menos yo no remito insultos groseros. Ni amenazas de muerte (Ahora sí) Ni descalificaciones a nadie por "maricón"(Ahora también) cuando tanto se hace eso mismo con las lesbianas. Y cuando digo "maricón", lo digo de los tarados heterosexuales machos, bastantes por desgracia, no hubo mujer que les enseñase cordura a tiempo.
Todo en mí, al contrario del resto de la sociedad suciedad y sus macarras que se hacen llamar poetas o escritores, es para que no se produzca el atropello silenciamiento asesinato del verbo verso
Voy a cortarles el grifo de las palabras de amor recibidas tan cómodamente a domicilio. No creo que se las merezcan estos taradillos. ¡Y además sin esfuerzo alguno por su parte de salir al encuentro de las mismas!
Hay correos electrónicos que así se las gastan en sus denominaciones: 100palabrasdeamorylibertad. Pues yo, siempre tan compasiva, para que no les falten palabras de esa índole en sus notificaciones, ya que las demandan, me he tomado la libertad de redirigirles todas las de mis blogs. Si no están escasos de las mismas, me las devuelvan; y aquí no ha pasado nada.
Al menos yo no remito insultos groseros. Ni amenazas de muerte (Ahora sí) Ni descalificaciones a nadie por "maricón"(Ahora también) cuando tanto se hace eso mismo con las lesbianas. Y cuando digo "maricón", lo digo de los tarados heterosexuales machos, bastantes por desgracia, no hubo mujer que les enseñase cordura a tiempo.
Todo en mí, al contrario del resto de la sociedad suciedad y sus macarras que se hacen llamar poetas o escritores, es para que no se produzca el atropello silenciamiento asesinato del verbo verso
Voy a cortarles el grifo de las palabras de amor recibidas tan cómodamente a domicilio. No creo que se las merezcan estos taradillos. ¡Y además sin esfuerzo alguno por su parte de salir al encuentro de las mismas!
lunes, 15 de septiembre de 2008
El submarino de la resurrección (Cecilia muerta)
(El vídeo es del año 1972. Puede que estuvieses tú viva aún Alejandra cuando estas imágenes se tomaron)
Un sueño mío del año 1976 o posterior, pues es con Cecilia muerta (nuestra cantautora tan trágicamente arrancada de las escenas) El sueño convertido en poema está escrito dentro de mi libro "Escribir es romperse la cabeza" (también cantar puede ser rompérsela, como a ella, Cecilia, le sucedió en accidente tan macabro. Ella pasó del sueño a la muerte para su felicidad. Yo seguí soñando dentro de la muerte que para las buenas personas del mundo es éste, dentro de la muerte que soñó con su muerte, ella muerta, ella resucitada, que soñaría con la vida más allá de la vida desde la cual hablaron otras, que recibiría esa voz que hablaron otras en mi propia vigilia, ya nada de sueños)
-Más que con una paleta que pende de una cuerda,
tinta de olvido,
yo puedo hacer que resucite al pie de la letra
(morirme al pie de la letra que dice que morir es soñar:
El epitafio que para sí escribió Alejandra.
A saber qué habrán puesto en su tumba)
su alma, su melodía, su propio rostro.
¡Más que esos curanderos sacando de la manga de su ciencia
medicinas inútiles!
(Ya comprobaría yo cuán inútiles al cabo de 15 años y la muerte de mi hermana)
Estas palabras pronuncio en el sueño
mientras contemplo la llegada...
cual coches aparcados a doble fila,
no parecen personas,
la llegada presentación de amigos y parientes ante su féretro.
El fotógrafo inicia su labor de disparo en disparo;
y yo percibo a un rostro que se supone muerto,
moviéndose de un lado a otro como diciendo No.
-No dispares tu cámara si cortas su cabeza
sacándola del mundo yena profesional.
Digo en el sueño. Y despierta reflexiono:
Hay trabajos a los que nadie debiera dedicarse
si desde ellos se refrenda la desaparición de otros
y únicamente por el plato de alubias que a ti te permite la subsistencia.
Rapto a la muerta a bordo de un extraño submarino.
Viajamos al fondo de unas más que extrañas "aguas"...
o luz
atravesando una primera capa o fondo de hielo.
Y una vez dentro de él, de ese primer fondo que al fondo conduce,
la cabeza se vuelve a unir al tronco
-efectivamente la labor de la "yena profesional", de disparo en disparo,
se la había cortado-
las venas cortadas, a las venas...
Y dos muertos de nuevo ante la vida
triunfando del horror.
Ignoro quién pueda ser el segundo de esta resurrección,
si es el primero a bordo, ¿yo?
No alcanza a más el sueño
(Ahora puedo decir, a 2008, mientras esto transcribo,
que quizá el segundo de esa onírica resurrección,
primero a bordo, desde luego no era yo,
sino alguien que precediendo a Cecilia ante la muerte en cuatro años,
todavía tendría que esperar otros 26
para que alguien soñase, ¡y hasta despierta!, con su resurrección)
Si muero descendiendo al fondo de los mares,
arrancaré del hielo un principio vital
que desconocen las ciencias oficiales
y sus principios curanderos,
principios y preceptos cuyo origen es su propia caducidad.
Esta última reflexión en el poema-sueño ignoro si la pronunció la vigilia, o era algo también contenido en la onírica presentación.
martes, 9 de septiembre de 2008
De "Velocidad Luz (Onírico)" (Tú estabas viva todavía hermana y esa guitarra en la que no nos graduamos ni tú ni yo. ¿Quizá fuera por lo que aquí digo
Si componer es saber guardar las distancias
Tocar la guitarra nos asemeja a un pollo
por los palos del gallinero trastes
arrancando sonidos.
La música tiene mucho de ave de corral
agradando al grandísimo cancerbero,
clases dominantes,
que nos aleja del mundo de los dioses.
Mozart acompañando la gula de los príncipes,
sobre todo si de la Iglesia;
el rock llenando los estadios.
Parecidas religiones purpurados realatos,
los papeles invertidos:
el ídolo es ahora el príncipe de voz sintética,
voz electrónica que no garganta.
Sí, componer es saber guardar distancias,
también los libros escritos hoy por los programas de ordenadores,
da igual si cabezas,
siempre se escribieron solos, incluso los más remotos clásicos:
por encargo del dinero;
es saber guardar distancias:
siempre de lacayo a empleador,
aunque hoy día se dieron vuelta a los papeles:
el rock-estadio, príncipe,
el cálamo currente, no currante;
la horda que los siguen,
hortera de hoy lacayo ayer,
aunque no Mozart
Me imagino el sempiterno almuerzo del purpurado
valiendo menos Mozart que los manteles,
pero sin poder prescindir de ese criado
que tanto ayuda a las digestiones
dado el relax de su armonía;
y veo, no me imagino, a las niñas mano en el clítoris
pues la presencia del king del rock o del kingkong
pegando saltos en escenarios
ya bien de estadios o de acampadas
que les preparan los jerifaltes de la "cultura":
poder político, poder dinero.
Si componer es saber guardar las distancias...
Para que nada cambie a más vueltas que se le dé.
¿El sueño pudo ser una guitarra vista como un gallinero? ¿O ni hubo sueño a pesar de que el libro se titule "Velocidad luz (Onírico)" ? ¿Me soñé en un pollo picoteando por los trastes de mi guitarrita? Pienso en mi pollo. Yo tuve un pollo de pequeñaja. ¡Él sí era el king y sin corrales! Andaba suelto y guardaba la casa mejor que un perro. Nadie que osase entrar en nuestro patio sin el consentimiento de su dueña, yo, sujetando a la emplumada furia, se retiraba sin un buen mordisco de picotazo en los pies. Mi pobre pollo: Se atrevía incluso con los perros. A más de uno hizo correr. Y había uno negro que era casi tan chulo como mi joven gallo, y era digno de ver el respeto que se guardaban.
Chulo mi gallo. En las siestas, él también las hacía, se dormía sobre mi pecho. Era obvio que para él fui su mamá gallina. Tan chiquitito nos lo trajeron. El que te regalaron a ti hermana, no sobrevivió. Tampoco el mío: La crueldad y la estulticia de los mayores. Que si el gato se amansa, que si el pollo, ya joven gallo, es un peligro. ¿Para quién? ¿Para los intrusos?
¿Y dónde están nuestras mascotas, mi bebé perrita Miki que ni llegó a adulta, su muerte fue la que arrancó de mi garganta: Si las lágrimas fuesen cuchillos afilados, Toi, mi viejito, Crucri, Chini perrita, Chini gatita, también tan poco vivieron, y tan mal, recién rescatados de la calle y muertos, mi hermosa Bella, mi otra longeva? ¿Dónde están nuestras mascotas? ¿A qué te lo pregunto hermana? Bien nos hiciste saber a Victoria y a mí dónde estaban, dónde iban, cuando la reciente muerte de Bella, Dios, o sea tú, hermana, habla por esos detalles, nuestros muertos nos hablan desde el dolor sin fondo: "Isabel" ponía en la furgoneta de una floristería que nos fue acompañando en el trayecto cuando Bella iba muerta en aquel coche. Te la llevabas, se iba contigo.
Me duele más el recuerdo de Toi ahora, que la pequeña Miki que me hiciese lanzar esa exclamación a los cielos: Si las lágrimas fuesen cuchillos afilados. Me duele más Toi. No hubo nada allí, ni siquiera nadie: Yo, en una sordera lejana, como si no estuviera, sintiera, como si todo extraño, yo de mí misma, como una nube profunda comiéndose de todo la identidad, significado, TODO SIN SENTIDO.
Tocar la guitarra nos asemeja a un pollo
por los palos del gallinero trastes
arrancando sonidos.
La música tiene mucho de ave de corral
agradando al grandísimo cancerbero,
clases dominantes,
que nos aleja del mundo de los dioses.
Mozart acompañando la gula de los príncipes,
sobre todo si de la Iglesia;
el rock llenando los estadios.
Parecidas religiones purpurados realatos,
los papeles invertidos:
el ídolo es ahora el príncipe de voz sintética,
voz electrónica que no garganta.
Sí, componer es saber guardar distancias,
también los libros escritos hoy por los programas de ordenadores,
da igual si cabezas,
siempre se escribieron solos, incluso los más remotos clásicos:
por encargo del dinero;
es saber guardar distancias:
siempre de lacayo a empleador,
aunque hoy día se dieron vuelta a los papeles:
el rock-estadio, príncipe,
el cálamo currente, no currante;
la horda que los siguen,
hortera de hoy lacayo ayer,
aunque no Mozart
Me imagino el sempiterno almuerzo del purpurado
valiendo menos Mozart que los manteles,
pero sin poder prescindir de ese criado
que tanto ayuda a las digestiones
dado el relax de su armonía;
y veo, no me imagino, a las niñas mano en el clítoris
pues la presencia del king del rock o del kingkong
pegando saltos en escenarios
ya bien de estadios o de acampadas
que les preparan los jerifaltes de la "cultura":
poder político, poder dinero.
Si componer es saber guardar las distancias...
Para que nada cambie a más vueltas que se le dé.
¿El sueño pudo ser una guitarra vista como un gallinero? ¿O ni hubo sueño a pesar de que el libro se titule "Velocidad luz (Onírico)" ? ¿Me soñé en un pollo picoteando por los trastes de mi guitarrita? Pienso en mi pollo. Yo tuve un pollo de pequeñaja. ¡Él sí era el king y sin corrales! Andaba suelto y guardaba la casa mejor que un perro. Nadie que osase entrar en nuestro patio sin el consentimiento de su dueña, yo, sujetando a la emplumada furia, se retiraba sin un buen mordisco de picotazo en los pies. Mi pobre pollo: Se atrevía incluso con los perros. A más de uno hizo correr. Y había uno negro que era casi tan chulo como mi joven gallo, y era digno de ver el respeto que se guardaban.
Chulo mi gallo. En las siestas, él también las hacía, se dormía sobre mi pecho. Era obvio que para él fui su mamá gallina. Tan chiquitito nos lo trajeron. El que te regalaron a ti hermana, no sobrevivió. Tampoco el mío: La crueldad y la estulticia de los mayores. Que si el gato se amansa, que si el pollo, ya joven gallo, es un peligro. ¿Para quién? ¿Para los intrusos?
¿Y dónde están nuestras mascotas, mi bebé perrita Miki que ni llegó a adulta, su muerte fue la que arrancó de mi garganta: Si las lágrimas fuesen cuchillos afilados, Toi, mi viejito, Crucri, Chini perrita, Chini gatita, también tan poco vivieron, y tan mal, recién rescatados de la calle y muertos, mi hermosa Bella, mi otra longeva? ¿Dónde están nuestras mascotas? ¿A qué te lo pregunto hermana? Bien nos hiciste saber a Victoria y a mí dónde estaban, dónde iban, cuando la reciente muerte de Bella, Dios, o sea tú, hermana, habla por esos detalles, nuestros muertos nos hablan desde el dolor sin fondo: "Isabel" ponía en la furgoneta de una floristería que nos fue acompañando en el trayecto cuando Bella iba muerta en aquel coche. Te la llevabas, se iba contigo.
Me duele más el recuerdo de Toi ahora, que la pequeña Miki que me hiciese lanzar esa exclamación a los cielos: Si las lágrimas fuesen cuchillos afilados. Me duele más Toi. No hubo nada allí, ni siquiera nadie: Yo, en una sordera lejana, como si no estuviera, sintiera, como si todo extraño, yo de mí misma, como una nube profunda comiéndose de todo la identidad, significado, TODO SIN SENTIDO.
viernes, 5 de septiembre de 2008
Mariam Cohem / Gran labor la de los documentales, los libros, Canales como el de Historia, cuando rescatan para la memoria la vida que sería ignorada
de todos a no ser por ellos, nuestras trece rosas socialistas, una de las cuales Julia Conesa Conesa que en carta a los suyos antes de ser fusilada por el régimen franquista escribiera aquella frase lapidaria, frases así merecieran ser esculpidas en piedra, como digo yo de alguna de las mías, de Alejandra Pizarnik, de otros: "Que mi nombre no se borre de la historia". Y esto ha hecho Canal de Historia y quien rodó documental que la recuerda con los ¡tantísimos testimonios del holocausto propiciado por los nazis!
Junto a esta fotografía de Alejandra Pizarnik ha ido a aposentarse el rostro de Mariam Cohem en mi carpeta "Imágenes", heroína tan olvidada como muerta, rescatada por Canal de Historia. A la una o las dos de la madrugada de hoy hice una entrada en homenaje a ellos, Raoul Wallenberg y Mariam Cohem, en mi "I only see roses II", que acaba con estas palabras:
Raoul Wallenberg / Mariam Cohem
Como un poema que no podía dejar de ser escrito.
Con estas palabras de Alejandra Pizarnik
unifico los dos mayúsculos Versos
que fueron las Vidas de esas dos personas.
Y traigo aquí, este diario que empezó siendo un homenaje a ti, recuerdo sólo tuyo hermana, pero ¡¿qué mejor compañía que la que te traigo?!, ¿cuál otro diario de los míos actualizar con el rostro de esta mujer ignorada y héroe, que el tuyo? (en buena compañía los tres rostros, el tuyo hermana que preside esta bitácora, el de ellas: Alejandra, héroe de la Palabra, Mariam: héroe de la Acción) Y traigo aquí a este diario, decía, únicamente el rostro de Mariam y no el de Raoul, el otro héroe del cual hablaba en mi artículo de "I only see roses II" con el que dejo enlace arriba, pues él SÍ ESTÁ RESCATADO POR LA HISTORIA, al ser diplomático y haber, su caso de desaparición y asesinato por el estalinismo, dado la vuelta al mundo. Ella, más ignorada por esta historia que tanto se olvida de las víctimas, ¡LOS HÉROES!, en beneficio de los asesinos, casi siempre estadistas, en beneficio del poder y las posesiones, en detrimento de los desamparados. Ella, Mariam Cohem, de la cual no hay página en internet con la que pueda enlazar que nos narre su vida, como sí hice en el artículo de "I only see roses II" con Raoul Wallenberg, y hago aquí.
Hermana, me es el rostro de esta mujer, Mariam, que me pasó con el de Alejandra, como si fuera de la familia, como si fuese un rostro que hubiese conocido desde siempre. No es el rostro que llevo grabado en las entrañas que decía Alejandra Pizarnik del rostro del Amor, de su Amor, en las entrañas suyas... Pero me es tan familiar: Como de mi misma sangre. Bien ha estado entonces hermana, que haya recalado aquí, a la orilla tuya.
Junto a esta fotografía de Alejandra Pizarnik ha ido a aposentarse el rostro de Mariam Cohem en mi carpeta "Imágenes", heroína tan olvidada como muerta, rescatada por Canal de Historia. A la una o las dos de la madrugada de hoy hice una entrada en homenaje a ellos, Raoul Wallenberg y Mariam Cohem, en mi "I only see roses II", que acaba con estas palabras:
Raoul Wallenberg / Mariam Cohem
Como un poema que no podía dejar de ser escrito.
Con estas palabras de Alejandra Pizarnik
unifico los dos mayúsculos Versos
que fueron las Vidas de esas dos personas.
Y traigo aquí, este diario que empezó siendo un homenaje a ti, recuerdo sólo tuyo hermana, pero ¡¿qué mejor compañía que la que te traigo?!, ¿cuál otro diario de los míos actualizar con el rostro de esta mujer ignorada y héroe, que el tuyo? (en buena compañía los tres rostros, el tuyo hermana que preside esta bitácora, el de ellas: Alejandra, héroe de la Palabra, Mariam: héroe de la Acción) Y traigo aquí a este diario, decía, únicamente el rostro de Mariam y no el de Raoul, el otro héroe del cual hablaba en mi artículo de "I only see roses II" con el que dejo enlace arriba, pues él SÍ ESTÁ RESCATADO POR LA HISTORIA, al ser diplomático y haber, su caso de desaparición y asesinato por el estalinismo, dado la vuelta al mundo. Ella, más ignorada por esta historia que tanto se olvida de las víctimas, ¡LOS HÉROES!, en beneficio de los asesinos, casi siempre estadistas, en beneficio del poder y las posesiones, en detrimento de los desamparados. Ella, Mariam Cohem, de la cual no hay página en internet con la que pueda enlazar que nos narre su vida, como sí hice en el artículo de "I only see roses II" con Raoul Wallenberg, y hago aquí.
Hermana, me es el rostro de esta mujer, Mariam, que me pasó con el de Alejandra, como si fuera de la familia, como si fuese un rostro que hubiese conocido desde siempre. No es el rostro que llevo grabado en las entrañas que decía Alejandra Pizarnik del rostro del Amor, de su Amor, en las entrañas suyas... Pero me es tan familiar: Como de mi misma sangre. Bien ha estado entonces hermana, que haya recalado aquí, a la orilla tuya.
lunes, 1 de septiembre de 2008
Palabras (Titula Pizarnik) Y empieza: "Se espera que la lluvia pase. Se espera que los vientos lleguen. Se espera. Se dice. Por amor al silencio se
dicen miserables palabras."
Y estoy segura que la honradez Pizarnik pensaba tanto en las palabras de los demás como en las propias, seguramente más en las propias dada su honradez, dada su sencillez... O quizás no. Pero sí pensaba en las de ella. Igual que yo ahora en las mías: Miserables palabras, pero no "por amor al silencio", como quizá ella se aquejaba de sí, de los otros, de la falta de libertad de los años que han pasado a la historia como renovadores, liberadores (SIENDO TAN MENTIRA, AL MENOS EN CUANTO A LA PALABRA Y A LO CON ELLA COMUNICADO, ¡SI NO HEMOS LLEGADO TODAVÍA A LIBERAR ESA EXPRESIÓN!) los sesenta principio de los setenta del siglo pasado; las mías, miserables palabras también en medio de su grandeza, en medio de lo que nadie expresa, pues ando a la pata coja, la pata que me quebraron desde la adolescencia, desde esta marginación prolongada, de un modo u otro, desde entonces hasta la fecha. La pata que me quebraron: la social, el encaje en ello, la integración en plano de igualdad, más o menos aceptable, con los otros. Jamás ha existido esa igualdad aceptable para mí, ese hablar de los otros dentro de los otros y no fuera... Entonces, miserables palabras, pues cojas. Fuere la cojera achacable más a mis prójimos que a una.
Miserables palabras que quizá me sobredimensione la injusticia cometida con ellas, a estos ojos, mis ojos que las miran, no dejaron jamás de mirarlas, trabajarlas, ¡aun dentro de sus cajones! ...Aunque reconociéndome más en mi propia miseria de salvarlas, más que en lo nada o mucho que pudieran ser ellas, sintiendo esta miserable impotencia que no me abandona desde que tengo memoria, aunque las grite más alto, más fuertes se hagan ellas, de lo mismo. Sintiéndolo. Sintiendo que vano será mi esfuerzo de nuevo por intentar algún tipo de salvación para quizá ninguna de ellas, ¡las mejores puede que incluso aquí enterradas en mis cajones!, ahí se mueran... Reconociéndolo.
Transcribo aquí las palabras salvadas de ella, tampoco por salvadas, salvadas; sólo si repetidas, salvadas, sólo si muchas más bocas que una pronunciándola, sólo si muchas más bocas que las tristes y desgraciadas del mundo de la cultura, y esas tampoco tanto, bocas tristes y desgraciadas del mundo de la cultura... siempre tan al margen de los acontecimientos de sus sociedades, ¡siempre de refuerzo de los miserables acontecimientos de sus sociedades!, siempre de escaparate inútil, ornamento de estantes, cenáculos de élites, no sé si todas criminales, las élites, los cenáculos. Repitamos entonces aquí sus palabras, tampoco por salvadas, salvadas (salvadas: en la conciencia colectiva de sus pueblos y no sólo "Quijotes" y otros, tan nada en realidad para nadie, ni para nada, salvo disculpas "culturales" viviendo de la muerte y de sus muertos. Y no hablemos de lo conocido por "cultura viva", vivos sus creadores al momento, ¡pues menos son! y más nada, igual tan muertos)
Y no escojo las palabras de su "Palabra", por amor al silencio se dicen miserables palabras.... Aunque sí. Estaba pensando en lo que escribió aquí en España y que tituló "El escorial" (Y del Escorial, Escoria, dije yo en un poema, que ni recuerdo cuál, ni sé dónde se encuentre en el mar de mis papeles, si es que se encuentra. Pero quedémonos en "Por amor al silencio":
Se espera que la lluvia pase. Se espera que los vientos lleguen. Se espera. Se dice. Por amor al silencio se dicen miserables palabras. Un decir forzado, forzado, un decir sin salida posible, por amor al silencio, por amor al lenguaje de los cuerpos. Yo hablaba. En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio. Es mi manera de expresar mi fatiga inexpresable.
Debiera invertirse ese orden maligno. Por primera vez emplear palabras para seducir a quien se quisiera gracias a la mediación del silencio más puro. Siempre he sido yo la silenciosa. Las palabras intercesoras, las he oído tanto, ahora las repito. ¿Quién elogió a los amantes en detrimento de los amados? Mi orientación más profunda: la orilla del silencio. Palabras intercesoras, señuelo de vocales. Ésta es ahora mi vida: mesurarme, temblar ante cada voz, temblar las palabras apelando a todo lo que de nefasto y de maldito he oído y leído en materia de formas de seducción
(la palabra, tantísimas veces empleada para sólo eso: para hacernos amar, mendigos de afecto. Palabramar que digo yo en mi verbo a Alejandra dedicado. Palabramándola desde sus piernas al ego, que ya no son, que SON pero de otro modo, más completo, cierto de veras, de veras ya en su pureza, anulación de todos los defectos que es el morirnos. Ella de entonces, 1964, en su trampa cogida de PALABRAMANTE)
El hecho es que yo contaba, yo analizaba, yo relacionaba ejemplos proporcionados por los amigos comunes y la literatura. Le demostraba que la razón estaba de mi parte, la razón de amor. Le prometía que amándome iba a serle accesible un lugar de justicia perfecta (Justicia perfecta sólo donde estás querida, aquí ni pinta en justicia, ni menos perfecta, pasen siglos milenios) Esto le decía sin estar yo misma enamorada, habiendo sólo en mí la voluntad de ser amada por él y no por otro. Es tan difícil hablar de esto. Cuando vi su rostro por primera vez, deseé que fuera de amor al volverse hacia mi rostro. Quise sus ojos despeñándose en los míos. De esto quiero hablar. De un amor imposible porque no hay amor. Historia de amor sin amor. Me apresuro. Hay amor. Hay amor de la misma manera en que recién salí a la noche y dije: hay viento. No es una historia sin amor. Más bien habría que hablar de los sustitutos.
Hay gestos que me dan en el sexo. Así: temor y temblor en el sexo. Ver su rostro demorándose una fracción de segundo, su rostro se detuvo en un tiempo incontable, su rostro, un detenerse tan decisivo, como quien mueve la voz y dice no. Aquel poema de Dylan Thomas sobre la mano que firma en el papel. Un rostro que dure lo que una mano escribiendo un nombre en una hoja de papel. Me dio en el sexo. Levitación; me izan; vuelo. Un no, a causa de ese no todo se desencadena. He de contar en orden este desorden. Contar desordenadamente este extraño orden de cosas. A medida que no vaya sucediendo.
Hablo de un poema que se acerca. Se va acercando mientras a mí me tienen lejos. Sin descanso la fatiga; infatigablemente la fatiga a medida que la noche -no el poema- se acerca y yo estoy a su lado y nada, nada sucede. Sólo una voz lejanísima, una creencia mágica, una absurda, antigua espera de cosas mejores.
Recién le dije no. Escándalo. Transgresión. Dije no, cuando desde hace meses agonizo de espera y cuando inicio el gesto, cuando lo iniciaba... Trémulo temblor, hacerme mal, herirme, sed de desmesura (pensar alguna vez en la importancia de la sílaba no)
Dejo enlaces también con mis poemas de vuelta, y otras prosas esclarecedoras, en mi "Solo veo rosas 2", el porqué de una vuelta; y con "Sexo del alma" and "I only see roses II" para que vean de que modo tan "categórico", o tan sexo sin alma, se me recibe.
Y estoy segura que la honradez Pizarnik pensaba tanto en las palabras de los demás como en las propias, seguramente más en las propias dada su honradez, dada su sencillez... O quizás no. Pero sí pensaba en las de ella. Igual que yo ahora en las mías: Miserables palabras, pero no "por amor al silencio", como quizá ella se aquejaba de sí, de los otros, de la falta de libertad de los años que han pasado a la historia como renovadores, liberadores (SIENDO TAN MENTIRA, AL MENOS EN CUANTO A LA PALABRA Y A LO CON ELLA COMUNICADO, ¡SI NO HEMOS LLEGADO TODAVÍA A LIBERAR ESA EXPRESIÓN!) los sesenta principio de los setenta del siglo pasado; las mías, miserables palabras también en medio de su grandeza, en medio de lo que nadie expresa, pues ando a la pata coja, la pata que me quebraron desde la adolescencia, desde esta marginación prolongada, de un modo u otro, desde entonces hasta la fecha. La pata que me quebraron: la social, el encaje en ello, la integración en plano de igualdad, más o menos aceptable, con los otros. Jamás ha existido esa igualdad aceptable para mí, ese hablar de los otros dentro de los otros y no fuera... Entonces, miserables palabras, pues cojas. Fuere la cojera achacable más a mis prójimos que a una.
Miserables palabras que quizá me sobredimensione la injusticia cometida con ellas, a estos ojos, mis ojos que las miran, no dejaron jamás de mirarlas, trabajarlas, ¡aun dentro de sus cajones! ...Aunque reconociéndome más en mi propia miseria de salvarlas, más que en lo nada o mucho que pudieran ser ellas, sintiendo esta miserable impotencia que no me abandona desde que tengo memoria, aunque las grite más alto, más fuertes se hagan ellas, de lo mismo. Sintiéndolo. Sintiendo que vano será mi esfuerzo de nuevo por intentar algún tipo de salvación para quizá ninguna de ellas, ¡las mejores puede que incluso aquí enterradas en mis cajones!, ahí se mueran... Reconociéndolo.
Transcribo aquí las palabras salvadas de ella, tampoco por salvadas, salvadas; sólo si repetidas, salvadas, sólo si muchas más bocas que una pronunciándola, sólo si muchas más bocas que las tristes y desgraciadas del mundo de la cultura, y esas tampoco tanto, bocas tristes y desgraciadas del mundo de la cultura... siempre tan al margen de los acontecimientos de sus sociedades, ¡siempre de refuerzo de los miserables acontecimientos de sus sociedades!, siempre de escaparate inútil, ornamento de estantes, cenáculos de élites, no sé si todas criminales, las élites, los cenáculos. Repitamos entonces aquí sus palabras, tampoco por salvadas, salvadas (salvadas: en la conciencia colectiva de sus pueblos y no sólo "Quijotes" y otros, tan nada en realidad para nadie, ni para nada, salvo disculpas "culturales" viviendo de la muerte y de sus muertos. Y no hablemos de lo conocido por "cultura viva", vivos sus creadores al momento, ¡pues menos son! y más nada, igual tan muertos)
Y no escojo las palabras de su "Palabra", por amor al silencio se dicen miserables palabras.... Aunque sí. Estaba pensando en lo que escribió aquí en España y que tituló "El escorial" (Y del Escorial, Escoria, dije yo en un poema, que ni recuerdo cuál, ni sé dónde se encuentre en el mar de mis papeles, si es que se encuentra. Pero quedémonos en "Por amor al silencio":
Se espera que la lluvia pase. Se espera que los vientos lleguen. Se espera. Se dice. Por amor al silencio se dicen miserables palabras. Un decir forzado, forzado, un decir sin salida posible, por amor al silencio, por amor al lenguaje de los cuerpos. Yo hablaba. En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio. Es mi manera de expresar mi fatiga inexpresable.
Debiera invertirse ese orden maligno. Por primera vez emplear palabras para seducir a quien se quisiera gracias a la mediación del silencio más puro. Siempre he sido yo la silenciosa. Las palabras intercesoras, las he oído tanto, ahora las repito. ¿Quién elogió a los amantes en detrimento de los amados? Mi orientación más profunda: la orilla del silencio. Palabras intercesoras, señuelo de vocales. Ésta es ahora mi vida: mesurarme, temblar ante cada voz, temblar las palabras apelando a todo lo que de nefasto y de maldito he oído y leído en materia de formas de seducción
(la palabra, tantísimas veces empleada para sólo eso: para hacernos amar, mendigos de afecto. Palabramar que digo yo en mi verbo a Alejandra dedicado. Palabramándola desde sus piernas al ego, que ya no son, que SON pero de otro modo, más completo, cierto de veras, de veras ya en su pureza, anulación de todos los defectos que es el morirnos. Ella de entonces, 1964, en su trampa cogida de PALABRAMANTE)
El hecho es que yo contaba, yo analizaba, yo relacionaba ejemplos proporcionados por los amigos comunes y la literatura. Le demostraba que la razón estaba de mi parte, la razón de amor. Le prometía que amándome iba a serle accesible un lugar de justicia perfecta (Justicia perfecta sólo donde estás querida, aquí ni pinta en justicia, ni menos perfecta, pasen siglos milenios) Esto le decía sin estar yo misma enamorada, habiendo sólo en mí la voluntad de ser amada por él y no por otro. Es tan difícil hablar de esto. Cuando vi su rostro por primera vez, deseé que fuera de amor al volverse hacia mi rostro. Quise sus ojos despeñándose en los míos. De esto quiero hablar. De un amor imposible porque no hay amor. Historia de amor sin amor. Me apresuro. Hay amor. Hay amor de la misma manera en que recién salí a la noche y dije: hay viento. No es una historia sin amor. Más bien habría que hablar de los sustitutos.
Hay gestos que me dan en el sexo. Así: temor y temblor en el sexo. Ver su rostro demorándose una fracción de segundo, su rostro se detuvo en un tiempo incontable, su rostro, un detenerse tan decisivo, como quien mueve la voz y dice no. Aquel poema de Dylan Thomas sobre la mano que firma en el papel. Un rostro que dure lo que una mano escribiendo un nombre en una hoja de papel. Me dio en el sexo. Levitación; me izan; vuelo. Un no, a causa de ese no todo se desencadena. He de contar en orden este desorden. Contar desordenadamente este extraño orden de cosas. A medida que no vaya sucediendo.
Hablo de un poema que se acerca. Se va acercando mientras a mí me tienen lejos. Sin descanso la fatiga; infatigablemente la fatiga a medida que la noche -no el poema- se acerca y yo estoy a su lado y nada, nada sucede. Sólo una voz lejanísima, una creencia mágica, una absurda, antigua espera de cosas mejores.
Recién le dije no. Escándalo. Transgresión. Dije no, cuando desde hace meses agonizo de espera y cuando inicio el gesto, cuando lo iniciaba... Trémulo temblor, hacerme mal, herirme, sed de desmesura (pensar alguna vez en la importancia de la sílaba no)
Dejo enlaces también con mis poemas de vuelta, y otras prosas esclarecedoras, en mi "Solo veo rosas 2", el porqué de una vuelta; y con "Sexo del alma" and "I only see roses II" para que vean de que modo tan "categórico", o tan sexo sin alma, se me recibe.
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