Lo cierto es q cada cual está en su derecho d considerar poesía lo q le apetezca. Puede ser mirar siempre para el mismo lado y éste ser los órganos

genitales, no siendo en este caso la "poesía" sino un ejercicio de desocupados que al psicoanálisis se dedican (que, dicho entre paréntesis o chito chito, no sé qué tendrá de psico y menos de análisis. Pero bien, si consideramos la palabra analizar como yo tantas veces veo utilizan otros, más bien con "o" que con "a": ANO-LIZAR...) ¿Poesía es pasar sobre el dolor y las malas experiencias de otros escupiendo... versos? (como decimos abajo, en eso que yo sí considero poema y los que se dedican al análisis del ano no lo considerarán) ¿Se puede llamar verso a ese renglón hipócrita y desalmado revestido de alusiones al coito pero que se escribe desde las malas y retorcidas entrañas con el único propósito de la caza por la caza y la pesca por la pesca, a río revuelto ya sabemos que siempre hay ganancias, en fama, en aplausos, en aumento del capital privado?

Por ello repito uno de mis poemas en la entrada de abajo, ya que parece, por desgracia, que sigue siendo una única persona sobre el mundo, por lo solitaria, LA ÚNICA SOBRE LA QUE EL PESO DE LA POESIS, VERDADERA POESÍA, RECAE POR ENTERO. ¿Y CON EL ÚNICO PROPÓSITO DE APLASTARLA, CON EL SOLO PROPÓSITO DE QUE LA SANTA PALABRA, VERAZ O BELLA, ¡OH MI VER@I !, SEA COBRADA UNA VEZ MÁS DE VÍCTIMA POR LA LEGIÓN DE DESOCUPADOS QUE LA POESÍÍÍA DE TANTAS ÍES ACENTUADAS ALBERGA DEDICADOS TODOS A IDÉNTICA PARCELA DE MIRAR SIEMPRE CON AIRE CATATÓNICO PARA EL MISMO LADO, SUS ÓRGANOS GENITALES? ÓRGANOS QUE, A LAS ALTURAS QUE ESTAMOS, ESOS SÍ NO DAN PROBLEMAS, COMO SÍ TE BUSCARÍAS DE PRESTARLE TU VOZ, O BIEN A TU PROPIA CONDICIÓN DE ATROPELLADO POR LOS OTROS, O BIEN AL RESTO DE ATROPELLADOS, POR ENCIMA DE LA CALAVERA DE LOS CUALES ESOS OTROS, ¡TANTOS DESDE LO CONSIDERADO POESÍA!, PASAN ESCUPIENDO "VERSOS" :

Ya veo el caluroso recibimiento cuando se habla de algo verdaderamente humano,
de algo que quema o duele o vive:
Ya vinieron las malas lenguas a calificarlo de "aburrido".
Y ya que yo estreno las malas calificaciones aquí,
espero que se me permita calificar con la misma libertad
cuanto otros digan que a poesía aspire ¿siéndolo?
¿Y qué es poesía?
Parece que la pregunta de Bécquer no fue hecha para cuantos aspiran a la misma.
¿Eres tú?
¿Soy yo?
¿Creemos que lo somos todos cuando pasamos sobre el dolor y las malas experiencias de otros
escupiendo... versos?

Y no llamo a este blog, ni a tantos, escupidera
(he de reconocer que tantos entrarían dentro de esa categoría:
todos los regentados por las malas personas,
aquellos que se dedican al mal por el mal,
pues es su divertimento)
Quizá la señora psiquiatra o psicóloga del poema de abajo,
Alejandra, amado nombre,
nos podría decir de cuánto y cómo de sexo oral o seso, versos palabras,
necesitaríamos para no convertir los blogs, los libros, la vida diaria,
en escupideras.
Pero lo que yo sí sé es de cuánto carecen
los que con sus calificaciones pésimas dado su escaso y malintencionado juicio
--hipócrita juicio del tiro la piedra a ver si descalabro al mejor
que así me garantizo un puesto--:
¿Amor lo conocieron alguna vez por más que lo revistan de sexo?
(Y no me dirijo a la sra. del para mí amado nombre Alejandra)
¿Tuvieron alguna vez decencia?
Eso sí, de lo que no carecen es de hipocresía,
único pegamento social con el que hasta ahora se fraguan casi todas las relaciones
por aquí empezando: mundo de los blogs que da la resbalosa e impropia sensación
de estar encaminado a esa comunión universal de buenos sentimientos
¿otra escalinata más por la que trepar?
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Como la poesííííía...
Esa de la acentuada "i" en régimen de rebuzno o vómito.