Para acabar con el mundo: "Dopo notte, atra e funesta", de "Ariodante" Haendel. Dame Janet Baker, mezzosoprano

lunes, 29 de diciembre de 2008

"Dopo notte, atra e funesta", de "Ariodante" Haendel. Dame Janet Baker, mezzosoprano

No hagan mucho caso de las imágenes... O háganselo

Si existe una poesía de la ciencia física o las teorías de ésta necesariamente han de ser bellas ¿quiénes estarían más capacitados para llegar a ellas?

¿la poesía sola que ignora toda la física del mundo y a la que aparte de su ego poco le importó ni gran verdad ni trascendencia?

¿la física que jamás perdió un minuto en arriesgar su vida por la belleza y, por tanto, tampoco arriesgaría su cuello por la verdad, pues no hay verdad sin belleza y al revés?

¿ninguna d las 2, ya q toda gran Verdad, o pequeña, necesita d esos cuellos angélicos, pocos entre la Poesía y si mayúscula (Vallejo, Pizarnik, añadan vds. el resto d los mártires) menos si en la ciencia y si ésta tocada del ángel negro d la trascendencia?

¿Terminan los diarios de Alejandra Pizarnik un 4 de diciembre de 1971, sábado?

¿O lo hacen también en diciembre, pero de 2002, enero de 2003? ¿Terminan, ella aconsejándose sobre su propia escritura, o ella contándonos lo que ve desde Otra Vida?: Rosas.
sábado 4 de diciembre de 1971 :
-Heme aquí escribiendo en mi diario, por más que sé que no debe ser así (De estas palabras de ella me hago yo eco ahora, escribiendo estos diarios por más que sé que no debe ser así, desde blogger, tras tres años intentando, 1º en ya.com, luego aquí, sacar a la luz el milagro de ella: Su voz tan de aquí desde Otra Vida pronunciándose, que más me hubiese valido atracar un banco para pagarme la edición de todo cuanto aquí, en todos mis diarios, sobre todo mi "Solo veo rosas" 1º, dicho) que no debo escribir mi diario.
Para Casa de citas, aún no terminé, creo, de recortar las frases de los poseídos (que son, a su vez, una 1ª casa de citas)
jueves 5 de diciembre de 2002:
-Vos no está sola...
domingo 5 de enero 2003:
-Solo veo rosas / sangre desflorada / alma mía de nieve

Este diario que iba a ir a ti dedicado hermana, contaminado ya por toda la suciedad del mundo, torpeza imbecilidad indecencia criminalidad crueldad de los que miran, la mayoría.. Sigue a ti dedicado; pero desde otra perspectiva. Perspectiva de los gritos lanzados por las almas limpias de los que sufren (limpio bello siempre fueron sinónimos de sufrimiento dado el mundo no suyo, no como ellos, los limpios de corazón, que habitan) gritos de rabia o de dolor ante tanta porquería, tanta cobardía, tanta criminalidad encubierta pasando por respetable. Me traigo tu foto a un lugar más discreto de este diario, desde aquí sigas ejerciendo de Beatrice-Virgilio

A Isabel

que como Beatriz-Virgilio a Dante

sabrá conducirme a través de este infierno

Como esta bitácora es un libro y los libros empiezan por su página primera etc, aunque los blogs todo lo contrario: siempre se abren por la última página. Pues ya saben. Si quieren leer con congruencia, vayan al final de este blog y de ahí vayan ascendiendo hasta la última página que introduzca... Muchas tiene como todos los míos. Se supone que mi escaso tiempo ni siquiera rescatará aquí (si subir aquí es rescatar algo) la mitad de la mitad; pero peor el resto de mis libros que se supone enterrarán de modo más infame y más en fosa común que a una... Ni siquiera la poca miseria que quede por aquí sin que la masacren, borren, destruyan, cambien... difamen, arrastren, ni siquiera este miserable parco tratamiento de favor.

Ya es algo más que el libro a ti dedicado, esta bitácora; pero continuará siendo cierto lo de tu acertada guía a través de este infierno.

EN NOMBRE D TODA LA POESIS A LA Q SE ASESINÓ, esta queja o grito d hace 20, 15, o los años

que fuesen ¡DE AHORA MISMO!)
¡¿Pero en qué mi palabra no se ajusta a las reglas,
en qué es preferible una novela
necio editor
que dictas lo que almuerzan otros
sin siquiera opinión
al respecto de lo a ingerir por sus almas,
si es que las tuvieran
de lo ínfimas que las hacéis,
cada vez más,
lectores que te inventas,
lectores que programas?!

¡¿En qué es preferible una novela
político de mierda
desde tu Parlamento
-el mío no-
dictando su argumento?!

¿En qué banquero ladrón,
empresario ídem?

¡¿En qué señor rey de Suecia, digo de Dinamarca?!
Desaconsejado mentar la monarquía patria.

¿En qué es preferible
Papa y su clero
tu teatro al Verso de Dios,
a la Palabra del que usurpas?

¿En qué es preferible
abarrotadas universidades de idiotez
lo que sea vuestra palabra,
no se sabe qué,
a la nuestra?

¡Sociedá
¿en qué es preferible a lo que escribo
la diaria bazofia que te dan a leer?!

No perlas a los puercos
Silencio
Aquí estemos todos muertos

Habrán de dispensarme si el balazo acierta de veras esta vez:
Quiero volver la bala
que dirigisteis hacia su paladar, el mío,
las bocas destrozadas de las mejores bocas
(¡quiero volver los seconales --hoy diría--
arrancarlos de su boca e introducirlos a puñadas
puñaladas en todas las vuestras!)
y hacer que se estrelle contra un muro de sombras:
las gastadas historias
vidas que representáis
para enlutar la gloria.

"He luchado contra la muerte,
muy de frente
...Ella ha vencido.
Habrán de dispensarme
si el balazo acierta".

He luchado contra la muerte
... Y ya no puedo más.
¿No os devuelve el olfato
el pestazo a cadáver que soltáis?
¡¿Cómo olifacción tan desatenta
cuando vais, por narices, a nuestra yugular,
por el rastro de sangre que dejamos,
a silenciarnos del todo?!
(Escrito que figura en "Intensa necesidad de verdad poética")

Alejandra Pizarnik y el libro soy yo

Así, todos los que tomaste entre tus manos espirituales, a más flor sensual, todos eran el libro que aguardaste, el alguien que no vino en lugar de ir, ya que estaba enterrada en vida en España. Y sigo. Por ello te hablo: De cementerio a cementerio. Prefiero tu dormitorio: He de decir. Lógico que te traiga aquí si te nombraré tanto como a mi hermana según paso aquí el libro a ella. Dos nombres de mujer, Isabel - Alejandra. La Beatrice le interesaría al Dante ¡¿o no?! Más bien no. A Dante le importaba el Cimabue dél y su éxito político, en Florencia o no. Si ni le interesó su esposa Gema ni sus hijos...

La Religión del Nombre

La Religión del Nombre Y otra "Religión del Nombre" que hay en mi "Solo veo rosas" en ya.com
Eso es lo único bueno que tienen los plagiarios que nos hacen recordar (Opriman el vínculo con la Religión, Mi Religión) cuanto, tanto, nuestro está masacrado ninguneado, ¡cuánto de nuestro muchísimo trabajo que no nos devengó ni un duro, es además reducido al peor de los asesinatos silenciamientos tal que hacen con su autora esta sociedá planetaria, no sólo España, domicilio en el que medran todos los plagiarios corruptos y criminales y la auténtica poesía, Poesis, siempre será asesinada!... Después, eso sí, de que entre ellos, todos los criminales que usurpan la palabra, se repartan sus vestiduras

2009: Ya llegó. "San lunes once de mayo", decía la fecha que Alejandra Pizarnik intentaba ocultarme en el sueño. Feliz san lunes once de mayo para cuantos se lo merezcan. O ¡¡San-ya-os-llegó-la-hora tramposos del mundo!!
¿Han visto en qué fecha cae el próximo san lunes once de mayo? ¡Sí, 2012! Jodida cuestión. Lo digo por la profecía maya y por el Sol, nuevo máximo solar, 2012. Cada 11 años. Al Sol le "gusta" el 11 no sólo a los terroristas. Máximo solar que puede que no nos queme la red pública eléctrica como sucediera en Canadá y EEUU, pues dicen que el Sol, que va a su máximo, no muestra ni una mancha magnética. Algo que ocurrió en la pequeña edad de hielo tan magníficamente recreada en el Támesis por Virginia Woolf en su "Orlando". O nos fríe o nos congela: Este Sol es un extremista.
ES 2015. HABÍAMOS REALIZADO MAL EL CÁLCULO. BIEN, ESPERANZA DEL MUNDO: HAY ALGO MÁS ALLÁ, PUEDE SER VIDA, AUNQUE LA MISMA LAMENTABLE QUE TENEMOS, MÁS ALLÁ DEL 2012

Libertad de expresión

AUNQUE ¡PRECISAMENTE EN DEFENSA DE MI LIBERTAD DE EXPRESIÓN EXIJO LA LOCALIZACIÓN PENAL DE TODOS CUANTOS POR AQUÍ ESCRIBIMOS! YO SIEMPRE LO HE HECHO A CARA DESCUBIERTA, NOMBRE. EXIJO ESE D.N.I O ESA IDENTIFICACIÓN POR LA CUAL SE LES PUEDA HACER RESPONSABLES PENALMENTE A LOS MUCHÍSIMOS, SOBRE TODO BLOGGERS DE ÉXITO O DE MEDIOS, QUE POR AQUÍ CIRCULAN ATROPELLANDO A LOS OTROS A TODA IMPUNIDAD, TOTAL ENCUBRIMIENTO DEL ANONIMATO, TRAMAS, ETC. ¡¡EXIJO SOBRE TODO QUE SE CONTROLE LA ACTUACIÓN, TAN CARENTE DE LA MÁS MÍNIMA ÉTICA DE LAS PLATAFORMAS QUE ALBERGAN LOS BLOGS, EXIJO UNA TIPIFICACIÓN PENAL SOBRE SU ACTUACIÓN DE CENSORES, O TRAMADORES DE INTRIGAS, O AMPARADORES DE LAS MISMAS!! Y extremos que pueden llegar a ser incluso peores y que significarían largo período de cárcel o multas millonarias a quienes los cometieran.

Mi blog es un espacio libre. En contra de las leyes de regulación de los blogs.

Mariposa

es una rosa
liberada
de la espina y la raíz
Mariposa
es una rosa
con alas
para vivir

Yo soy la Rosa
que quiero
ser Mariposa
y no puedo
cercada por la corona
de espinas
que es el sufrir
hundida por el espíritu
en la raíz

Me falta el vuelo
siendo el cielo
encadenada a este suelo
por la avara natura
con sus capacidades alíferas
metamórficas
que decidió ahorrarse en mí.
Roñosa naturaleza
que escatima con sus hijos
lo que despilfarra en los elementos

(Poemita de mi juventud tan infeliz como mis restantes edades... Sólo porque la niña se soñó ser mariposa cuando la fabricaron con todo un coño sangrante.... como las rosas. No lo busquéis en libro alguno y menos en librerías; daos por contentos que ahora mismo la magia me lo extrae mediante los dedos de un montón de hojas sueltas. Así trabajo yo: Como las Sibilas: Dejo pasar la pulsión telúrica a la caverna de mis cajones; y ella misma extrae la línea. Esta vez las alas de una Mariposa)

	El Más Allá y la Poesía
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