De "Velocidad Luz (Onírico)" (Tú estabas viva todavía hermana y esa guitarra en la que no nos graduamos ni tú ni yo. ¿Quizá fuera por lo que aquí digo

Si componer es saber guardar las distancias
Tocar la guitarra nos asemeja a un pollo
por los palos del gallinero trastes
arrancando sonidos.

La música tiene mucho de ave de corral
agradando al grandísimo cancerbero,
clases dominantes,
que nos aleja del mundo de los dioses.
Mozart acompañando la gula de los príncipes,
sobre todo si de la Iglesia;
el rock llenando los estadios.
Parecidas religiones purpurados realatos,
los papeles invertidos:
el ídolo es ahora el príncipe de voz sintética,
voz electrónica que no garganta.

Sí, componer es saber guardar distancias,
también los libros escritos hoy por los programas de ordenadores,
da igual si cabezas,
siempre se escribieron solos, incluso los más remotos clásicos:
por encargo del dinero;
es saber guardar distancias:
siempre de lacayo a empleador,
aunque hoy día se dieron vuelta a los papeles:
el rock-estadio, príncipe,
el cálamo currente, no currante;
la horda que los siguen,
hortera de hoy lacayo ayer,
aunque no Mozart

Me imagino el sempiterno almuerzo del purpurado
valiendo menos Mozart que los manteles,
pero sin poder prescindir de ese criado
que tanto ayuda a las digestiones
dado el relax de su armonía;
y veo, no me imagino, a las niñas mano en el clítoris
pues la presencia del king del rock o del kingkong
pegando saltos en escenarios
ya bien de estadios o de acampadas
que les preparan los jerifaltes de la "cultura":
poder político, poder dinero.

Si componer es saber guardar las distancias...
Para que nada cambie a más vueltas que se le dé.

¿El sueño pudo ser una guitarra vista como un gallinero? ¿O ni hubo sueño a pesar de que el libro se titule "Velocidad luz (Onírico)" ? ¿Me soñé en un pollo picoteando por los trastes de mi guitarrita? Pienso en mi pollo. Yo tuve un pollo de pequeñaja. ¡Él sí era el king y sin corrales! Andaba suelto y guardaba la casa mejor que un perro. Nadie que osase entrar en nuestro patio sin el consentimiento de su dueña, yo, sujetando a la emplumada furia, se retiraba sin un buen mordisco de picotazo en los pies. Mi pobre pollo: Se atrevía incluso con los perros. A más de uno hizo correr. Y había uno negro que era casi tan chulo como mi joven gallo, y era digno de ver el respeto que se guardaban.
Chulo mi gallo. En las siestas, él también las hacía, se dormía sobre mi pecho. Era obvio que para él fui su mamá gallina. Tan chiquitito nos lo trajeron. El que te regalaron a ti hermana, no sobrevivió. Tampoco el mío: La crueldad y la estulticia de los mayores. Que si el gato se amansa, que si el pollo, ya joven gallo, es un peligro. ¿Para quién? ¿Para los intrusos?
¿Y dónde están nuestras mascotas, mi bebé perrita Miki que ni llegó a adulta, su muerte fue la que arrancó de mi garganta: Si las lágrimas fuesen cuchillos afilados, Toi, mi viejito, Crucri, Chini perrita, Chini gatita, también tan poco vivieron, y tan mal, recién rescatados de la calle y muertos, mi hermosa Bella, mi otra longeva? ¿Dónde están nuestras mascotas? ¿A qué te lo pregunto hermana? Bien nos hiciste saber a Victoria y a mí dónde estaban, dónde iban, cuando la reciente muerte de Bella, Dios, o sea tú, hermana, habla por esos detalles, nuestros muertos nos hablan desde el dolor sin fondo: "Isabel" ponía en la furgoneta de una floristería que nos fue acompañando en el trayecto cuando Bella iba muerta en aquel coche. Te la llevabas, se iba contigo.
Me duele más el recuerdo de Toi ahora, que la pequeña Miki que me hiciese lanzar esa exclamación a los cielos: Si las lágrimas fuesen cuchillos afilados. Me duele más Toi. No hubo nada allí, ni siquiera nadie: Yo, en una sordera lejana, como si no estuviera, sintiera, como si todo extraño, yo de mí misma, como una nube profunda comiéndose de todo la identidad, significado, TODO SIN SENTIDO.