3.000.000.000 millones de euros, sí tres mil millones, es el agujero de una entidad bancaria anodina, tanto como pueda serlo entidad bancaria local a

la escala global planetaria que nos movemos. ¡3.000.000.000 millones de euros, 480.000.000.000 millones de las desaparecidas pesetas, el agujero de solvencia de una entidad, ya dijimos anodina, cual pueda ser la Caja de Castilla la Mancha!

Y espoleados por el ejemplo del anónimo comunicante de la CNN y el también anónimo autor de la presentación powerpoint que circula por los correos electrónicos, y que una tuvo la santa y sana paciencia de desglosar imagen por imagen para ofrecer en el diario "Amor la última palabra" .... Hagamos, también en este caso, las cuentas:

Tres mil millones de euros entre 46 millones de españoles de toda España no sólo del rincón específico en ella llamado Castilla la Mancha, ¡ES LA FRIOLERA DE 63 MILLONES DE EUROS POR PERSONA DE CADA ESPAÑOL DE TODA ESPAÑA, NO ÚNICAMENTE CASTELLANO-MANCHEGOS! ¡¿En qué, y a qué bolsillos, qué cuentas protegidas en Suiza, Andorra, Mónaco, Liechtenstein... y todos los paraísos fiscales (en esta página se publicita el más conocido para que vayas allí a realizar tus "inversiones", de capital, y además te ofrecen una lista turística de los restantes paraísos del mundo, ¡¿quién dijo que no existió eso en la tierra: paraíso?!http://www.muchapasta.com/b/paraisos%20fiscales/Islas%20Caiman.php) han podido gastarse, "invertir" (invertir en el paraíso fiscal) dicen ellos, los 63 millones de euros que corresponderían a cada español DE TODA ESPAÑA, NO SÓLO DE CASTILLA LA MANCHA, si los tres mil millones de euros se repartiesen equitativamente?

TODO ESTO QUE CONSTITUYE UN ESCÁNDALO DE PROPORCIONES CICLÓPEAS Y ANTE EL CUAL ÚNICAMENTE NOS HAN ENSEÑADO A CERRAR LOS OÍDOS ANTE LAS MAREANTES CIFRAS, Y ¡SOBRE TODO! A NO PREGUNTAR, NO PREGUNTARLES A LOS INVERSORES DE PARAÍSOS FISCALES O SEA LOS LADRONES QUE APAÑAN LAS RIQUEZAS DE TODOS PARA SUS EXCLUSIVOS BOLSILLOS, ¡Y NI SIQUIERA PREGUNTARNOS A NOSOTROS MISMOS!, ATOCINADOS, NO SE SABE SI MÁS POR LA MISERIA O POR LAS MAREANTES CIFRAS.

Pongamos unos cuantos lemas que obran en los escudos de estos paraísos países:

Unus pro omnibus, omnes pro uno = Uno para todos, todos para uno (Suiza)
Deo Juvante = Con la ayuda de Dios (Mónaco)
Virtus Unita Fortior = La unión hace la fuerza (Andorra)
Für Gott, Fürst und Vaterland = Por Dios, el Príncipe y la patria (Liechtesntein)
Mir wëlle bleiwe wat mir sinn, en luxemburgués: Queremos permanecer siendo lo que somos (Luxemburgo)
¡Y cómo no! ¡Cómo no van a querer permanecer siendo lo que son, la reserva monetaria y por tanto único espíritu que mueve el mundo!
¡Cómo no querrían, únicamente con el anodino ejemplo de una caja entidad bancaria anodina de un lugar tan ignorado su nombre a pesar de Cervantes, o gracias a él que tampoco quería recordarse del lugar de la Mancha, o ese rincón de Castilla, cómo no querrían guardar en sus cajas los 63.000.000 de euros que cada español, DE ESPAÑA, NO SÓLO DE LA MANCHA POR MUCHO QUE ÉSTA QUIERA REPRESENTARNOS A TODOS GRACIAS A "EL QUIJOTE", allí les deposita mediante la graciosa intervención de unos gestores anodinos de una caja local anodina!

La unión hace la fuerza. Que se lo digan a los setecientos mil millones de dólares en que Estados Unidos estima el rescate de las altas finanzas tramposas (ladronas es su más exacto nombre, y "criminales" también, dado donde se invierte ese río de dinero que convertiría a todos los habitantes del planeta en millonarios no sólo que acabarían de un plumazo con el hambre: en armas, químicas, nucleares, que luego TAMBIÉN CUESTA destruir, o almacenar en lugar seguro, custodiar, etc... o en los paraísos fiscales donde unos cuantos se dicen dueños de las riquezas de todos y a tenor de ese sibaritismo y satrapismo por el entero planeta permitido, viven) y de los cuales corresponderían 104 millones de dólares a cada habitante del planeta. Si ellos, unos cuantos, unen, para su exclusivo disfrute o administración, los 104 millones de dólares que a cada uno nos corresponden, y sin nuestro consentimiento, que ni necesitan tener pues ya nos desheredaron a todos desde el mismísimo vientre de nuestras madres, ¡cómo no serán fuertes!

Por Dios el príncipe y la patria, reza otro de los lemas. Por supuesto: POR DIOS Y EL PRÍNCIPE Y PARA, Y LOS CERCANOS AL PRÍNCIPE, PRESIDENTE, BANQUERO, CABEZA RECTORA DE CADA BUQUE EMPRESARIAL A ESCALA PLANETARIA. Por supuesto que para ellos, SOLOS, eso es la patria... Es que se olvidaron de la definición de ese concepto "patria": Patria somos los que a escala global o regional a todos os exprimimos....
Con la ayuda de Dios, pues sabido es que todos seréis para uno, yo, el que administra... que nunca está para nadie, con que bastante menos será de todos, ya que me debo a mis paraísos, que a ellos voy y de ellos vengo tan libremente como dijese el que a sus soledades, iba venía, sin tener que dar cuentas a nadie. Eso sí os queda el consuelo de tontos de realizar aquí o en "Amor la última palabra", presentaciones powerpoint, anónimo comunicado a CNN, estas cuentas tontas de lo necios que sois los desheredados y lo listillos que somos cuantos nos mantenemos en nuestros paraísos.

Sigamos con la "inteligencia" ejemplo de letrinas de los consagrados por la ajena y la propia idiocia

Dice en un apartado titulado tan mentecatamente, como toda su obra es mentecata y si producida por un chulo que se autotitulaba, o sus libros, de "seductor", "La pérdida psicosomática de la libertad" (S. Kierkegaard, que jamás supo de la angustia pero escribió sobre ella, como también de libertad, todas las virtudes teologales, humanas, y sus contrarias, si se es, sobre todo si se pretende ser, "seductor", qué no habrá que no caiga en tus redes) la única frase destacable del mismo, mas dicha sin entender siquiera él lo que estaba diciendo, ni menos a quiénes se refería, él los llama "endemoniados": "Encuéntrase entre semejantes endemoniados una compenetración en la cual se apegan angustiosa e indisolublemente unos a otros, de tal suerte que no hay amistad comparable con esta intimidad".
Efectivamente. Mas pongamos a los "endemoniados" su nombre: ¿mentecatos cual él?, ¿toda laya de personas corrientes a cual más endemoniada, si lo demoníaco es la vaciedad, como precisábamos a este mismo caballerete o caballito de la feria del ilustre pensiero en "I see only roses II"? "Encuéntrase entre semejantes mentecatos, gente de lo más corriente, por ello ilustre o ilustrada de vaciedad, una compenetración en la cual se apegan, sin angustia alguna, pero de lo más indisolublemente, unos a otros, de tal suerte que no hay amistad comparable con esta intimidad". Así hubiera quedado bastante mejor la frase: pues verdadera, nada de ambigüedades de "endemoniados"; la endemoniada gente corriente que de tan serlo a ilustre llega. No irían a aplaudirme a mí que nada tengo que ver con ellos.

No hay amistad comparable con esta intimidad (Huelga poner siempre el mismo ejemplo de lo bloguero que por aquí se mueve dotado de tal capacidad de "amistad" que sólo Kierkegaard pudo describirla) , la intimidad que entre ellos se muestran todos los corruptos, todos del lado irreprochable de la ley pues todos inocentes, y si culpables, juez que dijo "digo", aunque con la boca pequeña, sociedad que dice "diego" y a pleno pulmón: todos inocentes; la intimidad de los mafiosos entre ellos: pacto de sangre; intimidad de líderes políticos, militares, económicos, que, por cierto, ya que estamos en tiempos proféticos, ¿se acabará llegado el Mabus, que ya llegó, tercio Anticristo, de tan torcido o repetitivo en los liderazgos, por los Estados Unidos de Norteamérica? ¿Se acabarán esas alianzas del mal en las cumbres, siempre en las cumbres, ellos jamás conocieron depresiones por mucho que las fabricasen, las ahora llamadas crisis, nos acabaremos todos con ellas? ¡Ah! A la vuelta de la esquina, año 2009, la respuesta.

Sigamos con Kierkegaard, uno de los tantos Mabus del pensiero. En el apartado siguiente al aludido del cual tomamos la frase por mí clarificada, y titulado de lo más industria automovilística de nuestro presente, aunque tocado (siempre con tocado éstos, tienen, tuvieron mucho que ocultar, de ello tanto les publicaron) del espíritu griego, ese que lindaba con el aire, cual todos los espíritus: bocanadas de aire somos que de no vivir se nos asfixia para que no molestemos con nuestro suspirar, o al revés; del apartado titulado: "La pérdida neumática de la libertad", tengo de mi mano destacada esta otra frasecita: "Es también la verdad el acto de la libertad, en cuanto que ésta, en efecto, produce continuamente la verdad" ¡! Nos admiramos, o se admiten risas.
Produce continuamente la verdad. Cualquiera diría que vamos de verdad en verdad como de árbol en árbol iban nuestros antepasados. ¡Y encima dice que es la libertad la que produce verdad! Anonadaditos estamos de cuantísima mentira, o sea toda, la tiene como madre, a la libertad. Libertad que no ha sido en manos de la vaciedad, o sea el común de los mortales, lo endemoniado, otra que libertinaje: libertad de hacer daño, libertad de despreciar y pisotear los individuos que nada valen (puede ser un ejemplo el caballito de la feria del pensiero mentado, o cualquier otro caballito de feria por libros o blogs) a los que sí tuvieron algún valor, sobre todo si las. El bodorrio libertad y gentuza que nada vale sólo produce engendros, o sea embustes, o sea semen viejo lenguaje, animal mojado de agua negra huesos que despistan, huesos que se hacen pasar por carne, cenizas que por lava de volcán, materiales desechables por materias primas... Cuando las únicas verdaderas primas son las estrellas que se tragan sus bocazas entendederas auténticos agujeros de inmundicia de lo tan sucio, hollín tan negro.
¿Qué va a brillar ahí, en un cosmos diseñado tan agujero negro, tan letrina?

¡Va por todos ustedes!, como dicen los toreros, culo de la normalidad.

Pero no voy a despedirme. Ya quisieran todos ustedes pedazo de mierdas tan libres y vuestras obras o hechos embuste. Acabo de leer más abajo, en este mismo apartado en que el petimetre del siglo XIX confundía libertad con verdad, o sea libertinaje con libertad, algo al respecto de "intimidad", que entronca con la otra frase comentada de la amistad entre truhanes. Allí decía que "no hay amistad comparable con esta intimidad" entre truhanes, o sea gente del culo de lo más normal; y aquí dice: "La certeza, la intimidad (no sé qué coño, seguramente pollas, tendrán que ver certeza e intimidad, pero esas son las "libertades", que luego se confunden con "verdades", que se permite el imbécil, sobre todo si filósofo, o cuasi, pensatore pesante o pedante) que sólo se alcanza por medio de la acción (¿? otro asombro, ¿intimidad es acción, se alcanza por ella, certeza lo es?, yo estoy cierta en que él, ¡y mucho más! los que no alcanzarían su talla, si de tontos hablamos: siempre los hay mayores, yo estoy cierta de que él era imbécil y sin embargo no he realizado acción alguna para llegar a la conclusión; acción ahora al expresarlo no al percatarme, que sólo con poner la vista encima de una frase ya sabemos de qué va el fraseador) y sólo en ésta tiene existencia, decide si un individuo está endemoniado o no". ¡Dale con los demonios el remueve ollas pedro botero, o "gotero", si tenía gota de tanto que se atracaba! Primero decía que los endemoniados tenían intimidad, tan sin asomo de ninguna duda que no hay amistad comparable a ella, y aquí apuesta por que la "intimidad" es lo que decide que un individuo esté endemoniado o no. ¡Entonces ¿cómo carajo habían intimado tanto si aún no estaba decidido si endemoniados o no, los únicos capaces de intimar a extremos tales que cualquier amistad es sombra en sus cercanías?! ¿Estamos endemoniados, pues intimamos?; o: ¡Intimemos, por todos los demonios!

Ya es que me desvencijo, o sea: acabo.

"Canta como si no pasara nada / lastimada mía", que recordaba a Cervantes Alejandra. Como si no pasara nada, cuenta, cuéntalo como si no se tratase de

nada. (o “canta lastimada mía” el “como si no pasara nada” es cosa o cosecha de Alejandra)
Y de nada se tratará efectivamente, pero no quiere ello decir que por no tratarse de nada no siga yo aspirando al todo, al que del todo, o de todo se trata, aspirar a ese quid de la cuestión, piedra angular, llave del astuto conocimiento (yo que no fui nunca astuta ¿y por ello me quedé en nada, nadie, en el cero que a la cuenta se pone de los números rojos, en el molesto guijarro que todos pisan?, ojalá les agujeree no sólo el zapato sino el pie, tanto agujerearles que a la médula de todo, todos, se instalase el molesto guijarro)

Efectivamente contaré lo que me importa o atosiga.... como un juego, como si aquí no hubiésemos pretendido nada (pretendiéndolo todo que pretendiendo bajar a dios de los cielos, apearle de su fantástico burro) ; pero no ahora.

Palabras (Titula Pizarnik) Y empieza: "Se espera que la lluvia pase. Se espera que los vientos lleguen. Se espera. Se dice. Por amor al silencio se

dicen miserables palabras."

Y estoy segura que la honradez Pizarnik pensaba tanto en las palabras de los demás como en las propias, seguramente más en las propias dada su honradez, dada su sencillez... O quizás no. Pero sí pensaba en las de ella. Igual que yo ahora en las mías: Miserables palabras, pero no "por amor al silencio", como quizá ella se aquejaba de sí, de los otros, de la falta de libertad de los años que han pasado a la historia como renovadores, liberadores (SIENDO TAN MENTIRA, AL MENOS EN CUANTO A LA PALABRA Y A LO CON ELLA COMUNICADO, ¡SI NO HEMOS LLEGADO TODAVÍA A LIBERAR ESA EXPRESIÓN!) los sesenta principio de los setenta del siglo pasado; las mías, miserables palabras también en medio de su grandeza, en medio de lo que nadie expresa, pues ando a la pata coja, la pata que me quebraron desde la adolescencia, desde esta marginación prolongada, de un modo u otro, desde entonces hasta la fecha. La pata que me quebraron: la social, el encaje en ello, la integración en plano de igualdad, más o menos aceptable, con los otros. Jamás ha existido esa igualdad aceptable para mí, ese hablar de los otros dentro de los otros y no fuera... Entonces, miserables palabras, pues cojas. Fuere la cojera achacable más a mis prójimos que a una.

Miserables palabras que quizá me sobredimensione la injusticia cometida con ellas, a estos ojos, mis ojos que las miran, no dejaron jamás de mirarlas, trabajarlas, ¡aun dentro de sus cajones! ...Aunque reconociéndome más en mi propia miseria de salvarlas, más que en lo nada o mucho que pudieran ser ellas, sintiendo esta miserable impotencia que no me abandona desde que tengo memoria, aunque las grite más alto, más fuertes se hagan ellas, de lo mismo. Sintiéndolo. Sintiendo que vano será mi esfuerzo de nuevo por intentar algún tipo de salvación para quizá ninguna de ellas, ¡las mejores puede que incluso aquí enterradas en mis cajones!, ahí se mueran... Reconociéndolo.

Transcribo aquí las palabras salvadas de ella, tampoco por salvadas, salvadas; sólo si repetidas, salvadas, sólo si muchas más bocas que una pronunciándola, sólo si muchas más bocas que las tristes y desgraciadas del mundo de la cultura, y esas tampoco tanto, bocas tristes y desgraciadas del mundo de la cultura... siempre tan al margen de los acontecimientos de sus sociedades, ¡siempre de refuerzo de los miserables acontecimientos de sus sociedades!, siempre de escaparate inútil, ornamento de estantes, cenáculos de élites, no sé si todas criminales, las élites, los cenáculos. Repitamos entonces aquí sus palabras, tampoco por salvadas, salvadas (salvadas: en la conciencia colectiva de sus pueblos y no sólo "Quijotes" y otros, tan nada en realidad para nadie, ni para nada, salvo disculpas "culturales" viviendo de la muerte y de sus muertos. Y no hablemos de lo conocido por "cultura viva", vivos sus creadores al momento, ¡pues menos son! y más nada, igual tan muertos)

Y no escojo las palabras de su "Palabra", por amor al silencio se dicen miserables palabras.... Aunque sí. Estaba pensando en lo que escribió aquí en España y que tituló "El escorial" (Y del Escorial, Escoria, dije yo en un poema, que ni recuerdo cuál, ni sé dónde se encuentre en el mar de mis papeles, si es que se encuentra. Pero quedémonos en "Por amor al silencio":

Se espera que la lluvia pase. Se espera que los vientos lleguen. Se espera. Se dice. Por amor al silencio se dicen miserables palabras. Un decir forzado, forzado, un decir sin salida posible, por amor al silencio, por amor al lenguaje de los cuerpos. Yo hablaba. En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio. Es mi manera de expresar mi fatiga inexpresable.

Debiera invertirse ese orden maligno. Por primera vez emplear palabras para seducir a quien se quisiera gracias a la mediación del silencio más puro. Siempre he sido yo la silenciosa. Las palabras intercesoras, las he oído tanto, ahora las repito. ¿Quién elogió a los amantes en detrimento de los amados? Mi orientación más profunda: la orilla del silencio. Palabras intercesoras, señuelo de vocales. Ésta es ahora mi vida: mesurarme, temblar ante cada voz, temblar las palabras apelando a todo lo que de nefasto y de maldito he oído y leído en materia de formas de seducción
(la palabra, tantísimas veces empleada para sólo eso: para hacernos amar, mendigos de afecto. Palabramar que digo yo en mi verbo a Alejandra dedicado. Palabramándola desde sus piernas al ego, que ya no son, que SON pero de otro modo, más completo, cierto de veras, de veras ya en su pureza, anulación de todos los defectos que es el morirnos. Ella de entonces, 1964, en su trampa cogida de PALABRAMANTE)
El hecho es que yo contaba, yo analizaba, yo relacionaba ejemplos proporcionados por los amigos comunes y la literatura. Le demostraba que la razón estaba de mi parte, la razón de amor. Le prometía que amándome iba a serle accesible un lugar de justicia perfecta (Justicia perfecta sólo donde estás querida, aquí ni pinta en justicia, ni menos perfecta, pasen siglos milenios) Esto le decía sin estar yo misma enamorada, habiendo sólo en mí la voluntad de ser amada por él y no por otro. Es tan difícil hablar de esto. Cuando vi su rostro por primera vez, deseé que fuera de amor al volverse hacia mi rostro. Quise sus ojos despeñándose en los míos. De esto quiero hablar. De un amor imposible porque no hay amor. Historia de amor sin amor. Me apresuro. Hay amor. Hay amor de la misma manera en que recién salí a la noche y dije: hay viento. No es una historia sin amor. Más bien habría que hablar de los sustitutos.

Hay gestos que me dan en el sexo. Así: temor y temblor en el sexo. Ver su rostro demorándose una fracción de segundo, su rostro se detuvo en un tiempo incontable, su rostro, un detenerse tan decisivo, como quien mueve la voz y dice no. Aquel poema de Dylan Thomas sobre la mano que firma en el papel. Un rostro que dure lo que una mano escribiendo un nombre en una hoja de papel. Me dio en el sexo. Levitación; me izan; vuelo. Un no, a causa de ese no todo se desencadena. He de contar en orden este desorden. Contar desordenadamente este extraño orden de cosas. A medida que no vaya sucediendo.

Hablo de un poema que se acerca. Se va acercando mientras a mí me tienen lejos. Sin descanso la fatiga; infatigablemente la fatiga a medida que la noche -no el poema- se acerca y yo estoy a su lado y nada, nada sucede. Sólo una voz lejanísima, una creencia mágica, una absurda, antigua espera de cosas mejores.

Recién le dije no. Escándalo. Transgresión. Dije no, cuando desde hace meses agonizo de espera y cuando inicio el gesto, cuando lo iniciaba... Trémulo temblor, hacerme mal, herirme, sed de desmesura (pensar alguna vez en la importancia de la sílaba no)

Dejo enlaces también con mis poemas de vuelta, y otras prosas esclarecedoras, en mi "Solo veo rosas 2", el porqué de una vuelta; y con "Sexo del alma" and "I only see roses II" para que vean de que modo tan "categórico", o tan sexo sin alma, se me recibe.

Calonas (Escrito en los años 90 cuando a mi hermana la mató un cáncer)

¿Qué se ha hecho de esta sustancia y la investigación respecto a la misma contra la plaga de nuestros días, junto a las enfermedades circulatorias, cáncer, desde 1972 cuando se identificó lo que hacían en las células?

Las calonas son glucoproteínas de peso molecular 30.000 a 50.000 dalton (Si dalton es la unidad de masa atómica, 30.000, 50.000 átomos que juegan con nosotros a matarnos de cáncer, si ausentes, o consentirnos vivos si presentes) o grupos proteicos más resistentes de cadenas de 10 a 30 aminoácidos.

Se fijan en la membrana celular y a partir de una determinada acumulación impiden que el baile de la mitosis descontrole la célula. En las células en las que este "baile" gana, células condenadas a salirse de su papel condenando al portador de las mismas a una muy posible muerte por cáncer, no se fijan.

¿Qué se ha hecho con la investigación de esta sustancia o grupos glucoproteicos desde 1972?

Da la sensación de que lo que aquí se pretende, no es la eliminación de ningún tipo de plaga, ni cáncer, ni sida, ni enfermedades circulatorias. ¡¿Qué se hace con los miles de millones que se recaudan para la investigación del cáncer, igual el sida?!

Este tipo de sustancias, las calonas, es producida por todas las células y tiene especificidad de tejido: Para cada tejido su calona propia....
Y si no se ha descubierto el mecanismo por el cual se fija o no a las membranas de las células, es ¿porque no se ha querido? O ¿Cuál otro oculto porqué?
Interesa publicitar que se investiga, pero sobre células madre, la inmortalidad prometida a los líderes y criminales de la Tierra, que a tiempo de ser alcanzados por un cáncer ya tendrán la calona que precisen y el modo de fijarla a las descontroladas células en los laboratorios del ocultismo mundial que es toda ciencia sólo diáfana ¿para especialistas y para aquellos de los cuales reciben el sobre o el cargo los especialistas?
Pero no os prometáis esos quinientos años de vida que las células madre y las calonas y otras sustancias a vuestro servicio os insinúan. Está escrito que si algo habrá de desaparecer de la Tierra, vosotros habréis de ser, pues sólo los mansos, aquellos que vosotros matasteis por acción u omisión, los que ni oportunidad de defensa tuvieron, ni oportunidad de cura, la heredarán.

He jurado que no me enterrarán, ¡no me enterraréis!, hasta no veros desaparecer.
Jurado he ante mis muertos, mis asesinados, que juntos nos presentaremos al Último Único Juicio.

¿Cuánto cobran, me gustaría ver el sobre, los biólogos, los físicos, la cultura oficial ocultista?

Y ahora 2008 digo: ¿Prometerse una larga, larguísima según vemos las perspectivas que les avanzan las ciencias biológicas, sana feliz vida, la que no tuvieron la oportunidad de disfrutar mi hermana, Alejandra, tanto tercer mundo, ¡también en éste occidental y desarrollado!, masacrado, silenciado, anulado, destruido? ¿El pasaje prometido a su inmortalidad de vodevil, ellos también, por supuesto, poder criminal de la Tierra, eso es lo que cobran los que a los poderes criminales sirven desde sus investigaciones ocultistas destinadas a las élites?

-Yo os pagaré en otra moneda: Aquella que sirviese para su sepultura a tantos.
-Dice La Voz-
Yo os colmaré la bolsa que tuvisteis por alma, de lo mismo.