¡Tú sí eras ella! (Titular así esa música)

Una ráfaga de esta música me ha devuelto por un momento la carne de luz de tu vida.
¡Tú sí eras ella!
Tú sí eras ella
Más que ninguna
Tu vida esa pasión que derrumbó la suerte.
¡Tú sí eras ella!:
Ese zarpazo que siendo más vida te parte el corazón.

Fuiste a nacer entre esos locos por el tango...
Pues tú sí eras ella
la vida desangrada por la sinrazón.

Tú sí eras ella, esa cabeza de la que habla el tango, confundiéndola con la del caballo, tu negro caballo de la playa francesa entre el raso de tus muslos, el caballo marrón de tu sueño en el que deseando estar montada alguien te advertía dentro del sueño que ya lo hacías: en esa ola de la suerte, supremo zarpazo lanzándote violentamente contra las estrellas rocas del destino, que yo en mi temprana juventud escribiese.

Tú sí eras ella: Esa carne de luz que pellizca el tango. Llámese así ese zarpazo de regresar al Alba: "Tú sí eras ella". Carne de luz de la pasión extrema que no admite engaños, no admite llegar tan sólo hasta ciertos límites sabiendo lo infinito de su destello.

Tú sí eras ella, la carne de luz de la que habla el tango



Por ello, desde este lado al que tú te ingresas con la carne de luz de tu vida buscándome la carne de luz... con tanta frecuencia, así en destellos, te recibimos con el partido corazón que se asemeja al tuyo, que no admite límites, mentiras, canalladas, ¡que no admite la muerte! aunque por lo mismo más que a nadie te la den, o más antes, y puede ser definido por esta música:

Te busco desesperadamente, te busco a ti

a ti que hasta en los muertos veo
que hasta en los vivos,
que hasta todo el horizonte eres
Ra Horajtí
entre dos manos elevado
como los sacerdotes cristianos copiasen
para elevar su hostia,
como el sol del atardecer rojo anaranjado
entre las manos pétreas de ambas pirámides.
A ti, que eres ya una oración sólo en tu nombre,
una luz por el costado
que crece y crece según la mano se retira
de doler
para extraer
no la piedra de la locura
sino la vida misma
el otro tú,
el más yo que el yo mismo....

Y no encuentro la imagen tan preciosa de las dos pirámides con el sol rojo anaranjado,
llevo toda la mañana buscando,
para ilustrar esta oración.
Pongamos las manos que elevan a Ra Horajtí...
O pongamos tu retrato,
tu rostro elevado entre dos manos
como la hostia, la única hostia, que se comulga.

Y ésta es la única imagen que encuentro más parecida, de la página http://firgoa.usc.es/drupal/node/40210
donde nos cuentan que Egipto pondrá copyright a las Pirámides,
ya lo que me quedaba por ver.
Voy a mearme de la risa, a ser posible en la geta de puercos de los mandatarios de la Tierra, cada cual en su país, que para eso únicamente debieran servir o sirven: de retrete; voy a mearme ahí mientras continúo buscando por mis libros tan el caos como todos mis escritos, por internet, la ilustración adecuada a la oración dicha, poema dicen.
También entonces pondrán copyright a las momias al símbolo de Ra, Horajtí o no, a Horus, Thot, y a todo el panteón, y a la lista de los faraones. Copyright que no servirá por cierto para sacar de la miseria al pueblo egipcio, miseria donde le metieran sus mandatarios, sino para enriquecer un pelín más a éstos y todos sus colaboradores intelectuales, políticos y militares.

Ya no busco más imagen que doy por perdida junto con el libro que la contuviese. Otras de las muchas desapariciones, u otro de los tantos robos o expolios a los que una fue sometida por sus "semejantes", aprovechando siempre los puntos de debilidad: que si una mudanza, que si un atropello que te realiza el ayuntamiento el estado, que si otros tantos a los que te somete lo tenido por cultura pues tiene el don de actuar no de que la roben. Etc.
Y si a una roban las obras propias, o se las tiran aquí a los vomitaderos internáuticos, lo mismo que si al retrete, qué se me da que libro de otro que yo comprase con mi dinero fuese a parar a manos de amigos de los amigos, nunca a manos de mis amigos, pues los tales, si hubiera de contarlos, me sobrarían dedos en las manos, puede que todos.
Y tanto asco el que siente una,
que ya ni subo imagen del horizonte, manos que se elevan con la hostia del sol.

Ya lo sabes: Te busco desesperadamente; pero jamás podré encontrarte entre tantos ladrones... Pues seguramente te habrán robado hasta la propia vida. Igual que a mí. Te busco víctima de la gentuza de tus... ¿semejantes?. ¡Jamás!, por cierto. Ni semejantes tuyos ni míos estos ladrones. Ladrones de vidas, no ya de objetos.
Fui crucificado entre dos ladrones:
Este renglón mi única parábola, que dijo Cristo en mi Evangelio "Poesis y poes@s sin mercado I" llamado. http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/11/la-ltima-parbola-de-jesucristo-dicha.html

"Cuando vea los ojos / que tengo en los míos tatuados"

¿Éstos tal vez? ¿Para éstos?
(Ojos, en octubre de 2007 en mi diario "No existe la libertad de expresión") Ojos, los increíbles tuyos, tal vez si azules, tal vez si verdes,
que veremos a otras instancias vitales en su luminosidad verdor, en su luminosidad de cielo, ojos ¿que me hará contemplar lo que se esconde tras esa pequeña bolsita que se apuntaba ahí en mi ojo izquierdo, corazón asfixiado de vida infame tratada con cigarros por todo botiquín al alcance? (Cual tú, además con seconales, los 50 y los tantos otros antes) Ojos, cual si ya de muerta, los tuyos tan tristes por ahí asomando en esa foto del cabello largo (¿a qué alma inexistente pretendías enredar con ellos, o enredarte con ellos?) Por eso los tumbé en esa postura, muerta tú, triste: muerta con ellos, dulce desolación abriendo sepulturas.
Desde el Otro Lado mirabas, ya mirabas. Desde el Otro Lado. Como yo parezco mirar aquí al fondo de todo, al Fondo que te contiene, a esa Luz en el Fondo.

¿Qué hubieses hecho al ver los ojos tatuados en los tuyos? Se te quedó la incógnita para despejar en Otra Vida. ¿Qué hubieses hecho? ¿Resucitar, cuando viva, lo que no te permitió el resto de los muertos, ¿tus? ¿nuestros? semejantes? ¿Resucitar sin hacerlo del todo, cuando desde arriba, desde la dirección en la que se localice esa otra dimensión, te han permitido, o tú has logrado acceder a los ojos que llevabas en los tuyos tatuados, al fin acceder después de recorrer con tu antorcha encendida el infinito océano de las almas de la Otra Vida y dar con mi hermana el eslabón que te ha permitido acceder al registro de unos ojos, que oh amor mío y aun muerta te seguiré buscando?

El verdor de la yerba (Aunque tengo el corazón tan cansado, hermanita sigo, aunque sé que esto que hago aquí en los blogs es el peor de todos los sui-

cidios que fui a elegir, tanto como sufrí siempre por tu vida asesinada en el anonimato, la vida de tu tía, la de nuestra propia madre aun viva, a las cuales les robaron como a ti, a ellas una guerra propiciada y permitida por el criminal dios mismo que a ti te mató de un cáncer, el derecho al arte, derecho a sus propias voces, tu madre hubiese sido una excelente soprano igual que tu pobre tía, "la marquesita", que se quedó solamente con el nombre de la academia; nuestra querida abuela tan zarzuelera ella y su prodigiosa memoria capaz de cantarte la entera zarzuela que fuese, como de hacer otro tanto con todos los hermosos villancicos de su tierra, Jerez, sin olvidada coma de ninguna letra. Y tú y la pintura, tú y los versos, tú y "Soy un poeta sin palabras/ el verso acude a mí con gritos". Así acuden a mí todos los días. Tan grito a veces que ni suena de lo ultrasonido, tan grito que se me agarra como una zarpa al corazón, no únicamente con las manos que declarase Alejandra se le agarraban a ella nada más pronunciados.
¿Encuentro los versos que te escribí en el clínex,
son éstos?:

El verdor de la yerba

ebria de luz
tus ojos miran.
A través de los míos.
Por mis ojos.
¡Talita kumi!
Hermana
¡Resucita!
Que tu sangre sea la gota que colme
el vaso de los justos,
el vaso de la sangre de los justos;
y llegando a los ojos del Señor,
Talita kumi
Hermana
Resucita,
se ponga al odio fin
luz al Amor.

Sólo vivo para tender un puente

entre dos mundos,
para tocar tus dedos desde aquí
y establecer contacto.
Dos galaxias para las que ya no exista
desviación al rojo.
Un Más Allá y un Menos Acá
llamados a encontrarse,
un fuego devorándonos
las lenguas del espíritu.
Ellos recuperando todas sus posesiones:
Templo sagrado que contuviera un alma,
cuerpo ahora sepulto
cenizas de los aires.

Un Día de Juicio
donde no haya lugar más
para profesionales de la medicina
o investigadores
que conviven con el que se muera
a los 20 a los 38
sin buscar más que el prestigio o la cartera
en los pliegues de la ignorancia
sobre la que ejercen su oficio.
Ignorancia que más parecen aumentar
con su enfoque equívoco
que anular sus sombras,
zoquetes tratando con el gran misterio de la Vida,
seres oscuros metidos a meteoros deslumbrantes,
como la falsa poesía usurpa a la auténtica,
¿para anular pantanos de sombras
o para crearlos?
-¡He aquí como me hundo!
Grita la luz que habita este lugar no firme
donde todo está condenado a perecer
para ser regenerado.

...Y todo sería tan hermoso
si esa regeneración fuera obra de hombre
no asunto de regalo,
obra de nuestras manos
no de ningún Dios ningún martirio.
Obra de nuestro esfuerzo creador,
no de que nos aniquilen aun antes de realizarlo,
que de esa muerte impropia
escuchando el Cosmos el grito
demandando Justicia
se ponga fin a todo.

Y sólo vivo para tender un puente
tocar tus dedos desde aquí:
Establecer contacto.

Parece que el único contacto hasta el momento con el mundo de los muertos, hermana mía, el contacto más vivo no ha sido contigo sino con aquella que tú desde el Otro Lado trajiste a mi vida. ¿Está Alejandra contigo? ¿Estáis esperando en esa Puerta de Gloria, almendra mística, entrada-salida del túnel, agujero de gusano es el feo nombre científico que le dan por aquí, túnel de luz dicen los que regresan de muertes aparentes o clínicas, verdaderas muertes como las vuestras pero de las cuales la medicina, o la pericia de los que la practiquen, puede regresarles?

Desde mi soledad que es hombre

Huérfana de por completo el mundo
siento escribo.
La vida es un sumidero;
y cuando harto de cruces
vas al fondo.
Nótase transcurrir tiempo de Einstein:
Más deprisa según te mueres,
te traga;
más lento si en calma superficie
te amorenas al sol, flotando,
peso específico poco para pisar sobre las aguas:
no hay que tener alma
para no estar bajo las olas.

¡Agua ¡Agua!
Es mejor cargar con este peso
del océano encima
que cómodas vacaciones en costa.

-¿Habrá descubierto ésta la Atlántida?
Se preguntan.
Algo van por ahí los tiros.
Hay una luz en el fondo,
si es que desciendes mucho,
que obrando de quitaescalofríos,
te ilumina de Dios neuronas con rostro
manos con huellas dactilares...
Toda la identidad cambiada por esa maravilla:
Luz en el fondo.
Hay una luz al fondo si es que desciendes mucho....

Y el escalofrío se me pone ahora 2008, viendo, Alejandra Pizarnik, qué luz te atrajo hacia el suicidio, esta que llamo yo aquí: Luz en el fondo, ese fondo al que confesaste tan claramente desear ir:

criatura en plegaria

rabia contra la niebla

escrito

contra

en

la

el

opacidad

crepúsculo

no quiero ir

nada más

que hasta el fondo

oh vida

oh lenguaje

oh Isidoro

septiembre de 1972

Me temo que para fechar mis propias palabras yo he de ser más imprecisa.

Escrito, mi poema de arriba, a raíz de la muerte de mi hermana noviembre 1991 (1992-1993) TODAVÍA LO IGNORABA YO TODO DE ALEJANDRA PIZARNIK (esa es la clase de cultura que tenemos, que nos dan. Como la clase de vida. Si se ningunea este trabajo: MI TRABAJO, si se murió anocheció el trabajo de ella hasta morirla anochecerla...)

No quiere ir nada más que hasta el fondo, dice Alejandra. Atraída por la luz que yo digo arriba: Hay una luz al fondo si es que desciendes mucho.